¡También aprecio a Cervantes!

Viendo un trozo de cielo, caminante yo, me siento más pequeño. Me siento agobiado por la inmensidad del vació del aire. No llego a imaginar cuan grande puede ser.
Esa sensación de ver un pedazo, minúsculo, quizás una porción entre cuatro edificios gigantes...
...y ver ese trozo de gris...

Me hace sentir tan pequeño, tan imposible y tan hombre. Nunca llegaré a ser grande. Y eso es lo único que quiero. Dejar de ser un miserable y un hombre simple, un inútil y un mediocre. No soy Vargas Llosa, ni mi tío, Gabo Márquez. No soy Benedetti, Cortázar ni Borges (¡ay! algún día, te leeré, Borges...) Me da mucha rabia ser Kevin Ramírez, y que no me lea nadie, no se importante. Solo ser un pobre caño que destila sus paupérrimas frases sobre un mar de letras.

Recito mi Mantra de la Ignorancia mientras medito en las calles de Madrid, húmedas. Llenas de humo y vaho. Siento el peso del Ozono sobre mis anchas espaldas y rezo porque algún día, me levante y escriba un libro, como aquella mágica noche en la que vi una estrella fugaz en medio del cielo contaminado de esta ciudad  y deseé con todas mis fuerzas llegar a ser un buen escritor. Iluso de mi...

¿esto, lo escribo a alguien o acaso a mi mismo?

...NADA DE LO DE AQUÍ ES ANALÓGICO...

(...esto tampoco...)

Blanche, la Nuit.

A veces, deseo con todas mis fuerzas que estés aquí.
A veces, deseo irme y dejarte en paz de una vez. Porque se que soy veneno sin antídoto y la muerte esta muy cerca. Creo que eso es el amor. Es una sustancia sin cura, una magia sin contra embrujo. Es algo inacabable e imposible, hasta que se acaba. Es una verdad ineludible.

A veces, me pongo a reflexionar tontamente sobre lo nuestro, sobre nuestro amor y cuanto nos ha consumido. No es malo, solo que dedicamos mucho para mantener esa llama. Y cuanto más fuerte es el fuego y su candela, más rápido se consume la leña. Física pura aplicada a la metafísica del amor.

Amor. Whisky de Fuego. Sensación de melancolía.
No soy capaz de hacer nada. Solo soy capaz de pensar en ciertas cosas que van relacionadas a ti. Es una sensación hipócrita. No es malo, no lo se. No se lo que siento porque vuelvo a estar confuso. Igual que la primera vez, aquél día en aquellas paredes del Museo. No era un museo, era una sala de exposición. Privada. Demasiado para mis pobres bolsillos. Pero valió la pena porque te conocí a ti.

Y a mí, ¿Quién me comprende? A veces, el cariño puede resultar confuso. Y la falta de dicho cariño aún más.

A veces, solo creo que estoy loco. Y tu estarás de acuerdo con eso...

A veces, lo triste, es bonito...

Mi nombre también empieza por Ka

Erase una vez un hombre blanco que se creía ganador del mundo. No era un Hombre, propiamente dicho, sino el Ego reencarnado en hombre. 
Era solo Ego, EGO.

E... ...G... ...O

Ese hombre, tan estúpido como comer basura, era todo lo que cualquier persona deseaba ser: era GUAY.

( Todo el mundo en esta sociedad quiere ser guay, obviamente)

Ese egHombre se empeñaba en ser invisible, sin poder serlo. Sin embargo, tras su fracaso, se torno tan visible que casi todo el mundo le miraba y miraba, siendo conseguido su objetivo: no era invisible, sino que su propia visibilidad superior, opacaba a la de los demás.

Era un hombre que quitaba la visibilidad a las otras personas. Por eso tenía tanto EGO.

Tan solo Ego, EGO.

E... ...G... ...O

Un día, se paso por su lado un negro. El hombre blanco, que caminaba hacia atrás, se lo encontró de frente. Extrañamente, ese negrHombre también caminaba hacia atrás, síntoma de haber nacido en Julio por la influencia de la Luna y ser Cáncer.

Resulta que cangrejos, se encontraron

Los dos, midiendose las pinzas estuvieron

mas fue el blanco idiota el que hablo primero

antes de que, sus dudas, dispersaron:

"Mira tu, hombre-cangrejo de los cocos.

¿No quieres acaso imitarme por moda

que con tus andares a la sopa boba

me imitas bien, del pie hasta los mocos?

Respondiole el negro con soltura:

"¿acaso el viejo, por sabio es viejo?

¿acaso las madrigueras solo son de los conejos?"

contra el hombre blanco, Cangrejo conjura.

"Vete por allí, a intentar imitar a los otros y dejar de hacerte pasar por original, ¡FOTOCOPIA!"

Entonces Egocangrejo se fue  caminando hacia delante, con las patas humanas  y la máscara fuera. de la falsa cara que ocultaba debajo.

Y el negro-cangrejo sse alimento del EGO del otro y casi se muere de la felicidad.

Mo(jare)la:

Este mundo es una cuna de injusticia, pero a veces, los perdedores ganan ante los falsos ganadores.

¡Las ganas de llorar las tendrá una piedra, no Yo!

Podrías hacer una lista de lo que te pasa, tuerto Lázaro. Podrías y, sabe Dios, si vas a hacerlo. Quizás deberías.

Entre un arpegio de sensaciones vacías, la calma se llena de silencio y desesperación, huecas y solo llenas de gritos y goboraciones en NAT-SAT. Y en esas se ve el tuerto, embarrado y lleno de esa sensación. Pobre de él. Simple y llano pasa el día de cemento. Hormigón moderno que nos cubre a todos y cada uno, llenándonos los pulmones de alquitrán de las calles y los corazones de ruidos de máquinas que nos han sustituido.

Todos somos tan artificiales como los juguetitos modernos con los que jugamos. Habría sido ridículo en la "atrasada" Edad Media quedarse mirando una pantalla que proyecta imágenes falsas que emulan la realidad, quizás cosa de brujería. Pero ahora mismo, aquella brujería electrónica nos invade hasta llegar a lo más íntimo de nuestro ser, incluso obligándonos a contarlas por medio de un espacio electrónico denominado BLOG. ¡Qué ironía!

Nabucodonosor

.Una pastilla es llamada Paracetamol, 650 mg. ..Pastilla-para-pasar-el-tiempo..

Me la tomo..

...El tiempo no pasa...

Ovejas negras

Me gusta la relación de las cosas con los acontecimientos. Como, por ejemplo, que los demonios sean malos y tengan un lugar en el infierno, que representa lo malo. Es un pulso constante en mi cerebro que ordena las cosas, un pulso clasificador, imposible de llevar a la vida real por medio más que las palabras. Los actos no son para ordenar.

Viajar por los siete mares y en cada puerto acordarme de ti, con mis pelotas de acero que no sirven para nada. Sin tragarme el orgullo y más solo que cuando estaba solo. Entonces, pienso y enuncio al mundo:

¿Acaso la Soledad consciente es la verdadera soledad?
Porque una persona que lleva toda su vida sola no lo nota y, sin embargo, después de dejar de estar solo la vuelve a notar ¿no se le hace dura? ¿o quizás confortante?

La Vida es un Canon de Soledad, encadenado a otras soledades diferentes a lo largo de nuestra existencia.

 

 ¿Entonces pues, la meta del hombre es no estar solo? ¿que es la Sociedad y, acaso apaga nuestra soledad?
¿el mayor bien es la familia o las personas a las que amamos?

( Y AHORA, un buen cuento dentro de una larga historia)

LOS 15 MINUTOS DE FAMA

El sentido atonal de las palabras prohibidas me hace sentir estúpidamente contemporáneo. Palabras tabues, impronunciables para la moralidad. Es como ver a un motorista morir y estrellarse, que su cuerpo pase de la velocidad a la luz y se desintegre. Es una muerte hermosa, pero físicamente imposible.

Los rayos trastabillados del sol se recuperan mientras ven gritar a las niñitas porque les estaban quemando el vestidete. Y las nubes lanzan señales Morse, mientras una calima se acerca y da esa sensación bávara de cerveza caliente. El azufre se nota en el cuerpo cuando el Demonio esta cerca...

8-BITS nos separan de nuestra generación, la mía es de 32 y de la SuperNintendo. Lo teníamos todo programado, más que estos chicos de ahora que solo escuchan regueton por sus colegas, malditos. Los clásicos mueren mientras que ese tipo de seres cantan y ganan dinero. La llamada telefónica me avisa de que el  día ya esta durmiendo. Aquí, en Santiago, no tenemos derecho ni siquiera echarle un vistazo al reloj... tic-tac...

Caballeros locos con enaguas y loros al hombro reciben una descarga eléctrica. Les dejan catatónicos y se encuentran como muertos. Los loros han echado vuelo. Hay gente feliz que ríe y que baila. De verdad, ¿la felicidad humana es tan feliz e irreal que solo sale en las películas?

En este mundo gráfico, lo vemos así, hemos creado unos superclichés que nos impiden juzgar todo como sucesos aislados e individuales, sino que lo globalizamos y generalizamos. Como los ovnis que se han colado en el restaurante sin aparcar, que deberían ser llevados a la poli, concretamente...

Hay veces que la realidad supera a la ficción, tan miserable y triste por parecer real. Sin embargo, la Fantasía siempre tendrá ese encanto Romántico que la realidad a Duras Penas, puede conseguir. Porque, la magia, no existe en el mundo real. Podemos tener un mundo mágico, pero será ficticio, ¿es triste, verdad?

La Aleatoriedad debe ser velada y adorada. Los monstruos salen por la noche, y son muy silenciosos. Sin embargo, esos macarras son unos miserables que solo conocen los colores, son solo chicos de Cabaret que sirven para dar espectáculo, pero éste no esta en ellos, sino  en nuestras mentes. Chicos de Cabaret, masculinizados estúpidamente, maestros de ceremonias, más bien títeres o muñecos, pero con ese encanto de madera, ofrecido para todos pour tut la nuit  Garçons, en toda Francia, quizas....

Muerte Residual

Envida la copa que te he invitado

Envida por Marta, que te ha abandonado

Y seca esas lágrimas, amigo del alma:

La mierda de mundo no ha terminado.

La vida es sincera, continua y severa.

La vida es sensata, mas ruín traicionera.

El hombre más triste, más pronto se calma.

El loco más cuerdo, en sí desespera.

Desperdiciar los minutos llorando y perdiendo,

 Sabiendo en otra parte miles estan amando.

Simultaneamente, la vida es la pera.

La vida se marcha y es lo que no entiendo

¿Acaso felices son los inmortales,

Tan lejos de la vida, que pierden a la muerte?

¿Tales personas pueden ser normales?

Son seres valientes, coraje en demasia

Prolongan su sufrimiento más alla de la vida

Viviendo un sin vivir, solos, día a día...

Tenemos visita, me pondré el chandal...

Hacia mucho que no me reía del patetismo humano, que cada vez llega a ser más alto.

De esa sensación de hacer el ridículo inevitable que surge de una situación inesperada. A veces, me pregunto que sería de nosotros sin la burla y la maldad...

Mierda en la calle y la tripa de los hombres, mierda en su cerebro. Mierda en todas partes.

Y la gente sigue respirando un aire de mierda y estiércol podrido y contaminado, la gente se limita a vivir sin nada, miserables y estúpidos. De asco es todo.

Las libélulas son tan bonitas

Estúpido todo, dan ganas de matar a nuestras madres por habernos parido en esta mierda de momento. La estupidez lo más abundante del mundo. Si nuestro mundo estúpido hiciese caso de su propia estupidez, seríamos todos muchísimo más ricos. Pero como somos unos soberbios y unos orgullosos y gallitos, nuestra mierda tan valiosa se convierte en puro y desagradable estiércol. Es decir, que la mierda no se metamorfosea en oro, sigue siendo mierda.

Es la paradoja de la gallina de los huevos de oro, solo que estos huevos sigues siendo excrementos de forma ovalada.

Que risa, una risa de mierda.