Yo, que veo continuamente morir a grandes escritores y vivir a mediocridades sin sentido, que no se qué... ¿pero qué demonios les pasa? Es que... ¡Joder! ¿acaso no se dan cuenta de que hacen plagio? ¿de que lo suyo no es influencia, sino plagio directo y siniestro, sinestésico y plástico? ¡Diocristo! Es que ¡es la muerte! ¡El bochorno y el oprobio más puro! Y se me ponen los pelos de punta, claro esta.
Yo: ser sensible y tangible, que muere por nada y critica hasta la muerte a la pelusa más pequeña. Yo, Larra del siglo XXI. Yo, la Muerte. Yo, batuta y director. Yo, la Muerte. ¡Ah, Señor!
Y cuando era niño, mi madre me ocultaba cosas. Y cuando hablaba de algo y no quería que yo me enterase, para referirse a mi me llamaba Nicolás. Y yo me enteraba, Mamá. Nunca he sido un niño tonto. Bueno, solo un poquito ahora. Niño autista y sólo y tonto (¿"Sólo" lleva tilde? creo que no...)
Y Gabo, mi tio, me dijo una vez: "Para escribir bien, hay que creerse mejor que Cervantes..." Ah, dios... Gabo. Lástima que estés ahora seníl. Tu mente, en proceso de destrucción, es buena analogía con aquél horroroso huracán que barrió Macondo (y a los olvidados Buendia) de la faz de la Tierra. Mi corazoncito y mi sensibilidad se rinden a tus pies de golem de ciénaga caribeña, majestuoso y de barro. Yo no se si eres Prometeo, pero nos has traído buen fuego a los hombres.Descansa en paz, antes incluso de descansar. Te lo mereces. Serás mi Prudencio Aguilar y viviré atado al castaño de la literatura americana. Espero comprometerme con eso.
Hasta mañana...
...y... ¡Sí, mi novia es una escarola!
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