"¡Las cosas tan bonitas que dijiste, querido Sigmund!" o la teoria del Subconciente

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La zigzagueante

Do for Sunshine...

Apatía, vacío, enemistad, cosas, un árbol...

Las vidas de las personas se entrecruzan, como si fueran un bonito comic americano 

con colores demasiado reales. Es terrible esa sensación de que hagas lo que hagas, el mundo te quiere dar por culo, sea como sea.

 Las cosas salen mal y pones tu mejor sonrisa, aguantando y recordando a Jesucristo, aunque te vaya el ateísmo. 

No se quien me dijo una vez que los ateos nos acordabamos más de Dios que los propios cristianos. Pero tenia muchisima razon

Esta vida que vivimos es un circo, lleno de bestias y payasos. Lleno de risas de los acrobatas cuando se caen y de lágrimas que provocan al ver a los payasos.

 El piano es tocado por el maestro de ceremonias y con un látigo el domador de leones nos muestra a su hembra más marchita, desnutrica y poco fiera.

Los caballos son obligados a correr en circulos y no se para que. Nunca sabre porque ir al circo. 

Nunca llegaré a entender par que vivimos sin vivir (TOMAR NOTA DE ESTE CONCEPTO), sin emociones ni sobresaltos.

Quiero una vida de pirata. Una vida maldita, cerca del mar. Mujeres, ron y sífilis. 

La aventura más que la codicia, la camaraderia, la libertad. 

El salitre que curte mi ya morena piel. Quiero saquear y coger lo que es mio. 

Quiero violar las leyes (y a las mozas, dicho sea de paso) e ir en contra de un sistema represivo. Quiero la libertad.

Pero vivo en el siglo XXI. Un siglo de anti-progreso y conformismo, donde nos ahogaremos  en nuestra propia felicidad vacua. Hasta que el día menos pensado, se deje de fabricar la felicidad. 

Entonces todos correremos, lloraremos, gritaremos y copularemos, pensando que será el fin. 

Las madres asesinaran a sus hijos para que estos no sufran el desastre. 

África  será el continente virgen donde todos querremos ir. 

El futuro es hermoso...

Es una zigzagueante historia sin fin  la de los humanos, los deseos y las grandes mentes, que mueren ahogadas en su propio peso y propia responsabilidad. 

Es una carga dificil la de llevar, pero es lo que queda. El conformismo nos arrastrara hasta que no nos quede más que despertarnos.

Todos los idiotas son felices, Jealous boy...

Vuelas y te masturbas, ángel mio, mientras John Lennon ameniza nuestra velada enjaulado. Lloro de felicidad, porque he olvidado quien soy por un momento y me he dejado llevar por los químicos que son el alcohol y el tabaco. Me relamo los labios con sabor a cielo y sacudo las plumas de ángel de mi jersey viejo. Tengo la esperanza de que vuelvas a dormir y a soñar con un mañana, en el que brevemente   estemos muertos de frio , apoyados el uno contra el otro con un par de birras en cada mano.

Mi sueño es simple, pero ¿es posible?

Dios nos ama. Jesus se encargará de complacernos. Sendos ateos que blasfemamos, prácticando el coito en la iglesia (eso si que es pecar de original)

Y mientras, el tiempo pasa y suenan las campanas que indican el final de una clase y el principio de otra. Aprovecho esos momentos para mirar y ver un ángel volar hacía mi y pedirme un abrazo y un tabaco. Se lo doy y vuelvo al mundo real, donde estamos distanciados por una simple burbuja a la que ambos amamos y odiamos tanto como a Dios.

¡Eu quero dançar com você, flaquinho!

Amanece la señora Piña junto con un bote de leche condensada a su lado. Tiene miedo. Sabe que el final esta cerca. Es duro abrir los ojos y ver que tu muerte esta allí, siendo preparada por un cocinero inexperto que quiere hacer un postre. Sabe que será parte de una ensalada de frutas, estilo caribeño.


Es dura esa sensación de impotencia que recorre el tejido nervioso que tienen las piñas. Pero claro, la piñas no tienen tejido nervioso, eso es obvio. No le reconforta en absoluto saber que no sentirá dolor, simplemente tiene miedo a no poder continuar su vida.
Recuerda las fantasías de joven, mientras se fija en todos los utensilios de cocina que pronto se intruduciran en una hendidura de su piel y la irán desgarrando, poco a poco. Con gotas de agua con glucosa y ácido cítrico recorriendo el frío acero del cuchillo.
La piña llora. La piña intenta llorar, pero se da cuenta de que solo es una piña. No puede hacer nada. No puede expresar su derecho a vivir y a ser otra cosa. La piña es una piña y, por mucho que quiera protestar o por poco quele guste la idea de ser la principal atraccion de la ensalada de frutas. 
La piña maldice el hecho de ser piña. Para ella es asqueroso ver a las otras frutas  ya preparadas en el bol, con el olor mortuorio de la fructosa en el ambiente y siendo manoseada su áspera piel.

HORROR

Primero siente como le rebanan la parte superior del cuerpo, a ras del nacimiento de las hojas, y se estremece. Tiembla y llora todo lo que puede temblar y llorar una bromeliácea como ella. Luego grandes trozos de su piel son arrancados con un cuchillo un poco más grueso, pero de acero más frío. El cuerpo desnudo de la piña es picado,  hecho cuadraditos y se une al féretro de cristal donde están las demás frutas junto con diversos jugos. Se le espolvorea coco por encima y leche condensada. 


Un trozo de piña se ha quedado en la tabla de picar. Una mano introduce ese trozo de piña en la boca y es masticado con inmenso placer por unos premolares y provocan el regusto dulce y amargo que deja su cuerpo maltratado, mutilado y con leche condensada como mortaja de cadáver de varias frutas, inmersas en un ataúd de cristal que servirá de postre de verano.

UTÓPICO SUEÑO

Por la comisura de la boca se escapa una gota y va descendiendo lentamente hacia la barbilla, como si fuera la lágrima de una piña que una vez soñó salir en un bodegón..
.

Estoy roto por dentro y no he podido ni tirar los trozos, siquiera...

El viejo me dijo una vez que ame, porque no era fácil vivir sin amor. Una persona solitaria se emborracha con sus propias lágrimas. Extraños en el tren que se rozan se quieren más de lo que el viejo se querría a el en lo que le restaba de vida.
"Ama, muchacho. Esta vida es demasiado larga como para amar tan poco" me dijo, con voz sucia y de vino barato. Le di veinte centavos por su consejo y seguí andando.

El consejo se me antojo útil y me hizo pensar en la gente que amaba. Encontré muy poca y ninguna el tiempo suficiente como para saber si verdaderamente sentía algo de estima hacia su corazón. Tarea imposible.
Un día observe a un espejo y vi un muchacho pálido y sudoroso que temía por que su cita de esa tarde vaya mal. Odiaba a este tipo. Verdaderamente lo odiaba demasiado. No podía sentirme bien mirándome a los espejos. Odiaba a la persona que aparecía en ellos por haberme jodido la vida y hacerme llegar donde estoy ahora. Me odiaba a mi mismo con toda la fuerza e intensidad que se puede llegar a odiar. Y eso era bueno.

Tal vez llegué a amar, no lo se. Cuando pienso en amor pienso en humo de tabaco y vagones de metro. Pienso en amor árabe o en amor francés, pero no en amor español.
Pienso en los piratas, que aman la libertad del individuo a toda costa. Pienso en Hamlet y en su amor por el honor de su padre, el Rey, muerto. Pienso en Sócrates y vuelvo a odiar, porque los helénicos nunca se habrían llevado bien conmigo. Pienso y pienso y pienso, pero de nada me sirve pensar, si no amo. Porque el fin del pensamiento es amar el mismo pensamiento. Y no amo pensar, solo pensar que no amo.

Entre tanto, veo erotismo en muchachas jóvenes y me viene a la mente el amor carnal. Eso no es amor, eso se llama hedonismo. Las pasiones, los sentimientos y el placer. Yazco con cada una de ellas en los recovecos de mi mente y en mi evidente mirada de anatomista curioso. Todo y saboreo con los ojos. "Ave María purisima, evita que se llene de sangre..." digo, blasfemando dulcemente...

Llego a la conclusion de que amo no amar. No amo y amo eso, ergo amo no amar. Es paradojicamente reconfortante 

¡¡¡Encantado de encantarte, Mr. Mister!!!

...parar el tiempo imaginario sacando del eje mecánico la ruedecilla del reloj Swatch, con la correa de cuero desgastada. Pensemos en aquel  momento, en el que corríamos como idiotas siendo felices y actuando como auténticos rompemoldes y creadores de lo absurdo.

Somos pecadores, sí. Pero nuestro más grande pecado es la originalidad de nuestros imprevisibles actos.

Reímos y lloramos, mas compartimos y empatizamos. Recogemos cosas del suelo y usamos el sentido del gusto para relacionarnos con el medio que rodeaba a la cosa que estaba en el suelo. 

Aporreamos nuestros instrumentos, sin técnica alguna y tarareamos las canciones a viva voz.

Nos besamos y nos tocamos para satisfacer la curiosidad.

The time is going over, but it's easy to take the bus to the Past and get cookies in the Mama's jar.

Das Mama haben ocktosfish gegessen und wilderkatze. Wie schrecklich!

Se me va la cabeza....

hablando del perfume...
y del pelo...
y de los huesos del costado

y de la embriagadora sensación 

de mano-araña 
en la espalda de la camisa blanca...

Exploto de la acumulación de sensaciones monodescriptibles que son las gotas de las cañería de mi mente
Macro-sensacion de sensaciones. Escribiré para saciar el apetito voraz que siento de labios humanos,
imaginando que cada tecla de cada palabra, es cada arruga y cada pliegue de tus labios y que al tocarlas y al terminar de escribir toda mi perorata de idiota sumamente enamorado, esa acumulación de arrugas labiales que son mis letras sean un beso tuyo


Me encanta, tan bella...
y simple, como un salero sin sal, que en su interior guarda la esencia personal de una especie en peligro de extinción. como si fuera... aire licuado. 
Algo indescriptible y único. 

Todos somos únicos y provocamos tonos distintos, en la paleta de colores que son los sentimientos. 

Pues tu eres como juntar Cían, Magenta y amarillo. Los 3 colores base. Un Macro-color en el espectro cromático de los sentimientos. Un  Macrosentimiento que quiero explorar para ver las partes que tiene y decir, al final :"lo he conseguido"

Tres Babuinos gandules vestidos de mosqueteros.

La vida es constante cambio.Gente que se va y se apea en la estación y nos hubiera gustado conocer o el clima, que cambia conforme al día y al estado de ánimo de los dragones mágicos que controlan el tiempo. Podemos poner miles de ejemplos y argumentos, pero llegaremos a la verdad inevitable de que la señora Naturaleza, con la mala leche que tiene y sus conductas extrañas, no es conservadora. Es evidente hasta para los paramécios de imperio eukarya...
Eso es triste y alegre a la vez.
Una feliz ráfaga de viento cuando conocemos algo nuevo e inesperado. Cuando llegamos a casa y vemos una araña en el techo que amenaza la vida de nuestra santa madre, que corre como una histérica que ha visto un coyote con una ametralladora; o el aire pesado y mareante de las grandes ciudades al despertarse cada día para desayunar-ducharse-vestirse-iraltrabajo/instituto/universidad/oficina-de-INEM...

El mamarracho de Hemingway, escribiendo una carta a sus amigos, los toros.

Dijo una vez en mi Mundo de las Ideas una muchacha catalo-argentina unas palabras que nunca salieron de su boca, pero que a mi me parece que lo dicen todo:

"No controles mi forma de escribir, porque es total

y a todo el mundo gusta"

"No controles mi forma de tocar (pectorales) porque es total 

y a todos les encanta"

¡Ayyyyhhh!, mujer que cautiva a todas las lesbianas... Echaré de menos tu inspiración, que me ayudaba a escribir. Tu rubi-rojo cabello tus marro-marrones ojos y tu roti-roto colmisho argentino...

Supongo que cuando mueren los escritores van al cielo de los escritores, en donde Cervantes y Shakespeare tienen una relación endogámica (si, eran hermanos) y donde Hemingway es el demonio y Lorca tiene un Cabaret en el que se representa todas las noches Don Perlinpín con marionetas y plantas...

Quien sabe...

Me gustas cuando callas (¡PLAFF! u onomatopeya de bofetada), zorra...

Como se supone que debemos ser ordenados en esta vida (que disparate, la verdad...) empezaremos por el principio, con un breve entrante de cuando era un joven poeta enamorado de sus musas:

Nicotina, mi divina Nicotina*.

Pura y dura. Me envenena y me fascina.

"¿donde estás?" yo me pregunto, vitamina.

En sus labios hallaras la Nicotina.

Agrio beso que reclaman mis tambores.

Que su lengua me transmita los sabores.

La sustancia que me calma los dolores

de esa niña, insabora y sin colores.

Dependencia yo te tengo, Nicotina

que la tomo de tus labios con excesos.

Y pregunto, ¿no será que es de tus besos

La pasión y la adicción que me fascina?

**

(Nota explicativa)

*Nicotina es, tanto la chica, como la sustancía.

**Se supone que queda un ultimo párrafo de tres

 versos dodecasílabos, pero no me acuerdo.

Este año, el Dos mil Once desde la primera venida de nuestro Señor Jesucristo, se me esta haciendo un poco raro en cuestiones de medir el tiempo. Ha tardado mucho en pasar este medio mes de parón escolar, pero a la vez se ha ido volando. No es posible. Pero ha sido, así que este año será el de realizar las hazañas imposibles (AVISO A NAVEGANTES).

En mis momentos antropocéntricos  y humanistas (es decir, en el cagadero), pensaba en los dones del Hombre. En las cosas que se nos suelen dar bien de manera natural. Algunos dicen que son cosas innatas. Otros opinan que, en realidad, se pueden adquirir. Soy partidario de lo segundo.

En parten, solemos tener ciertas habilidades y capacidades desde un principio. La mía fue la capacidad de aprendizaje rápido, que se esta degradando últimamente. Aprendí a leer con 3 años. Mi primer libro fue Patito lee y mi primera frase en leer fue: "El equipo Emelec venció al Aucas en una cómoda victoria por tres goles a uno". Se la leí a mi abuelo en el periódico y me hizo leer 4 páginas antes de aceptar que su nieto sabía leer con tres años y que no le había preparado una broma mi abuela o mi madre.

Ay... eran otros tiempos. Era otro continente, a 7000 kilómetros en el Tiempo y a 15 años en el espacio...

Como sea, me desvío del tema. 

El caso es que somos capaces de adquirir cualquier otra habilidad. Es sencillo, pero antes tenemos que aprender a aprender. A ver el funcionamiento de las cosas y a sistematizar el conocimiento de algo. Es decir, debemos ser observadores e imitadores.

Y sin más que añadir, me voy a dormir. Buenas noches.... Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

P.D.: Esta es la cosa más real y menos distorsionada que he escrito en todos los años que llevo escribiendo, así que disfrutadla porque será la última. Estoy muerto de ganas por poner a un elefante tocando el piano junto a Karl Marx para hacerla algo más mágica...

¡Mesa para dos!, de Masao Komatsu

"...a la vez que las lágrimas recorren esa parte del rostro que se situa entre el ojo, el inicio de la mandibula y mueren en la nuca, al ser absorbidas por el algodón del tejido del supuesto demente que se encuentra apoyado sobre una pared acolchada. Recuerda con ansias los bellos momentos de su niñez. Su abuela le hacía cosquillas en la cama, cuando no sentía el sueño y no bajaba los párpados. Recuerda el olor del perfume de la primera mujer que amo. Recuerda los dias de clase, en los que se situaba en el porche interior, junto con los matones para fumar en el patio, a espaldas de los profesores...

Era una persona normal, que lentamente se fue dando cuenta que no le gustaba lo que veía. Pero el sabía que no estaba loco. "Lo sabía. Lo sabía. Lo sabía..."

Todo cambio en su vida cuando, despues de probar fortuna en el mundo de la música, pudo decirse a si mismo "lo he conseguido"

Pero su supuesta mente desequilibrada no paraba de repetirse diciendo: "¿Puedes ver los retazos de la Gloria?. ¿Puedes oír los crujidos de la Fama? Tú serás el que en un futuro sea abucheado por sus propios amantes. Me compadezco de tu alma, pobre mortal." 

..la melancólica ensalada de tomate y lechuza del manicómio consiguió que volviera a sonreír al ver en ella los pulgones que suelen llevar las hortalizas baratas.Con la amarga ironía se comió una hoja de lechuga con tres de esos bichitos, a la vez que se repetía para si mismo "Bueno bueno bueno. ¡Esto es un dos por uno: carne y verdura!". El curioso sabor a tierra que dejaban los diminutos artrópodos en su boca le hizo sentir bien.

...al ver en ella los pulgones que suelen llevar las hortalizas baratas...

Al volver a la cueva donde vivía recluido al mundo ("de mi propia genialidad" como se repetía en ciertas ocasiones), enumero todas las cosas que echaba de menos. La suciedad de las librerías viejas que le gustaba visitar de joven. Las notas de un piano desafinado. Las aglomeraciones en los trenes de las grandes ciudades. Siete letras: C,B,A,R,E,C y E que ordenadas de forma correspondiente daban lugar al nombre de R-E-B-E-C-C-A... ("con dos "cés", como le había recordado dulcemente la primera vez que se vieron como novios)...

Cuando la vida era maravillosa y la preocupación era llegar los primeros a cualquier parte para hacer sentir avergonzados a los demás por llegar tarde mediante burlas. Robar una chocolatina de la tienda y sentirse como un criminal  triunfante con un botín infinito de felicidad.

Ay, si. ¿Echaría de menos esas cosas? Seguro que sí. "Esas cosas se suelen echar de menos..."

Al llegar a la habitación, se sentó en la cama e imaginariamente oía los acordes puestos en orden que formaban canciones de su propia creación. Estiro los brazos hacía arriba, desperezándose y fijó la vista en los sitios donde alguno de sus compañeros le dijo donde debía cortar. De un pliegue en la basta del pantalón saco un trozo de mármol afilado que consiguió romper del una tapa de uno de los váteres del baño viejo. Deslizo el dedo por el filo y comprobó que efectivamente si estaba afilada, chupando una gota de su propia sangre.

Rápidamente y evitando que la duda entrara en su cabeza, deslizo la pieza afilada verticalmente por la piel de su antebrazo. Quedo sorprendido al ver que apenas había dolor. Con la mano ensangrentada, repitió la operación en la parte interior otro antebrazo con un éxito ligeramente distinto: se corto el tendón de la mano derecha y el pulgar, mas unos cuantos dedos más, dejo de funcionar. 

...deslizo el dedo por el filo y comprobó que, efectivamente, si estaba afilada...

Pensaba en morir con pose de melodrama, para que los celadores se sintieran compungidos al verle a la mañana siguiente, pero pensó que eso ya dará igual, pues estaría muerto. Pensó en hacer lo que le apeteciera, iba a morir. Y observo lentamente como la sangre formaba dibujos en la sábana blanca de algodón que cambiaron esa misma mañana ("y que tendrían que volver a cambiar"). Sintió alegría al reconocer formas que, para él, eran conocidas cuando su cabeza se tambaleo y fue a dar con la pared acolchada y se arrastraba entre el forro de los cuadraditos protectores hacía el irremediable abismo de la muerte en el que..."

Amemos a Bob Geldof, pues odia los lunes tanto como nosotros

La cabalgata de los Reyes Magos en el tontaco centro de Madrid hizo que me sintiera vivo. ¿Por qué? Pues por la cantidad de cosas que habían. Vi a un montón de gente que se suponía que era mágica y diferente (todo era papel y cartón pintado, obviamente). Me siento vivo, porque yo no necesito disfrazarme para ser quien soy. Pero a la vez, me entran dilemas morales, porque cuando uso la hipocresía (todos la usamos, no seamos hipócritas) sí que debo disfrazarme. Y aquí viene la reflexión pseudo-filosófica y humanista sobre el ser humano de la semana:

La hipocresía en el ser humano es algo tan natural como el concepto de propiedad.  El hombre tiene que aprender a mentir a los demas para sobrevivir en el concepto actual de propiedad que hace que se malogre y se dañe desde cuando es un niño pequeño y...SDFGSDFHSDFHasdgjiasejrywbysjfyjñsdlfjghjsldfjlhsjdkfjlhsdklfhsdjlfgsjdfgññjsdfgsjñdfgsdjñfgsdjñfgñsjkdfjgjsdñjfgjñadjfwiupuwbu77m8248m'3b7y'm46a3mnmw45`,42301716N4BASDF V7'CN'A47NV'M!"·$%&/(), 
blablabla, aburrida-cháchara-de-la-tarde  
(NO IMPORTA,  A NO SER QUE UN SEÑOR MUY VIEJO, CON ALAS MUY GRANDES ESTE LEYENDO ESTO)

¡Arde!. ¡Arde, Missisippi sureño en la mente de el mundo de las ideas de Martina-madchen! ¡Arde, señor puño de fuego! (HI-KEN, para los algo entendidos en el idioma del pais de la bandera de los culos abiertos, NI-PPON). ¡Arde señor de la Arena, que viene por la noche a robarme los sueños prohibidos y a vendérselos por muy alto precio a mis enemigas, las gallinas!

¡Arde mi corazón al escuchar cantar con tanto gusto al señor Waters "Money", si señor!

Los Funambulistas de la risa y los prestidigitadores del engaño acabaran formando una alianza para tratar de conquistar el mundo, no lo olvideis. De todas formas, estaré muerto para cuando ocurra. Os quiero a todos, humanidad suprema. Cuando voy de subidón de notas musicales buenas puedo olvidarme perfectamente de todo ese desprecio hacia el ser humano y querer cada átomo que forma a cada persona en este particular mundo. Y aunque no pueda besaros, sentid mis besos. Aunque no pueda cogeros, calentaos en mi abrazo. Y aunque no podais sentir mi amor hacia vosotros, sentid que en cada letra que escribo es como un coqueto guiño de ojo hacía vuestros corazones...

¡¡¡Sex and Violence!!!

No os olvideis de los camaleones.

¿Y donde esta el pájaro perfecto?

Starbucks infinito donde las tienen cabida los más carnavalescos intercambios monetarios. Lagos congelados y gatos que salen por puertezuelas. Misteriosas conversaciones acerca de corriente freudiana (o froidiana), del subconsciente y de la Real Academia de la Lengua.

Imagen que define la tarde de hoy

Amigos que se van, amarguras que se quedan. "las novias, que lo joden todo" decía una persona de la que mi mente no quiere acordarse. Era cierto. Las novias lo joden todo (toma nota, persona que sabrá darse por aludida). Súcubos sin rostro que roban la energía de los alegres muchachos de la calle proletaria y se encargan de convertirla en endemoniadas caras largas (de esas que a todos nos gustan tanto, irónicamente hablando)

Canción que define la tarde de hoy

El amargo trago del café con leche y caramelo (amargo porque nunca podre romper el cascarón de pollito de la vergüenza) se me atraganta al ver la cantidad de materia tetal de una chica joven, a la que evidente no vi el rostro. Me gustaba, pero no pude decirle nada, para variar. Y mientras las noticias vuelan y cambian las cosas y las formas de tratar a las personas. Ricardo Ikerson y Tomas de Aquino comparan formas religiosas de pensar mientras juegan al ajedrez en una mesa de hojalata de un parque en el "bosque blanco" (Vicus Albus en latín o Vicálvaro en castellano moderno). Mientras paso por mis calles y veo eso me veo obligado a omitir obviedades de la vida, como que sin prejuicios viviriamos mejor. 
Y llego a pensar en todas las personas a las que he querido y a las que he dejado de querer. Me parece duro haberlo hecho, pero alguna razón tendrá mi decisión. ¿Volveré a quererlas algún día porque soy partidario del Amor Libre?.  Julieta Venegas tiene razón al decir que hay tantos caminos por andar...

∞

Hay muchas vueltas que dar alrededor del mundo, antes de que los caminos de la pene-fobia y la falo-filia se entrecrucen y provoquen el colapso de los mundos que componen un día. Solo el Rey Juan Carlos tiene la respuesta.

"Ven acá prinsesa, que nesesitás un abraso..."

Escrito en directo de una reflexión mágica (en la que tienen cabida los ogros que parecen la autoridad materna, sapo-príncipes que roban habitaciones y una gran serpiente de algodón y tela que envuelve todo mi ser)

"No es problema de nadie lo que pasa en este sitio, donde abunda la gran sensación de grises guestos (si, guestos, que no gestos). Trepanaciones mentales para poder sacar esa sensación de consomé, o sopa de pollo, del día después de la resaca. Estoy como el calamar enlatado: en mi salsa. En esa salsa regusto-amargo-ferrosa, hay un nudo que me llama la atención. Agarro el nudo y veo una cuerda. Tiro de esa cuerda y me encuentro con la cabeza de un dragón italiano que con voz soviética de los pingüinos exiliados del Polo Norte me dice: "deslízate".

Me subo a su lomo. Se esta cómodo allí. Dejo mi salsa de Architeutis humanizado y comienzo a volar a lomos del italo-ruso y dragonado reptil.

Al cabo de recorrer unos 60 mundos ( lo que equivale a unas 18 horas, así, a aproximación de guepardo incauto) llego a un claro en el que ha aterrizado un Jet privado con el dibujo de un unicornio alado que sobrevuela un arcoiris en cielo azul (las princesas modernas viajan en avión) y me encuentro contigo.

El pálpito de mi  corazón de babuino se traslada a la nuez de mi garganta y me convierte en un ser nervioso que se da cuenta de que esta nervioso. Nos acercamos y he visto que haces un gran esfuerzo por akella kausa kaotica que es el maremágnum del océano con rayos y truenos, que son las reacciones físico-químicas ; que son los sentimientos. Es decir, que te sudan los ojos, muñeca. Me acerco más y más. No puedo aguantarlo. De repente, por el orificio nasal izquierdo se asoma esa cosa que parece una lágrima de cristal, que suele llegar antes a la boca que otra cosa. Símbolo magnífico de la verdadera emotividad.  Ese cristal valioso se pierde entre el huequecillo superior en medio de la parte superior de la boca, encima del labio, y se cuela ne medio, formando una espectacular geometría de la que Mahoma se sentiría orgulloso. Mi ser no puede soportarlo más  y se lanza ansiosa y cautelosamente a capturar ese momento con un beso dulce y salado, como las galletas de sal con leche condensada. Todo mi cerebro grita. Todos mis nervios dejan de sentir.  Todo se centra en una minúscula e ínfima cantidad de espacio de menos de 30 cm cúbicos en el que se encuentran tu boca y la mía.

Todo esto es maravilloso. Quisiera ayudarte, porque he aprendido a querer. Quisiera que nos fundiéramos en  un abrazo, nos fusionáramos en un beso y ardamos con el sexo, humo de tabaco y alcohol de alta graduación.

Soy feliz en el mundo de las ideas. Soy el soplapollas de Platón  reencarnado en el espíritu de un joven de dieciocho años...