CATAPUM (suspiro patètico)

HEEE VISTO MORIR! HEEE VISTO MORIR!
Y AL ASESINO CORRER! Y AL ASESINO ESCAPAR!

HEEE VISTO VIOLAR! HEEE VISTO VIOLAR!
Y SEGURO QUE SU HOOOMBRE NUNCA SE LO HIZO MEJOR!


Asi empieza la cancion " no quiero cambiar" de Eskorbuto. Es rabia cruda, como parte un estropajo por la cara y sentir con regusto el dolor. Es la crueldad de la realidad, el tapòn  que se abre y muerta el vacio de la existencia. Es irreal, pero cierto.

El dolor tiene una tonalidad en la escala musical. Nadie sabe cual es pero todos sabemos que lo tenemos. Sabeis què? Odio esta frialdad. Odio la frialdad del pixel, de la pantalla y de la luz. Odio tanto este mètodo que voy a dejar de escribir. Es mi ůltima entrada. No se pierde el mundo tanto, es una mierda de blog de un mierda de escritor que pertenece a una mierda de persona. Me acuerdo en los momentos cuano Nora me decía que seria un buen escritor. Dios...

Donde han quedado esos momentos? Donde se rompió todo? Qué cojones es lo que hemos vivido? Yo no se. Pero no me molesto en saberlo.

Comencé este blog como para mi mismo. Y para mi se ha quedado. Muerto. Por eso se llama "los dias de nuestra vida". Alude a Friends pero tambien es el propósito. Pero se ha quedado en nada. Como todo lo que me rodea, es incierto.

Me despido. Ni se cómo ni de quién pero solo se una cosa: bueno, no se nada. Adios.

Muerte inmigrante

Quiere y no puede. "DESNÚDATE" dice, imperativo y duermevela, sabiendo que los sueños no son sueños sino real, lo ente y lo mental.
Pide que le quiera, que le quiera de verdad. El chico sigue, soñando y diciendo cosas de cariño que no son entendidas ni respondidas. El querer le rehuye, pero eso pasa porque está en una realidad-sueño diferente. Mas un "te quiero", por más soñado que sea, puede salvar vidas.

En la soledad del sueño, duermevela, el chico sufre. Pero porque no sabe donde está. Dolor, dolor del sueño. Le duele el cerebro. No, le duele el Ser. El chico duermevela se levanta y se le cae la cabeza. Rueda y se introduce una chincheta en la mejilla derecha. Sangra lágrimas.

El chico duermevela se coloca la cabeza y se va a Marte, volando-soledad. Y mientras la casa del Planeta Rojo está mucho más sola, se sie te como en casa. El planeta es su tumba de arcilla, faraón.

Genoveteca!!!

Se despereza, gatuno y pentamareado el gran Señor Chocolatástico, viendo sus sucedidos sucesos durante todo el hiatus.
Él vive, y ha aprendido a sentir. Es decir, a vivir patética y sentimentalmente las cosas, la vida y a preferir los contemplativo a lo reflexivo.

Respira, café.

Ahora, tiene un templo físico, ubicado en el encantador distrito 19 de Madrid. Ahora han entrado en su vida dos seres importantes, y ha arriesgado mucho con su esencia de Ser, su Luz de Luna. La perdió, pero ese no es el caso.

Un ser importante es Vaquita. Es su ilusión de cada día. Es un conjunto de datos que configuran un ser de carne, perruno y bien peludo, con personalidad, fidelidad y rebeldía en partes iguales. Es una perra preciosa, como diría el mismo Chocolatástico.

El otro ser es Punzón. Punzón es su némesis, su antítesis. Su Gary Oak. Éste es representado por unas gafas de pasta y enquenclez. Pero Punzón esta allí. Y es tan humano como la capacidad de Chocolatástico por negar su humanidad. Punzón viene acompañado, pero su acompañante no nos interesa. Solo añadiremos que sin Yin no habría Yang. Dicho.

La Luna se fue. En realidad se fue su luz. Ay! Pero, Chocolatástico la ha sustituido (o intentado) por una serie de actividades. Teatro puro y comprometido. Mas, sin su luz tiene miedo y no se siente confortable y feliz. Vive en oscuridad pero si la luz se apagó, ocurre porque tropezó he hizo daño a la pobre Lunita, que se quedó sin bombilla para dar luz.

Malo, Choco! Malo!

Choco llora, dulce. Choco es de choco. Bueno, al fin y al cabo, la Materia no ha cambiado, no? (Y los marxistas somos muy materialistas, se supone...)

...pudín.../¡...y yo, que te como...!

Mirarme, ¡Mírame bien!

Estas letras podrían ser para otra

¿Son para ti? ¿acaso lo dudas?

Si tienes que dudarlo mal vamos.

Si no estás segura de lo que sentimos

Si las semanas se te hacen eternas, todas.

Te lo escribo yo con el alma rota,

con el corazón que pasa ¡de cero a cien!

Mirarme reina: me vuelvo a mi planeta

No soporto ser, no soporto humano.

Yo te quiero, cactus mio, pero pinchas

 Las plantas del desierto que sean para otro.

Bella idiota te amo, corazón bien roto.

Eres el virus en mi cuello que me chinchas.

Eres mi pensamientos desde tarde hasta temprano.

Eres abecedario desde "A" hasta la zeta.

Bien feo te queda el vestido hecho de mentira,

te lo digo franco, al contrario como era.

No seas tonta y desnúdate ya mismo

Suplicarte debo que lo hagas.

Con tus dedos de arena mi mano tomas.

Y me dices que "me amas" . Greguerismo.

Y tu amor, que ha estado tiempo fuera

vuelve a aparecer. Mi alma suspira.

Mientes.

...TE MERECES ALGO. DA IGUAL QUE SEA MEJOR O PEOR, SOLO ALGO...

Capítulo 2; versículo 27

Una bella figura se me acercaba. La reconocí de inmedíato pero ella a mi no.

-Hola preciosa ¿Cómo te llamas?

El mar se arrojaba sobre ella. Parece que no me escucho. Probé otra vez.

-Eh, princesa. ¿te gustaría que nos conocieramos mejor? No te arrepentirás.

Se giró y clavó sus ojos en mi. Sus pupilas me atravesaron todo el cuerpo y este dio un absoluto temblor cuando el corazón empezó a latir mucho más fuerte. Me miraba, enfadada, bajo la lluvia y el mar. Se acercó para darme un empujón, por insolente y a punto estuvo de hacerlo.

-¡Oh cariño! ¿cuánto tiempo llevas esperando?

Su sonrisa no dejaba lugar a dudas: estaba deseando encontrarse conmigo....

Ida y vuelta a ningún sitio

...ALGUNAS COSAS NUNCA CAMBIARAN, GRACIAS AL SEÑOR...

-¡Intenta herirme de alguna manera, maldito zorro! Soy más rápido, y más listo, no podrás conmigo....

El espíritu umbrío puso su cuerpo en posición de saltar y atacar al muchacho. Dio un impulso y le arrancó las gafas de aviador que llevaba en la frente. Le había dejado un buen tajo con ese golpe.

Martí se sorprendió muchísimo. La velocidad del zorro negro fue tal que pasó como una centella a su lado. se disponía a volver a atacarlo por la espalda, pero esta vez el piloto se adelantó a sus movimientos. Lanzó el pie hacia el lugar donde creía donde le atacaría y le acertó una buena patada en el costado, destrozándose lo metatarsos del pie izquierdo pero acabando con el zorro.

Este salió volando hasta chocar con el tronco de un renegrido abeto, derrumbado por las bombas. La sangre casi morada del zorro salpicó el suelo. Era una de las extrañas criaturas de los monstruosos guerreros del País Negro.

El zorro había perdido el conocimiento y Martí aprovechó para observarlo: su pelaje no reflejaba ninguna luz, era la oscuridad total. Sus ojos amarillos estaban entreabiertos y sus grandes garras asomaban en sus patas. Era de gigantesco tamaño comparado con un zorro común, incluso para el más grande que pueda haber de su especie. Este zorro era del tamaño de un lobo mediano. Sus colmillos eran lo más terrorífico que se podía apreciar.

El zorro causó una avería en el motor del avión de Martí, para obligarlo a retrasarse mientras lo reparaba y llegaba la noche, en donde le podría atacar furtivamente.Eso pensó y muy equivocado no estaba. 

Un grupo numeroso de scouters del País Negro había oído los lamentos del animal umbrío y se acercaban a Martí para intentar tomarlo por sorpresa pero este era un piloto y tenía muy buenos reflejos: con el rabillo del ojo pudo calcular que no era más de cinco y, con algo de fortuna no estarían muy bien armados. Disimuladamente, sacó una granada de luz, la arrojó hacia arriba y se dio la vuelta para evitar el flash cegador. Los silenciosos exploradores lanzaron gritos inhumanos de dolor, pero también sus característicos y animalescos aullidos, alertando a la tropa a la que pertenecían. 
Maldiciendo su mala suerte, Martí agarró su bolsa de herramientas y víveres y se internó en el bosque, teniendo que abandonar su avión. Quien sabe cuando lo volvería a ver...

Academia técnico-militar "Gotitas del saber"

Miro por la ventana. Todo el día me paso mirando por la ventana, cual perro, cual bebé. Oigo a la gata y al perro. A veces, oigo a la perra en mi imaginación o en mi recuerdos. Si no miro la ventana, miro las pantallas, miro miro y miro. Regardé. Miro. Y no pasa nada. Las nubes toman forma y sigo mirando, en esta prisión de cristal en la que se encuentra aprisionada la mente del poeta/autor/protonihíl que solía ser.

Estoy solo, más solo que nunca (y he estado llegado a estar muy solo). Cuanto menos solo estas, más solo te sientes. Es un bucle eterno, infinítico, de la soledad plástica y artificial creada por aquella burbuja del hombre llamada "el espacio vital" que ha matado tantas relaciones humanas y ha hecho del mundo una epidemia de egoísmo. La sopa se me está quemando, pero no me importa. Esta está demasiado lejos. La verdad es que todo se va alejando mientras cambia. Y todo ese cambio es provechoso para todos menos para mí, SupermotorInmóvil que no sufre de tiempo aunque pulule por el espacio inundado en soledad.

A veces, me gustaría ser el Doctor Manhattan para poder abandonar definitivamente este zafio mundo lleno de personas y dejar se sentirme solo en compañía para empezar a sentirme solo en soledad.

TENIAN RAZÓN. BOWIE ES LA P****

"El último tango lo bailamos hace mucho, Abigaíl..."

La tarde estaba carmesí, como todas las tardes que se ponen coloradas por el sol, cuando éste se va a acostar y nadie se da cuenta de lo maravilloso que es solo hasta que sale en Instagram. En esos momentos de Sol agónico y eterno me dan ganas de llorar, pero le pasa a todo el mundo.

Amar es difícil, pero ser amado es tan bonito. Ni siquiera amado, simplemente sentirte importante o al menos tener a alguien constante con quien se pueda hablar con el corazón y decir cosas inapropiadas o vergonzosas que pongan los mofletes del color rojo carmesí, color atardecer.

Dicen algunos que la sinceridad se encuentra en los ojos pero ¿y si no es así? ¿y si la sinceridad es un presentimiento o una intuición? Quedaría todo tan relativo pero ¿y si es mejor así?. Se buscan demasiadas cosas, demasiados valores. La vida es más simple. La vida son momentos que pasan, se usan y se desechan. Como bien dije aquella vez, la vida es como una caja de preservativos de los caros. Veinticuatro.

Mi vida es un ¡Ay! constante. Tengo buenos recuerdos, y vivo en un preservativo constante para no introducirme de lleno en esta sociedad infecciosa pero ¿y si quiero infectarme?

"...y decirte alguna estupidez..."

Te quiero solo porque eres imbécil, que lo sepas...

Vendiste la carne más barata para el poeta más pobre. Para el más pobre de los poetas, aquel que vendía barato y bueno a veces. Vendías tu carne para alimentarlo, para que se desarrollara. Y acabaste matándolo. Con tu carne poco nutritiva y antinatural. Con tu alimentación poco constante, con la profanación de su paupérrima alma y la perpetuación de tus sueños en él. Aquél poeta maltrecho, que ahora llora solo o acompañado, aquel que te hizo daño con más aún que palabras sino con el corazón, como se daña de verdad. Aquel poeta, ahora viejo y poco exótico pero igual de pobre. Sí, ese demonio que ahora ronda las casa de putas buscando cariño o un sucedáneo de él por doscientos pesos, más o menos.

Pero por esa traición cochina que tu hiciste, puedo tenerte a mi lado ahora mismo así ¡que besa mis labios, habibi!

PROTOEARGASM

¿Alguna vez te has querido suicidar?

Es una buena pregunta, con un excelente planteamiento. Dejar la vida voluntariamente. Suicidarse. Cin los brazos flojos y las articulaciones desencajadas. Esa rara sensacion de cuando se duermen los miembros y no responden, como el corazón no late y se va qjuedando frío tu pecho, frío y hondo, dolor intenso. Todo eso.

Esa muerte, cerebral, impoluta y dolorosa. Rara. La muerte voluntaría. Voluntad. ¡Ay! qué es eso, llamado voluntad...
La podredumbre de los jazmines en tu cuerpo muerto sin morirse. Los ojos picantes y resecos, el cuchillo es frío. Hay más probabilidades de que el infierno sea helado que de ser un "infierno" pero nada puede ser peor que morir por hipo. (¡oh, maldito!)

"Vámonos al Palmira" me dijo, poco antes de recibir un disparo...

Yo quiero dar un paseo colgado de tus piernas

rodeado de ángeles, llevado por ti, reina.

Su majestad, alteza del desierto

Que su boca suspira oasis de silencios.

 Preciosa ¡suspira! Dame vida y maravilla

Preciosa, soy la rosa de los vientos:

Yo voy donde tu quieras con pasos bien seguros

Yo reniego del pasado y miro hacia el futuro.

Tu me miras con esos ojos celestiales

y me guío viendo las estrellas en tus ojos

¡Tarde, tarde! repites. Nunca es tarde

para volver a andar el camino desandado,

para trepar montañas agarrándonos las manos

y enjuagarnos el sudor el uno al otro.

Niña, ¡yo quiero contigo poco a poco!

Llevando la comida en mochilas infinitas,

viajando hasta la luz, donde llega el infinito.

Robando a las abejas de tu boca, la miel

y rodeando con mis brazos, tu bella y lisa piel.

Niña, me comes cuando tocas tu mis manos

engulliendo trozos grandes de mi cariño crudo.

Fascinante me parece tu sonrisa tan tántrica

que me muero por tenerte cuando siempre te he tenido.

Niña, por ti mira lo que he vivido...

Los santos inocentes*

..."¡Intenta sincopar esto!" me dijo Diego con esa voz tan suave que tenia siempre.

Me encontraba bastante sola cuando recibí su llamada. Pensé que quizás querría... no se. arreglar las cosas conmigo. Yo le quería, pero no podía soportar la idea de que no "pudiese vivir sin mí" así que dejé de tomarle en serio y me alejé de él. Me arrepentiría muchisimo, pues le hice demasiado daño, cosa que luego me devolvió (y en mayor medida).

Diego empezó a hacer los ritmos de boleros y que le habían enseñado en el conservatorio. 

Me sorprendió bastante, se le daba muy bien. Yo acababa de empezar junto con él y , por supuesto, quería impresionarme. Fue una velada agradable, pero no podíamos volver a estar con juntos los dos. 

Se lo deje muy claro y esperaba que lo hubiese comprendido. Quizás haya sido demasiado grosera.

De repente, me dijo que cerrase los ojos. y lo hice, algo encantada e intrigada. 

Sin embargo, luego después de cerrarlos todo se nublo en mi mente y perdí la conciencia.

Al despertarme, estaba en una camilla, atada por las muñecas con pequeñas correas, al igual que los tobillos. Además, un grueso cinturón me oprimía el pecho, dificultandome mucho la respiración y haciendome sentir muy angustiada por no saber nada de la situación en la que estaba metida.

Dios, ¡que mal lo pasaría aquél día! Fue cuando descubrí que mi querido Diego (hasta aquél momento) no era más que un aspirante a psicópata con una habilidad retorcida en crear líos imaginarios en su mente. Exagero. Era solo un buen esquizofrénico cumpliendo su papel..

Lo estoy contando serena. Estaba asustada. Lo estoy en el recuerdo, y mucho además. Sobre todo cuando vi la pierna de mi amigo Pablo asada en una bandeja que Diego traía en un carrito, con la más grande de las sonrisas...



*Esto es anterior a esto

Complemento (in)Directo

 ...lo que hace la soledad con la gente (ya de por sí) trastornada...

Good-bye horses, I'm flying over you
Good-bye horses, I'm flying over you
Good-bye horses, I'm flying over you
Good-bye horses, I'm flying, flying, flying over you

  You told me, I see the rise
But, it always falls
I see them come, I see them go
He said, "All things pass into the night"

And I said, "Oh no sir I must say you're wrong
I must disagree, oh no sir, I must say you're wrong"
Won't you listen to me
 
You told me, I've seen it all before
I been there, I've seen my hopes and dreams lying on the ground

 I've seen the sky just begin to fall
He said, "All things pass into the night"
 
 And I say, "Oh no sir, I must say you're wrong
I must disagree, oh no sir, I must say you're wrong"
Won't you listen to me 


Ooooooooooooooo
Ooooooooooooooo

  Good-bye horses, I'm flying over you
Good-bye horses, I'm flying over you
Good-bye horses, I'm flying over you
Good-bye horses, I'm flying, flying, flying over you
Good-bye horses, I'm flying over you
Good-bye horses, I'm flying over you
Good-bye horses, I'm flying over you
Good-bye horses, I'm flying, flying, flying over you 

Ooooooooooooooo
Ooooooooooooooo 

La ollita

El cáncer carcomía los huesos de Pedro. Carcomía su alma con la tristeza de saberse muerto antes de morir y también carcomía su cerebro, porque ese parásito celular se le había ubicado allí. El dolor ,en todos los sentidos y significados de la palabra, era más que insoportable. 

Era triste, sí, pero no era normal su tristeza. Tenía objetivos y era una buena persona. Muchos se volcaron con él, apoyandole. Nunca le dejaron de visitar hasta que se olvidaron y dieron por hecho que ya estaría muerto. Los apoyos no valen nada cuando tu cuerpo se esta pudriendo, bien lo sabía Pedro.

Llamó a la enfermera, para pedirme más morfina. No se la dio. 
Llamó a su médico, pensando en ver si había una ligera recuperación para poder salir, y así pillar algo de maría al buen camello que tanto le había servido en sus breves estancias en el exterior. 
El médico que trataba su caso estaba de vacaciones. Lo normal. 
Descansaba más que trabajaba, 
¡ese maldito oncólogo!



Tocó su hígado y lo sintió. Sintió la pequeña pelotita de la muerte, la primera metástasis que tuvo, viajando del cerebro hasta el hígado. Tuvo que presionar mucho y morir de dolor por hacerlo, pero eso le recordaba que estaba vivo. Una sonrisa sádica se dibujó en su rostro cuando, de repente, escupió sangre. El cáncer le recordaba su mortalidad. 

Volvió a sonreír, volvió a ser inmortal. Si lograba matarse por si mismo, le ganaría la batalla al cáncer, disperso por su cuerpo. Su mente estaba nublada. Seguro que el tumorcito le estaba presionando alguna vía y por eso se sintió presto a perder el conocimiento. No quiso perder el tiempo.

Agarró una muleta y rompió uno de los cristales por donde entraba la luz. No se podía abrir pero con el golpe había hecho un espacio lo suficiente mente grande para caber con su delgado y consumido cuerpo entre las aristas de cristal. asomo la cabeza y pensó con el cerebro podrido que una caída desde un quinto piso sería lo suficiente como para matarlo. Perdió el conocimiento y cayó, siendo feliz. 

Su cuerpo de resquebrajo la pelvis, las costillas y se rompió un fémur en tres partes, mas su cabeza, milagrosa y desgraciadamente, había quedado solo contusionada. Ni un derrame, ni un infarto cerebral. Cuando despertó, lo hizo con mucha rabia. 
El cáncer no había ganado todavía, pero se estaba regodeando de su fracaso con un indescriptible dolor de las costillas rotas presionando sobre el hígado inflamado, primera metástasis de su doloroso delirio.

...Llorar no es de hombres...

Hoy saldrá bien cara, amigo...

De repente, pretendio sorprenderse por los hechos que pasaron (y los que pasarían). Cosa que le paso a Juanito cuando, en el lecho de la mujer de turno, se dio cuenta de que era un mujeriego y un irrespetuoso con su chica, la dulce Barbie. Chicaplástica por antonomasia pero no debido a su mote, sino al medio que le rodea. Bárbara se llamaba.

Juanito se acordó de ella mientras duraba el presente coito: era buena, demasiado. Le quería con el corazón al pobre y solitario hombre, que nunca quiso, en realidad, estar con ella. Sus magníficas piernas fueron las que le obligaron a decir que "Si". Pero el Niño Juan, como le llamaban en el barrio, no estaba preparado. Sentía las imaginarias cadenas de la relación pesando sobre él nada más escuchar un "Te quiero" de los labios carmesíes pintados para la ocasión, poco después de acostarse juntos por primera vez: ella era una niña, una Lolita mental.Un brote que simulaba ser una flor. Y en su dulzura esta mujer, regalo de el Señor, era capaz de hacer mejores a los hombres y de sacar las cosas buenas de todas las personas. Menos con Juan, su "flaquito", su "peluche".

Juan era diferente, era de otra pasta. Juan era carismático, tanto como ella. Pero su simpatía reclamaba deseo. Y deseo daba, casi de una manera diabólica. Era sexualmente atractivo para todas las mujeres, pero ese privilegio le agrió el corazón porque no tuvo que esforzarse en conseguir nada alguna vez. Todo se lo dieron, pero Juan eso no veía. Su Bárbara era una más, era su trofeo conseguido. Era la Chicaplástica más linda de todas, pero estaba de exibición, no para uso.Y el amor que sentía hacia ella era el que se puede tener por un buen Ferrari nuevo.

...........

Barbie había estado llorando. Lloraba todas las noches y a todas las horas. Lloraba en un cuartito o de camino hacía el tren. Barbie no lloraba de costumbre: se dolía cada vez como si fuese la primera vez que las lágrimas cruzaran su rostro y vivía confusa antes ese nuevo asombro de llanto constante. 
Estaba sola, pero no desde un punto de vista social. Todos la llamaban y la querían: ella lo sabía. Pero ¡Dios!, su mundo era diferente una vez cruzadas las puertas de su casa. El plástico con el que se recubría todas las veces al salir de casa no era el mismo, una vez despojada su armadura feliz y perfecta.

Barbie se dolía de Juan. De no poder hacer nada con él. Le quería, le quería mucho, muchisimo. Pero nunca llegaría a amarle. Y, armándose de valor, se preparó para contarle todos sus sentimientos al respecto. Sentimientos que nunca serían escuchados a conciencia por Juanito, que se vio despojado de su posesión más valiosa y lucharía con sangre para retenerla.

Quién fuera Gabo...

Yo, que llevo ya unos añitos en Blogger, que mi novia es una escarola y le gusta llevar siempre el ombligo al aire. Yo, que engordo y adelgazo con la facilidad de Wall Street...

Yo, que veo continuamente morir a grandes escritores y vivir a mediocridades sin sentido, que no se qué... ¿pero qué demonios les pasa? Es que... ¡Joder! ¿acaso no se dan cuenta de que hacen plagio? ¿de que lo suyo no es influencia, sino plagio directo y siniestro, sinestésico y plástico? ¡Diocristo! Es que ¡es la muerte! ¡El bochorno y el oprobio más puro! Y se me ponen los pelos de punta, claro esta.

Yo: ser sensible y tangible, que muere por nada y critica hasta la muerte a la pelusa más pequeña. Yo, Larra del siglo XXI. Yo, la Muerte. Yo, batuta y director. Yo, la Muerte. ¡Ah, Señor!

Y cuando era niño, mi madre me ocultaba cosas. Y cuando hablaba de algo y no quería que yo me enterase, para referirse a mi me llamaba Nicolás. Y yo me enteraba, Mamá. Nunca he sido un niño tonto. Bueno, solo un poquito ahora. Niño autista y sólo y tonto (¿"Sólo" lleva tilde? creo que no...)

Y Gabo, mi tio, me dijo una vez: "Para escribir bien, hay que creerse mejor que Cervantes..." Ah, dios... Gabo. Lástima que estés ahora seníl. Tu mente, en proceso de destrucción, es buena analogía con aquél horroroso huracán que barrió Macondo (y a los olvidados Buendia) de la faz de la Tierra. Mi corazoncito y mi sensibilidad se rinden a tus pies de golem de ciénaga caribeña, majestuoso y de barro. Yo no se si eres Prometeo, pero nos has traído buen fuego a los hombres.Descansa en paz, antes incluso de descansar. Te lo mereces. Serás mi Prudencio Aguilar y viviré atado al castaño de la literatura americana. Espero comprometerme con eso.

Hasta mañana...

...y... ¡Sí, mi novia es una escarola!

Oda a priori

Me pones triste tu, que vives tan lejos

en la realidad. Me pones triste 

de una manera diferente. No como la pobreza de las almas

y la injusticia de los iguales, que son tan ajenas para mi.

Me pones triste en el corazón,  como creo que 

las cosas deberian sentirse de verdad.

No se que decir, estoy consternado de tanta tristeza. 

¿tan complicados somos los humanos? Es bueno saberlo.

La verdad es fría y pesada, como un glaciar. 

Esa verdad es que mi ser esta tan lejos de todo, 

como situada en el punto exacto del polo sur.

La verdad es que me pone triste 

que seas tu quien me lo haya hecho saber.

Relaciones asexuales

"...se hace de rogar con su dulce mirada. Mi pequeño ser olvidado, asterisco, conservado en los pliegues mis muñecas de vieja que conservo desde niña..."

Creo que una persona que no odia los Lunes no puede ser normal. Debe de tener un trastorno bastante grande en su cabeza. Lunes, en negrita o como sea. Es Lunes, el terror de cualquier ser humano que viva en el capitalismo y que dé a cada día cierta importancia, según los acontecimientos rutinados que tenga por aquel día. El lunes no puede deparar nada bueno. Pero yo no odio los lunes.

Pienso en que tengo que cortarme el pelo, en ver una película en el cine, en tomarme una cerveza con buena gente o con mis amigos antiguos. Pienso y requetepienso en el regalo, pero o puedo llegar a una conclusión plausible sobre por qué he de odiar los lunes.

No estoy bien de la cabeza, no siento ni experimento nada. Dejé al SuperMotorInmóvil y me he convertido en la nada que vive del pasado. Y vivir del pasado se hace entre amigos, no en soledad. Creo que es mi estado de Soledad más profundo, ¿qué es soledad? Pues ese momento en el que te das cuenta de que te gustan los lunes. O, en realidad, no te disgusta ningún día de la semana. No te disgusta nada. Solo vegetas.

¡Ay Señor, dame problemas, vidas y experiencias para poder plasmarlas y escribir sobre ellas! Mientras tanto, me daré un parón y ordenaré como buena ama de casa, un Lunes por la mañana...

....Ç'est moi....

Le Roi Danse

-Déjame mirarte solo un rato, capullito de alhelí. ¡Sal de tu caparazón y muéstrate!
-No puedo, no estoy aquí. Me he quedado sin SER...

...mentirosa, mentirosilla...

La historia triste, Papá con barriguita...

M.
"¿Me ves, Zuloaga? ¿puedes verme bien? Puedo estar segura de que me miras de vez en cuando, furtivamente. Una mirada camuflada en una especie de ignorancia que intentas mostrarme. Pero yo sé que me ves. Todo el día, todos los dias... No puede pasar un solo día sin que poses tu mirada en mí. Te observo siempre que me miras, cuando me levanto para tomarme un cafe me persigues. Quien lo diría que fueses tu mi admirador secreto..."

 Z.
"Dios, Marta no para de observarme. Tiene una mirada de loca. Incluso me persigue. No lo sé, quizas debería decirselo a alguien. Es extraño, pero desde aquella fiesta, Marta se ha tratado de acercar a mi, a decirme cosas... puede que esté secretamente enamorada de mi. Estaría bien, pero no con Mart. ¡Ah, si fuera María quien me mirase, no me importaría, aunque me pusiera ojos de perturbada como lo hace ella. María, ¿donde estás? Ah, ya te veo. Siempre con una sonrisa..."

Ma.
"¿Qué querrá este imbécil? siempre me pone la misma mirada de idiota. Luego la intenta disimular ¡Míralo, allí esta! Dios, ojalá pueda marcharme de aquí ¡No soporto a nadie! Tenía que haber seguido Económicas como me dijo mi padre. Toma, tu cafe. Ojalá pudiese ponerle un poco de veneno, Susana. Te vendría bien, por mandarme a traerte el cafe. te creerás que soy tu secretaria o algo parecido, asquerosa..."

S.
-¡Gracias Maria!
"Es increible, en este grupo hay tanta paz y tranquilidad..."

¡¡¡Daaaaaaaaaavid Lettermaaaan!!!!

La navaja se usa para comer

Me pierdo entre las negras y entre blancas,

Suspiro, porque me falta aire,

aire que respiro y utilizo para tocar

Una gran monstruo de plastilina musical

se mueve al son de mi mis movimientos,

quien fuera monstruo bailarín

y musical, para ser feliz

Quien fuera música, para vivir eternamente

en los corazones melómanos, refugiado

del horrible mundo humano que hay allí fuera.

Quien fuera belleza y música...

Quien fuera poder humano

para convencer al horrible mundo de fuera

que el Arché de la Physis soy yo:

Materia musical y forma musical

 La locura más armoniosa, éxtasis

total en el gran absoluto.

...Epitafio...

El robo de las gominolas

"El arte de bailar solo, de dar los pasos correctos por la habitación desordenada, tropezando con absolutamente todo y siendo dueño de nada.

La maquinaria del cuerpo se exalta, se excita, se estira y rebota, bailando solo...

Mientras el bailarín de la soledad pasea por el viento y el aire, su Daimon particular le acompaña, siendo este solo producto de su imaginación. Sin embargo, y a pesar de estar solo, baila de una manera tan bella que solo puede haber una explicación: al bailar con su Daimon, este le enseña a bailar"

"Y este pobre loco, que es Jaime, sigue por las calles con su gorrito de vagabundo. Todos le creen diferente, pero solo es un hombre que escucha a su mente, a su voz interna, su conciencia...."

Eshtta intento darle sabor al guiso de pollo que estaba cocinando, mientras pensaba en su última clase sobre Pensamiento. Fue a la Vieja Nevera de los ruidos a coger un poco de curry. La nevera se había estropeado durante la noche y el curry estaba amargo por el coco que llevaba. Una pelusillas blancas, sabor a moho, salpicaron el guiso de pollo y lo sazonaron. 

"Los pobres no pueden permitirse prescindir de cualquier tipo de alimento", pensó Eshtta, mientras recordaba como se había descubierto la penicilina. 

 Una mueca de asco y felicidad se posó en su cara, mientras una pequeña mariposa se asomaba por la ventana sin rejillas para ver otro día más al hombre de quien se había enamorado.

Piscolabis, regado con vino**

-Vas sufriendo y llorando, cada vez más. Créeme, eso no es verdadero Dolor. Te lo digo yo, que me he vuelto loco.


-Cuando me preguntes EL Por Qué, la causa principal de todo este barullo burocrático y sangrientamente protocolario, sabras mis debidas razones para hacerlo. Pero... ¿ya no puedes hablar? ¿Acaso te he comido la lengua demasiado rápido? No lo creo, no soy tan tonto ni tan impulsivo. Me tomo el tiempo para meditar las cosas, tu ya lo sabes: un poquito por aquí, utro poquito por allá... como tu cuerpo presente, ¡jajajajajaja!

-Lo siento, no quería asustarte. Mira, descubrí la trama, el engaño, el chanchullo. Lo he descubierto todo. Pero tranquila: tu no tienes la culpa. Ahora, te tengo una sorpresa definitiva, que te va a GUSTAR con toda seguridad.

[SE RETIRA AL FONDO DEL ESCENARIO, DONDE CREPITA EL FUEGO EN LA CHIMENEA, AGARRA UNA FUENTE CON LO QUE PARECE SER UNA PIERNA HUMANA. LA MUJER LLORA, MUCHO]

-Hum, ¡Qué rico! ¿verdad? ¿Sabes de quien viene esto? 

[ACERCA OTRA CAMILLA PUESTA EN VERTICAL, DONDE SE VE COLGADO A UN MUCHACHO CON UN MUÑÓN EN LA PIERNA IZQUIERDA. EL MORIBUNDO LA MIRA CON RENCOR. ELLA SE DUELE]

-¡Creo que ha llegado la hora de unir a esta pareja en la sagrada unión del matrimonio! ¿Por qué no? Al fin y al cabo, los celos me durarán todo lo que esteis juntos y estareis juntos hasta que la muerte os separe...

                                                            ↑
**Esto es anterior a eso

Secuencia de autodestrucción:

Necesito comerte: mirarte y la cara y ver como vas muriendo lentamente con cada mordisquito. 

Confundiras los mordiscos grandes con odio, pero que sepas que los bocados jugosos de tus carnes son de Amor, para que mueras un poco más rápido y sufras un poquito menos...

(y yo, que te escribía cosas bonitas...)

Faro

Soñar es gratis. Ser feliz es gratis. Ser feliz es Soñar.

Ah, pequeño espíritu de dimensiones gigantoenormes. Me llamas, a lo lejos. Más lejos de lo que nunca he llegado, pues el Planeta en el que vivo es pequeño como el del Principito (el de antes, no el que tiene ahora, hipotecado y con un garaje de dos plazas)

¡Oh, pequeño espíritu aventurero, quien fuera de tu naturaleza para acompañarte por dimensiones eternas y espacios incognoscibles en este plano de la realidad! ¡Quién pudiese soltarse la melena al viento y perderse por toda la inmensidad del mundo, jugando a a ser Dios y no simplemente mortales limitados! ¡Quién fuese fruta para poder darle un mordisco a la boca, manzana encerrando un gusano...!

Tan terrible es el Ser que uno nunca se conforma con dicho Ser. Es tan terrible cansarse de la felicidad como acostumbrarse a la miseria, carecer de amigos como tener tantos que no les dedicas respectivo tiempo. Es tan difícil sentirse frágil moribundo como débil neonato.

Solo me apetece, espíritu libre y rizo-ondulado, verte tumbada en la cama, cubierta por una manta y vestida con tu sonrisa

Secgretò-á-VoçeS

Me enteré de que no estabas cuando me levanté de tu cama y la encontré empapada en tu sudor. Obsesivamente olfateé el tejido impregnado de tu esencia, de tu ser y me mezclaron tus fluidos con mi tristeza, hecha Arché de una physis inexistente.
De repente, como si de un juicio se tratara, miré en el bolsillo de mi camisa desabrochada por las prisas de la pasión y te encontré allí, escondidita en mi bolsillo izquierdo, cerca de mi corazón.

SOLO CONFIO EN TI PARA QUE LE PONGAS SONIDO A MIS SENTIMIENTOS, NINA...

Allí, dormidiente estabas, acurrucada por el palpitar desesperante porque te buscaba (¡y te tenía tan cerca...!) No quise despertarte, pero te saqué de mi bolsillo, cubrí tu cuerpo con una manta y esperé hasta que recobraras el tamaño natural para volver a Hacer el Amor. Entre los dos. Pero no quise, me gustaba tanto verte dormidita y feliz que te hacía el Amor con los ojos, de manera contemplativa y serena, buscando todas las sensaciones que podría encontrar en mi ser. Y no se acababan, oye. Eran eternas como los cabellos tuyos que se desperdigaban y llenaban toda la cama. Esa sensación de Infinidad no se puede describir. 

Mi corazón se aceleró hasta tal punto que te estaba gritando, el muy maleducado. Y tú lo escuchaste y abriste los ojitos. Entonces todo comenzó de nuevo, de la misma maravillosa manera como había acabado...

Me duele el corazón de lo fuerte que me palpita

Pentalocura biónica

Kinetóscopios que reflejan los deseos de la gente, como si de una versión en el mundo Real de las películas de Lars Von Trier se tratase, son la solución al encierro y la agorafobia humana, que vive encerrada en si misma, en su propia basura de ciudad y con sus desechos reconvertidos en cosas útiles. Hasta el reciclaje lo hemos copiado de la Naturaleza Salvaje, sino ¿de donde vienen las setas, eh, expertos sibaritas?

Le debemos un gallo a Gaia, yo creo. Le debemos muchos, con los que dicha Naturaleza nos alimentará y bañará nuestros cuerpos en su sangre fecunda para que sigamos siendo fértiles y no desaparezcamos de la superficie de su Ser.

Y sin Embargo, que poco nos importas Gaia, que te pisoteamos a ti, que cada vez te invade más ferviente y expansionistamente. Incluso estamos eliminando tus últimos parásitos simbióticos (indios amazónicos, tribus africanas, innuits y mahoríes) en el juego continuo que resulta la autodestrucción y determinación humana occidental.
Maldito el día en el que nos engendraste, Gea...

...TODO ES NIEVE BLANCA, EN LA LUNA...

Naturaleza

"Cuando fumar caminar se convierte en una obligación, escribir pensar es un placer..."

Nerea

HAY COSAS QUE NUNCA LLEGARÉ A COMPRENDER

Caminando te sientes caminante. A veces, caminas con melancolía y otra veces con prisas. A veces caminas bailando porque estas feliz y se te nota. A veces, mientras recorres las calles a paso rápido, el tiempo pasa de una manera increible; a veces lento cuando caminas despacio, esperando que todo pase más rápido.

La vida es una paradoja, constante y sonante.

Cruzamos nuestras miradas y salta una chispita en nuestro corazón, como si del motor de un coche americano se tratara. La válvulas bombean y el carbulante ¿es el amor? ¿el amor es solo gasolina? Ya le gustaría a Wall Street y a Texaco que fuera así...

Menos mal que los motores humanos no se nutren de gasolina mas, volviendo al tema que nos atañe, con nuestros ojos nos miramos (y tu sonries). Se que te hago feliz (y yo sonrio). Y luego, bailamos un vals eterno y etéreo entre las nubes de la Salsa y nos cansamos de estar así, nos enfadamos y luego sonreímos y hablamos con franqueza. El Corazón nunca miente, y a mi me ha estado diciendo mentiras. Te quiero. Am(e/é)n.

Unos 200 minutos, más o menos, escritos en Canon

*....cuando escribir esta prohibido, cuando toda tormenta de luces deja invidente a cualquier persona, cuando esta prohibido el experimento, la risa o la tristeza. Cuando los payasos te dan pena y las desgracias hace feliz; cuando todo acaba sin alguna vez haber empezado como cuando se tiene hambre....

...HOMÉRICO GUERRERO, QUE REPTAS, AGONÍA...

...todo eso es un reloj al que se le ha escapado el tiempo. Todos los desiertos con su arena que caben en un Erlenmeyer y todos los oceanos de La Gran Canica Azul entran en una pipeta. Todos los habitantes de este mundo cabemos en una pequeñisima placa de Petri, miserable a los ojos de Dios. 

Todo esto, los segmentos de una Supercuerda se convierten en Épocas Históricas relevantes a los ojos humanos pero solo son un segmento, un trozo. Y los problemas humanos, tan tontos se convierten solo en el insignificante punto de tinta artificial de una letra "i" escrito con la estilográfica con la que escribe el Señor Destino, la más lista de las Moiras, Láquesis, el irremediable SINO que tiene forma de coche a punto de estrellarse....

En la continua verborrea soltada por el teclado hacia mi oído, ¿surge un conducto o vía capaz de expresar todo esto que pasa por la cabeza de un viejo loco como yo?
Es posible que la locura sea más que transitoria, que esté loco, pero que mis teorias son las correctas. Es posible que nuestro destino ya este prefijado. Es posible hacer una montaña de un grano de arena, una pandemia de una minúscula bacteria, un jersey de abuela (de los que no tengo ninguno, porque en mi tierra no se necesitan los jerseys) de los que tengan Amor al 50% y que lo demás sea lana de oveja, de carnero o de Vicuña (porque en mi tierra existen otros tipos de animales) pero lo que no es posible bajo ningún concepto, forma u opinión es de que las cosas existan por si mismas, sin haberlas pensado mí pronunciado.

Si no dices algo, ¿ese algo existe? A lo mejor es un nuevo campo de investigación y superchería o es el Talón de Aquiles (ese último paso de Aquíles hacia la tierra del primer gran emigrante, Eneas) que mate al Gigante en si mismo que es el SER.

Quien sabe. Muero en dolor físico y cabezoide y eso me lleva a pensar que....*

VOLVER HACIA ARRIBA*

Me levanté, abrí el armario y descubrí a Karl Marx probándose mis pantalones...

¡...ESOS LOCOS BAJITOS...!

 

Hasta en el Infierno hay un lugar en el que el Diablo puede darse una ducha. Caliente en el ambiente pero con agua fría y cristalina. Debe tener un momento para poder desconectar de todo el peso que conlleva el lugar que, malamente, gobierna en Dictadura y solo, sin Perséfone que valga. Más de una vez se ha pensado que el Diablo es virgen por muy paradójico que suene.

Mientras respira los vapores que surgen de su piel escamosa piel al contacto con el agua se pregunta como es posible que se halla llegado tan lejos, siendo el uno de los arcángeles más importantes. Suspirando, se envuelve en una toalla en donde sobresale la cola con su espolón.

Al Diablo le lleva rondando una idea por la cabeza: es la venida del Bien, la llegada del Mesías, el Hijo de Dios, la que originó el verdadero mal. Dios, ese ser egoísta que solo favorece y mueve los hilos de los que le conviene. Mr. Nobody, tan mentiroso como piadoso es para los hombres. 
Satanás se seca los pequeños cuernos con la toalla y su temperatura corporal vuelve a subir a medida en que sale del dichoso baño.

En verdad, los papeles los ha elegido y repartido El Señor a su placer. Y obedeciendo ese capricho voluntario de su Creador, su creación entera se lo ha tomado muy a pecho y lo ha puesto en a él su lugar, como el mal del que Dios debe salvarlos. Pero quizás, (y solo quizás, se pregunta) si no hubiese llegado un carpintero mesiánico, él no tendría porque ser el Mal, solo tendría el trabajo de aparecerse a los hombres para corregirles en su estupidez. Quizás la causa de todo mal es la llegada del Bien y de la Salvación.


"Por esa misma razón, no me creo que el Destino de los hombres esté en la Segunda Venida de Cristo. Vendrán a intentar acabar conmigo..." acaba. 
Dictando sentencia de sí mismo... 
Le gustaría estar equivocado...
Le gustaría...

LA VIDA TE DA SORPRESAS, SORPRESAS TE DA LA VIDA. AY, DIOS...

Se corresponde el Título con "Epitafio" pero no me gusta nada ese título...

¡MÚSICA, MAESTRO!

Mientras las Reverberaciones existencialistas de mi ser rebotan contra las paredes de mi cerebro físico, me pregunto: "¿Donde estás, Nora?" con el gran pesar y dolor de que no lo llegaré a saber nunca. Fuiste Júbilo (aquí esta) Pasión (otra más) e Imaginación (la última) pero, ahora, ¿qué eres?

El verbo Ser, partícula acomplejada que nos lleva a condicionar nuestra existencia mediante solo un trío de letras, me sugiere que deberías Ser Aquí para Seguir Siendo. Eres Aquí, nadie te lo discute, pero ¿Donde estás, para estar realmente aquí?

 Serradilla se propone escribir una Teoría sobre el amor. Voy a tener que adelantarme a el y robarle la Idea para darte alguna explicación, pues se puede explicar todo lo que existe y lo que es, pero ¿Y si no eres aquí, sigues siendo?

Y me  pregunto, cadencialmente para terminar estas palabras de una manera Epitáfica, ¿Sigo yo Siendo para ti? ¿Será esa la explicación total, que al no ser en ti, tu no estás conmigo?

Yo Estoy Aquí, espero y soy capaz de destrozarle la cara al Che Guevara para demostrarte hasta donde llego. Dime si acabo la composición en Tonalidad Mayor o en Tono menor para así ponerme Alegre o Triste, respectivamente...

ALLÁ EN EL CIELO COMO EN LA TIERRA