Generaciones posteriores se encargarán de que todos vayan bien...

Last Day of 2010. This (still is, of course) a bad decade: full of guerras, estupidos changes, very littles (maybe the littlest) momentos of despreocupación. El otro día hablaba con una compañera sobre lo que era la felicidad. Y teníamos una visión tan desilusionada de la vida ambos que yo creo que lo mejor hubiera sido que nos acostáramos juntos y lo discutiéramos mientras nos fumábamos el "cigarrillo de después" y ardiéramos de felicidad, hedonismo y mucho mucho calor humano. En un escenario idóneo para discutir sobre la felicidad.
Sarah Brightman y Assafa Powell canta en dueto "Dazed and Confused" en una futura celebración que se antoja incierta. Me pierdo entre alegría y notas agudas.
"Entre Brasil, Venezuela y Bolivia se encuentra la fuente de la juventud, buscadla si podéis. Ojalá se le atragante al rufián que la encuentre."
Me gusta esta sensación de omnipresencia. Es como si, por alguna razón, pudiera ver todo lo que pasara. Me da igual, otro año se va, el engranaje se cierra y pronto la maquina mental que controla el tiempo necesitara engrasarse para no pararse y permitir que prosperemos amoral y hedonistamente. Pero vamos... tiempo al tiempo. Felices y gallináceas celebraciones...

K.S.R.G.M.A.

1992-2011

"fumum vendidi"

Cirujano de la muerte y unas tazas de café frío con mucha azúcar...

Estamos en 1901. Un acróbata nacional atraviesa la nieve blanca mientras oye al Hombre de Hierro gritar: "YO SOY LA MORSA!!!"

Las luces azules en el panel negro no dejan concentrarme y llegan a mi corteza cerebral superior de modo intermitente. Me gusta esa sensación de poder estar doblando cucharas, no se me habría ocurrido nunca... "asi es la vida" con posterior bomba en el piano.

Todos te están esperando. Es una desgracia. La constelación de lunares de tu cuerpo se puede ver cada vez que observo el reflejo de la luna en los ojos de cualquier architeuthis que viene por el día buscando algo de leche y cachalote para el almuerzo. Son animales curiosos y amigables, la verdad. Sigo pensando en lunares, en los 5 minutos que me corresponden, en cigarrillos mentolados o en la muchacha ulsteriana (o como cojones se describa a las norirlandesas) que ha venido a visitarnos junto con el pollo flaco que solía jugar conmigo al Soul Calibur. "Todo fluye, nada permanece" dice mi ser en un episodio que ocurrió la temporada pasada. Se trataba de un recital de ¿poesía y filosofía clásica?, plagado de ensayos, suspiros y risas infantiles.

Por Dios, como de rápido pasa la supercuerda de la existencia por el lector/reproductor de nuestras vidas.

Y mientras, los días/tardes pasan kon relativa y klásica kausa kaótica a la vez que los reflujos del afecto se ven entremezclados en el maremágnum de el océano de sustancias químicas y las nubes (cargadas de truenos que activan el maremágnum), tambien llamadas reacciones fisicoquímicas que son los sentimientos humanos. COMO ME DUELE EL TENDON DE LA PLANTA DE LOS PIES

Termino con una canción que lleva el nombre de la cuidad en donde yo nací

EMERALD (o esmeralda, en castellano)

Como descojonarse lo suficiente como para partirse en fractales.

Ay, de mí. Oculto tras las sombras del olvido propio, que descubre
la nostalgia como si fuera Opio, a la lumbre
de recuerdos y situaciones absurdas..... (No se encuentran las palabras....)

Cuando hay Felling hay Felling, ¡si señor! Resulta paradojico. "VOMITO IDEAS" pone un cartel en mi frente. A la porra con parirlas.Esto no es la Grecia Clásica y yo no soy Socrates. La mayéutica para otros, pero no para mí.

Ahora a adentrarse al mundo de las Ideas, de las risas y de la ABSURDEZ y VULGARIDAD injustificada

¿Donde esta mi mente?

Lo siento Papá, pero solo me junto con payos...

Cuando los niños pequeños e inocentes creen que El gordo rojo de Navidad no va a venir porque hay crisis vemos hasta donde ha calado la economía en los seres humanos. Unas personas piden un libro (sabia desición) otros piden un chalet en Marbella con coche incluido (sabia, pero ilusa, decisión). Todos quieren tener dinero...

Todos sueñan lo que son, aunque ninguno lo entiende...

Todos sueñan con ser ricos (y lo son), pero no comprenderán nunca que lo son. Que el simple hecho de ser alguien particular les hace tremendamente ricos.
Están despedazando a una persona. John Lennon esta siendo despedazado. Subastan sus pertenencias, sus cosas, su coche, sus papeles escritos. Todo lo que conforma el SER de Lennon esta siendo distribuido entre muchos. Es una suerte que no seamos despedazados.
Tambien hay problemas de disfunción erectil que salen por la tele. Todo en este mundo se pude tratar y solucionar con dinero. Me encantaría irme a vivir a una isla, pero solo necesito a un grupo de personas que me ayuden. Es dificil, es la Utopía anti-globalizada. Pero es mi Utopía y por más que se empeñen, no me la van a despedazar.
Y sin más vueltas, Feliz Navidad a todos:

¡¡¡¡¡¡Muffin-manía!!!!!!!!

"Y cuando se despertó, el elefante aún seguía tocando el teclado nuevo..."
Me parece que aquí vamos a tener algo más que palabras. Intentare ser breve. Se concentra en un intervalo de tiempo preciso de 336 horas, en las que se concentran alegrías y penas. Sonrisas, lágrimas y deliciosos postres. Los colores (todos, incluidas las diferencias entre Malva, violeta, purpura, etc...), instrumentos musicales, sexualidades diferentes y tecnología a tope (con la COPE)
Es el tiempo de descanso. Ahora enfrentarse a otros problemas, que son la puntualidad, las cenas, el dolor de muelas  quedar bien. Menuda expresión, QUEDAR BIEN...
La vida es como un fabuloso cachorro bailarín: parece linda, grande y variada pero en realidad esta llena de malas pulgas. Se agita, tienes reveses y sonrisas. Y por encima de todas las cosas esta llena y cubierta de pelo y de efectos mariposas que producen las mascotas en casa y provocan la el desbarajuste que tanto gustan en algunos musicales...

Los mendigos...
La fauna urbana...
El Zoon Politikon...
Hay que tragárselo todo.

Solamente una cosa: si algo va mal, la solución siempre siempre será una bomba en el piano...

"Quiero un ataúd para mi cumpleaños, s'il vous plaît..."

Todo transcure lenta y dedicadamente. sedado, los minutos son 6,5 veces más largos. En ese tiempo a tu cerebro le da tiempo a fijarse en cada uno de los detalles que le llegan en forma de señales a la corteza: pelo, salivación, acidez, palpito de la sienes en los costados de la cabeza...
No puedes odiar.No te falta tiempo. Te sobra tiempo para odiar, asi que pasas de esa preocupación. Amenaza mi cuerpo con caerse. se dignifica de obedecer la ley de la Gravedad y no saltarsela. Si fuera así, estoy seguro de que sería completamente el Übermensh. Mis manos hormiguean. Por fin puedo valorar la sensación de estar vivo...

Ahora, todo cambia... 

El olor a pino, a limpio y esterilizado. Lo tranquilo y fresco que se esta en ese habitáculo (que en breves momentos empezará a arder y a agrietarse por efecto de la fómula  O2 + Combustible ===> H2O + CO2 + e

Las extremidades y todos los miembros del cuerpo rígidos por el  H2C=O (conocido vulgarmente como formól) que penetra por las fosas nasales y aturde gustosamente. Anubis guía a traves del túnel que lleva al paraiso de Dios, junto a las correspondientes quince virgenes ofrecidas para que ya no halla ni más dolor ni sufrimiento por Buddha Gautama. Antes de morir,  un séquito de personas, falsas pasiones, hipocresía que se mide y da de resultado 300,76 rpm. Rodean al fresco ataúd de pino, como si nunca más volvieran a ver aquel rostro. Como si se allá ido. Todos te están esperando...

Realmente todos esperan eso, irse para siempre y dejar de existir. Mientras, el cura, con ese olor tan desagradable a incienso que opaca al formól, dice palabras en latín en una misa que hace que buenos recuerdos de juventud vuelvan a la memoria. "Cordero de Dios, que quitas el pecado del Mundo... ten piedad de nosotros"
El shock es demasiado fuerte y es justificable romper esta pantomima de velatorio. Es justificable levantarse y asustar a todos los presentes con una mueca "mortal". Pero los presentes no se han asustado. No existen. No existe. No siente. No vive. el cadáver material sigue intacto, con sus maquillajes y sus trepanaciones de cráneo (benditos sean los egipcios, o  gran Horus). Mientras la pantomima continua. 
"al final si existe el espíritu o conciencia" dicen los pensamientos relevantes.


Se mira al cielo. Se puede er todas las oportunidades perdidas, todos los fallos y errores, todos los momentos tristes y vacios. La soledad penetra en el "espíritu" (pues no es algo material) y hace que la comprension sea mayor, pero más dolorosa. Y mientras, se va alejando la conciencia del lugar de los hechos, un cuerpo material es abandonado a la vez que todos los seres queridos recuerdan sus alegrias, sus momentos buenos, la compañia que les hizo en vida, todo lo que les ha influido. Honrando lo que no han honrado en vida y por hipocresia absoluta. 
Si, era cierto. Todos te estan esperando.
...esperando a que mueras para empezar a valorar su vida y su gorda e hipocrita conciencia.

"Hideputas", masculló Alatriste...

Previusly on "The Days of our Life":
(Voz en Off de la mente de Stefan): "Tengo que confesar. Todo esto es una gran mentira. Somos engañados y manipulados constantemente. Por gente. Por toda la gente que conocemos. El roce incomodo del poliester del traje barato del agente alienante mientras me lleva a su lado, sujeto con una esposa, por decir la verdad. Me siento VIVO, al fin. He hecho algo de lo que puedo sentirme orgulloso..."

"Nothing's gonna change my Wolrd...."  said Lennon

Ojalá todo fuera más fácil. Todo es una superlativa burla de existencia, exagerada y llevada al ridículo en extremo. Todos queremos y deseamos cosas, sin embargo no son nuestras por cuestiones relacionadas con nuestras mente, pensamiento, principios. TODO, ABSOLUTAMENTE TODO, ESTA EN NUESTRA CABEZA. Pero no podemos quitárnoslo, a no ser en contadas ocasiones. Da igual, Ajo y Agua: Ajo-derse y Agua-ntarse (demos gracias al refranero, por facilitarnos las cosas). Hijos de la grandísima puta, me las pagareis...

...amet ed odnaibmaC

Pensaba en los conceptos humanos. Queremos medirlo todo, tenerlo controlado. Tener ese orden tan innatural que a muchos gustan.  Pensaba en cosas que no se pueden medir: la estupidez, la justicia, la pereza...  A nadie se le ha ocurrido poner medidas exactas de esas cosas. No importa. Es relevante para pocos. Me levante pensando en usar esos conceptos. "esto es 6 kilos injusto; estas a 76% de pereza  diluida en etanol a molaridad 70 g/mol; el talento se mide en la cantidad de verduras que te echen, cuanta menos  verdura menos talento..."
Y así pasan los dias de nuestra vida, con el Nacimiento de Niño Dios en nuestras cabezas. Como me gustaría ser el auténtico superhombre, y a un pesebre y asesinar a un niño de verdad. "Ahora sí que soy el autentico Übermensh" (esperar risas del público)

Termino esto exponiendo una de las cosas más surrealistas que es visto en mi existencia en este país. Solo hay que fijarse en el nombre
(archivo adjunto: nombres graciosos)

Solo me queda decir... AY, KARAMBA!!!

La Dolce Vitta!!!

Los días amargos. Amargos con mi propia hiel. Escribo esto mientras me siento triste/amargo y me descojono de las preguntas y situaciones relativas a mi ser que ocurren.


Me río, de las personas que yo creo que son pero en realidad no son aquellas personas que creo que fueron (esto es literalmente, no tiene ningún contexto oculto ni sentimental ni metafísico). Me quedo con cara de idiota mirando a gente, creyendo que son otra gente.
Entonces, me pregunto, ¿acaso todos los que conozco, conocí y conoceré no fueron, no son y no serán?

Esto no es serio, señores...

Empieza la tarde. Breve siesta. No recuerdo quien era el que decía que dormir era perder el tiempo de trabajo. Y tenía razón. Ganas tiempo de descanso.
Pienso, como es natural. En los pájaros y la luz del sol de se filtra por el objetivo de una cámara, capaz de captar la belleza de una persona/animal/cosa, ademas del tiempo. La única limitación que tiene la fotografía es el espacio. Limitado. Encerrado. Encuadrado. Pero en eso esta la magia de una foto, en saber que no puedes captar siempre toda la escena en un cuadro. Debes ser selectivo. Me encantaría poder tener esa habilidad, la de la fotografía.
Sigo pensando. Escucho a Norah Jones a través de la pared contigua. "MAMÁ, BAJA EL VOLUMEN DE LA MÚSICA!!!" No me deja concentrarme. Encuentro a Blue Cheer en el iTunes. Bufffffffffffffff............

"...no tenemos rumbo. El viento nos lleva. No solemos adaptarnos a lo que nos rodea. ha de ser así. En la historia nos repetimos continuamente. El poder ver las cosas desde nuestro punto de vista nos hace más fuertes ante la sociedad, pero más débiles ante nuestra propia fragilidad. Somos los hijos perdidos de Babilonia. Somos corrientes independientes de ideas. Somos los inconformistas que no se quieren quedar estáticos mientras ven pasar el tiempo y el mundo. Siempre seremos los vástagos perdidos de nuestra propia generación, pues no nos gusta lo que vemos. TODOS Y CADA UNO DE NOSOTROS QUEREMOS CAMBIAR EL MUNDO. Somos un puñado de superhombres, artistas, creadores, existencialistas y vitalistas, filósofos... todos nosotros inconformistas con lo que vemos.

Me gustaría contar con un grupo para cambiar el mundo.

Kevin Ramírez, un par de horas antes de ser ejecutado...

Después de esta ensoñación veo mi sueño idealista desde el punto de vista de la sociedad y me creo un loco. Maldita sociedad alienante...

Ornitólogos aparte.

La zoología, bastión y pilar que hace interesante la biología y que, a su vez, sustenta las ciencias de la naturaleza. Vida. Moléculas orgánicas complejas. Continuos roces, reacciones, polimerasas, niacina, micorrizas. Todas y cada una de ellas clasificadas con minuciosidad obsesiva de ordenar, pues en el cerebro del Hombre sus conceptos deben ir ordenados por lo que el tiene en la cabeza. 

Linneo fue el más obsesivo. Aristóteles, otro pelagatos similar. Ptolomeo, Galileo. Tienen algo en común: intentaron clasificar la naturaleza, según los conceptos impostos en  su cabeza. Tonterías.

Todos vemos un delfín y pensamos "PEZ PORQUE ESTA EN EL AGUA" no "TIENE MAMAS, ENTONCES ES MAMÍFERO"

Me da igual si es un pez como si es un castor que vive en el barro. (Le gusta el barro. Me gusta el barro. A todos nos gusta el barro). Si se mueve en un medio acuoso es pez, de toda la vida de Dios.

Todos hemos tenido experiencias absolutamente desagradables con los biólogos más pomposos, presumidos y meticulosos de todos: los ornitólogos. Son los humanos más escépticos. Odian a las aves, pero por algún deber divino dado por algún dios con plumas (Horus, Cthulu, Ho-Oh... me da igual cual, alguno debe ser) se ven en la obligación de clasificar esos abominables señores de la naturaleza que son los pájaros. Debemos odiar a los pájaros.

Nos miran siempre con ese aire tan altivo por encima del hombro. Se sienten superiores porque saben que es así. Podrían dominar el mundo en cualquier momento, pero se regocijan en saber que solo algunos lo sepamos y vivamos en la duda constante de un posible ataque a gran escala de carácter avícola. Sacrifican a sus hermanos pollos (son los más tontos, eso no hay duda) para darnos confianza de que estamos por encima de ellos, pero no es así. No os dejéis engañaros como ha pasado con los Pestupnicos Druguitos (los malditos ornitólogos) de esos animales que hacen Chum-Chum e Hick-Hick, mientras nos miran con sus glasos de sumca. Parecen puglios y glupos pero en realidad son realmente joroschós y nadmeños.

Tened cuidado con las estúpidas aves y recordar: A Polear (o a lubilubar, para málchicos y ptitstas de naturaleza sensible) que el mundo se va a acabar. No malgastéis energía discutiendo en "no me gustas" o "no eres mi tipo/a" o "estoy con otro/a". 

MOJIGATERÍA

Cualquier oportunidad es buena para adquirir la Polillave del Hedonismo Puro y  de lo salvajemente satisfactorio.

La reina de las ilusiones

"Decididamente, me siento con ganas de proseguir. No puedo quedarme estancado. Si alguien quiere algo, lo busca"

                                Kevin Ramírez, un par de horas antes de su muerte...   

...de la última decisión de Aquiles.

En la agonía de mi corazón, la pena. Me ahogo en un mar de lágrimas. Muero, con muchísimo don de la suerte. Muero, para volver. Muero...
5%... Solo ese 5%... Vuelve conmigo, Pandora. No te lleves la esperanza...

......I'm on the way, on the way, on the way, on the way......

.

..

.....

.......

Luz, humo, sudor...

...MÚSICA CELESTIAL...

Vuelvo a vivir. Abro los ojos y me encuentro en algún lugar de Estados Unidos, frente a un escenario. En este se encuentra lo más parecido a Dios que va a haber en mi vida: una forma divina, híbrida, entre 4 maravillosos seres que forman un todo. Crean un universo a través de la música que sale de su cabeza. Crean el universo en el que estoy viviendo ahora mismo. Me encanta.
Veo la figura de la tierra, representada por un hombre que crea terremotos a la vez que respira y exuda alcohol por sus poros. BONZO. John Bonhan a la batería, señores. Provoca terremotos en este universo con sus baquetas. Fuerza, trote, bestialidad. Es Efestos, Vulcano, el Feo. Es quien provoca todos estos estruendos en la tierra. Por desgracia, es el único mortal, pero físicamente. Seguirá existiendo en este universo.
Aparece una figura alada. Trae el mensaje de la triste canción con sus trastes y acordes. Su sola presencia, demoníaca según algunos, es capaz de amedrentar. Es una mezcla, entre Zeus y Hermes. De su guitarra salen auténticos rayos y truenos. La fuerza que siente es capaz de expresarla por medio de los dedos. Page es su apellido.
Luego... aparece Robert Plant. Es grande. Su voz es impresionante. Es Apolo. No necesito más palabras, quien lo conozca, sabrá de que estoy hablando.
Linea de bajo controlada por John Paul Jones... es la regularidad, el orden. Es quien controla todo ese caos musical.
He muerto y ahora estoy en el cielo, escuchando directamente la melodia de los dioses en un concierto de Led Zeppelin. Soy lo que siempre he querido ser: el espíritu de los 70. Es magia pura.

He cumplido mi sueño al morir.
Me despierto, estoy en la Realidad. Vuelvo a ser Kevin Ramírez. Del cielo, paso al infierno

Nessun Dorma, dice el PC

Acabo de recibir un destello de cuatro colores en medio de mi sueño. Tengo miedo, pues la paranoia ha hecho que me vuelva terriblemente paranoico (redundante-mente). Sigo viendo ese cuadradito con los colores azul, rojo, amarillo y verde deambular frente al monitor de mi PC. Me tranquilizo al leer "Windows XP" y al ver la CPU encendida. Resulta que mi ordenador se ha levantado solo y, para no aburrirse, ha querido que me levante y juegue un poco con él. Lo apago entre sus lágrimas de tristeza, abandono y traición y entre las mías de sueño.

Resulta que tengo "programada" la hora para que el PC se encienda solo. Es fácil, se puede hacer desde la BIOS del PC, blablabla...

Me levanto y pongo mi espíritu "Blogger" a funcionar. Lo primero que hago es ver otros blogs, antes del mio. La MEGALOMANÍA no esta cargada al 100% últimamente. y me fijo en un pequeño detalle: la mayoría de la gente de mi edad o alrededores que se hace un Blog, lo tiene lleno de cositas decoradas, imágenes, musiquita bonita, etcétera. Cosas insustanciales. No me gusta hacer comparaciones (Bah, a quien demonios voy a engañar?! me encanta, a mi y a medio mundo!) pero el mio, que es mucho más sobrio, contiene mayor cantidad de sustancia. Claro que no son todos, es una generalización como muchas de las que hacemos a lo largo del día. Esta es la primera. Luego, pienso: ¿seré yo el que fallo? ¿tendré que decorarlo con imágenes, cositas bonitas, musiquita; y dejarme de tontería prosaica (mejor dicho, imposible)?

Lo intentaré, aunque soy un hombre de costumbres.

El día es muy largo. La posibilidad es remota, pero real. Si hay algo posible, entonces SERÁ posible.

Como cantaba el gran Lucciano: "...al alba vinccera!!!"

en Directo, desde Mordor...

Él acaba de colgar el teléfono fijo. Se sienta en la cama, frente a su viejo portatil "nuevo" y respira. Coloca los dedos frente al teclado, pensando en ser recíproco. Se muere por devolverle la sonrisa que le ha causado.
"No puedo concentrarme" Saca una cajetilla de Chester con pegatinas de "Monopoly" de McDonald's. Enciende el último cigarro que queda con cierto sentimiento de duda.
"¿Narrador omnisciente o no?" piensa mientras va dando caladas. Se oye la puerta y entra su madre para decirle que ya esta el almuerzo. Lo ve fumar por primera vez. Él dice que luego tomará la comida, que antes debe hacer  algo, pero no sabe muy bien que hacer. No sabe muy bien como lo que sentir. Esta seguro, pero a la vez duda.

DUDA

D-U-D-A

Es como si estuviera en un limbo de cosas sin sentido, cronopios, viajes a otros países, desilusiones bárbaras. Es la prisión de su propia mente lo que le hace libre a la presión de su propio cuerpo. La lluvia purificadora de Madrid le ayudaría. Tiempo, eterno retorno. El vacío de la ilusiones que son GIGANTOENORMES y el sonido de los globos al desinflarse (que no reventar, no empecemos con bizarrismos, por el amor de "ese pajarito mandón"), llevandose consigo la esperanza y devolviendola a su respectiva caja, a los pies de Pandora, donde se encuentra llorando por darle todos esos males a los seres humanos.
Piensa en verso, se le entrecruzan las métricas diferentes que tiene en la mente-prisión y a la que no tiene permiso para acceder. No hay guardias, están de baja por depresión. No hay poemas, pues no hay métrica. Es tan meticuloso como un viejo, asi que lo deja. "Si pretendo hacer algo, lo haré bien" se dice a si mismo, buscando persuasión en su vocabulario y empleándola.
Busca libremente en su mente-prision. Allí esta lo que buscaba. Lo encontró. Más sencillo, no le ha costado nada:

Grises nubes sobre nuestras grandes testas
Racionales, buscando refugio en cafés
Argentinos, bebiendo ambrosía bohemia:
Café, dulce y frio, poso en la taza.
Ignorante mucho tiempo me he sentido
Antes, mina, yo era un ser desasonado
Sorprendido he acabado, sonreido.


"Toda esta vida es un gran acertijo"
         el se dijo.

Se hizo tarde. Necesita comer. Se lamenta, pero Pandora le devuelve la esperanza, pensando quizas, en voltear la existencia de la suerte, carajear todo con voz fuerte y coger el mundo por los huevos para decirle:   "Aquí estoy YO, jódete"

¿pero qué demonios nos pasa?

"...cuando los enamorados/van a servir al amor./Sino yo, triste y cuitado/ perdido en esta prision/que no se cuando es de día/ ni cuando las noches son..."


Recuerdo este poema que tuve que aprenderme cuando estaba en... ¿cuarto de primaria, quizás? no lo se. Recuerdo que era muy joven, y que estaba  totalmente sorprendido por el país en el que llevaba 2 años viviendo, después de abandonar el mio, buscando una oportunidad mejor.... Iluso de mí, jajajaja
Rememoro los momentos en los que llegue a vivir en un piso en la calle Cristóbal Bordiú, cerca de mi apreciado colegio Cervantes, junto con mi madre, padrastro, cinco tías, unos cuantos tíos más (me refiero a tíos y tías con lazos familiares) tres primos y otras tantas personas más hasta completar el redondo número de veinte, si no me falla la memoria.
Curiosa la vida de inmigrante ilegal, aun siendo niño, pero para nada aburrida. Lo puedo asegurar. Era increíblemente gracioso y humorístico ver como unas 13 personas (no todos eramos ilegales) se intentaban esconder, en sitios tan imaginativos como el armario de guardar las escobas, el balcón o debajo de las camas; cuando algún otro inmigrante graciosillo tocaba la puerta o el telefonillo y decía: "POLICÍA, ABRA LA PUERTA, por favor..."
Todo se volvía un caos y barullo en el que la gente, de repente, desaparecía en cuestión de segundos por sitios realmente absurdos. Luego descubrían que era una broma inocente con muy mala intención y se relajaban.
Lo que es más gracioso es que, de vez en cuando, era la policía de verdad y todo el escondite resultaba útil, al fin y al cabo. Nunca sabias cuando era verdad y cuando no. Un par de veces se me heló la sangre al oir esa frase por el telefonillo. Yo era muy joven, tenía 10 años... Eran buenos tiempos.


Recuerdo esto mientras tecleo con mi viejo portátil "nuevo", que acabo de arreglar, y que me lo agradece haciendo que las "eses" y las "tés" sean tercas y resistentes a mi suave tacto de tecla, maldita sea.
Recuerdo y me pregunto, que ha sido de ese poema. Nunca llegue a saber su nombre. No recuerdo quien lo escribió. Solamente recuerdo el poema entero, con sus rimas tan bonitas. Hablaba de un hombre encarcelado, un priionero que recordaba. Recordaba el mes de mayo, cuando la  primavera estaba en su punto álgido, y los enamorados salian a pasear. El no podía hacer eso porque estaba atrapado, obviamente.
No tenía noción del día y de la noche. Solo sabía eso por una ave, al que mato un ballestero. Y acaba el poema con la maldición del prisionero al susodicho asesino del "avecilla que le cantaba al albor..."
Que bonito,
¿Donde han quedado aquellos felices tiempos?
¿Qué ha sido de aquella ilusión?
¿Por qué demonios no funciona bien mi "teclado"?
Solo el tiempo lo dirá...

Eleanor Rigby...

¿Donde han quedado aquellos tiempos en los que la felicidad era insípida inocencia?
¿Por qué hemos dejado de ser seres sin prejuicios, que ven a la vida con curiosidad y no paran de hacerse preguntas? ¿Quién nunca se ha replanteado volver a ser niño, para vivir sin preocupaciones inútiles como el "que me pongo..." o "cuanto dinero debo de ahorrar para..."?
Esas cuestiones, por increíblemente absurdas que parezcan son absolutamente necesarias. Nos estamos HUMANIZANDO (tomar nota de la connotación negativa con la que va escrita esta palabra)
Pretendemos humanizar todo. Somos los virus de la Tierra, que pretenden cambiar el medio para poder desarrollarse de la mejor forma posible y seguir consumiendo recursos de forma imparable. Si llega en momento en el que se acaben los recursos de nuestro huésped, la Tierra, seguramente cambiaremos de planeta. Pero pretendemos tomarlo TODO, absolutamente destructor es el ser humano.
A veces pienso que deberíamos volver a la época de las caverna o a la del truque de etruscos, mayas o algún otro pueblo pre-civilizado de cuyo nombre no quiero acordarme. Seríamos menos ambiciosos. Si somos menos ambiciosos, la felicidad esta mucho más cerca de nuestro alcance. Si somos felices, ¿qué más da que vayamos en taparrabos y con lanzas?

¡Pues no!

El hombre, ante todo, esta HUMANIZADO. Este hecho, nos hace inquietos de mente, niños en pañales (quien dice pañales, dice taparrabos) en los albores terrestres que curiosean, se hacen preguntas y desarrollan la técnica para superar obstáculos del medio salvaje y hostil.

Pero, ¿acaso me estoy contradiciendo a mi mismo? Para nada, solamente no puedo encontrar respuesta a la felicidad del hombre. Quizás no la halla. Quizás si la encuentro, haga todo más aburrido. Como los habitantes de la isla de Loto, en el relato de la Odisea: eran felices y depreocupado. Aburrido. Quizás la felicidad del Hombre se halla en la preocupaciones inutiles.

De momento, no encuentro respuesta. No soy más feliz. No soy más Hombre. Simplemente tengo hambre. 

Me voy a cazar Mamuts con mi lanza y mi hacha.

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...y como lo prometido, es deuda...

Extracto de reflexión de un pobre filósofo

Vi a un par de niños ingleses con sus respectivos padres y pense en que bonito quedarian los ojos de cristal de un ingles sobre el suelo de una urbanización pobre, siendo jugadas como sendas canicas por hijos de proletarios.
 Polvo al Polvo. Ceniza a la Ceniza. Encantador sentimiento de rebeldia…
…contra la burguesia…
…y sin embargo todos somos polvo de estrellas…
…sexo de las nebulosas en supernova…
…hijos similares en materia de los núcleos energeticos…
…creados por un loco cosmico…
…llamado Dios…
…pero que no existe (lo siento, pero te jodes) Soy Marxsita.

Sueños "húmedos"

Me levanto para recordar un sueño en el que salias en una pecera, con los mofletes hinchados de agua. También aparecía un burro terco y Pat el Cartero. Pero se me olvida. Etéreo, como tus besos en mi mundo de las ideas. Besos de agua.
¿Sabes?, así debería describirse un buen beso: húmedo.Solamente. La humedad que fluye de un lado para otro, de los labios al relamerse el sabor de la otra persona con la lengua, de sentimientos que se traspasan. La humedad de la lágrima salada que se queda en el borde superior de tu boca y que me veo obligado a probar. Todo es húmedo.... Hola, me llamo Tales de Mileto y creo que todo esta compuesto, en su origen metafísico, por agua.

"He looks just like You"

Dejo, pensando en las fichas, avenidas y alquileres del Monopoly. Porque la vida es como una gran partida de Monopoly. Quiero que seas mi Avenida América, para poder pasar por alli y obtener algún beneficio.
Bailemos un vals, nena. Quizás un tango para ti. Punto intermedio. Francamente, prefiero una salsa. Se me da mejor. Lenguajes en los que menos importa es la lengua (o quizás no). Gestos, signos, símbolos, señales. INNUENDO (seguido de un solo de guitarra española tocado por Steve Howe, de Yes)
NO LO PILLO. Soy como el ratón inalámbrico de mi ordenador: A veces no pilla bien las señales. No me siento bien. No siento. ¿Psicopatía? no... Puramente hedonismo, quizás...

Corred, teclas, corred!!!

Escribo lo que pienso mientras acabo de comer esa chirimoya madura, que feliz me vuelve.

Pienso en todo. En Cortazar en boca de Mewy. En aquel día en el que el coronel Aureliano Buendía fue llevado por su padre a conocer el hielo. Recordaba eso frente al pelotón defusilamiento en la escuela primaria de Macondo.

Y mientras, sigo pensando en Cortazar. Alta traición (se me están acumulando últimamente. Súper-yo, haz algo.) En su boca derritiéndome con sus palabras de seda áspera, que solo provoca la naturalidad desenfadada (cosa que roza la sana sinvergüencería y que a su vez, me apasiona)

Robo musas a otros poetas. Maldito sea el interior humano! Me presiona como si fuera un tumor.

Un tumor de moralidad que hace que me sienta mal.

Me siento totalmente inútil, pues de nada sirve amar, si no se es amado (nota para hacer unos versos a posteriori) Llego a sentir algo. Necesito bajar del mundo de las ideas y arrancar cariños que no sean etéreos. Quiero un abrazo, quiero cariño, quiero felicidad.

Mientras, se me viene a la mente, “algún día, cuando pueda, te llevare a Varsovia”

¿A quien demonios importa Polonia? Eso es solo para físicos no doctos en lenguaje, que no sepan diferenciar los géneros entre el Polonio y la ya mencionada nación.

Me muero, pues no se en que idioma hablarte para que sepas que me muero. No importa. Moriré. A la vez, una docena de niños esta naciendo. Quizás me de tiempo a reencarnarme, después de todo, por la Filo-Sofía creo en la reencarnación platónica. 

(Imposible. Siempre llego tarde. Capacidad de esperanza de reencarnación: 5%)

Lo siento, pero quiero oír gemidos. Quiero que seas el espasmo que recorre todo mi cuerpo, sincronización al 100%. No me basta con verte, oírte, y oír que me llamas mono. Quiero acción. Quiero física. Quiero neuroquímica. Quiero ver arqueada tu espalda mientras evoques recuerdos de los documentales de “La 2” y con cierto pudor reconozcas una postura observada en otros animales y te vuelvas loca y alegre. A veces una carcajada en medio del acto corta el rollo, nena, jajajajajaja

Sexo

SEXO

S-E-X-O

Sutil EXperiencia  Omnipresente. “Exploremos esto”, como diría un psicoanalista Argentino:

• Sutil: oculto, intimo, no-público. Demasiado ruido, mejor excitación en la intimidad. Conteniendo los gemidos de ambos, se logra mayor placer (Yarbroclos, terrible grazño mosco) aunque la constante de placer varia en dependencia de los fetiches.
• EXperiencia: (escuchar “Andy Warhol”, de Stereo Total: http://www.youtube.com/watch?v=u8JjOvYNR9o)
• Omnipresente: por alguna razón, los sujetos sometidos al acto, consiguen olvidarse del mundo. Es posible que sea a causa de que les importa todo un huevo de pato coreano empollado (enorme juego de palabras que rozan la vulgaridad más absoluta y la absurdez más satisfactoria) y, por consiguiente, hagan un mundo mucho mas pequeño, en el que todo sea posible de abarcar mediante las sensaciones del coito, acto, folleteo.

Aquí me quedo, mientras pienso en la mina que hiso que cometiera crimen mediante su sonrisa rota en un colmisho y sus labios torsidos al botar el humo del tabaco de su boca de petisa., mentirosa rota que Bogo moldeo con sus propias rucas.

Y mientras, mi tío Gabo, el escritor tan conocido, vuelve a mi mente, por medio del Arcadio Buendía, con las fuertes palabras que le salieron de la garganta mientras estaba frente al pelotón de fusilamiento y sus muslos temblaban de descontrol: “¡CABRONES, VIVA EL PARTIDO LIBERAL!”