El odioso sonido del tono...

Arde. Arde pecho y melancolía. Arden las pasiones y las acciones tontas y absurdas que condenan tu alma. Arden el calendario que cuenta los días de nuestra vida, para volver a vernos. Todo arde y se transforma en un negro ceniciento de cosas.

Duele el amor, si que duele. Duele por las cosas ajenas a ti que le han ocurrido a la persona que amas y que te sientes culpable por ellas (porque, podrían haberse evitado si estuvieras allí). Fue amargo el regusto de la despedida, ¿será la re-unión algo bueno? Recemos y queramos porque sea así.

Y sigue sonando ese odioso tono telefónico. No se que hacer. No se si que si yo fuera otro, contestarías. No se, si me dejaras hacer lo que yo quiero para los dos, acabaríamos rompiendo el reloj de arena roja que cuentan los granos de arena que faltan para vernos e iría a tu rescate en un mar negro de cerveza. No se. Solo se que aguantar es difícil, y moribundo es el placer sin tus besos en mi rostro y en mis párpados.

Melancohólica Sherezade...

¿qué demonios debes hacer cuando lloras?

No debes más que mirarte a la cara y sentirte orgulloso de ser persona y de teener sentimientos, aunque sean asquerosos (por llorar).

Recomiendo una cosa a mis esporádicos lectores: Enamorarse es maravilloso, pero puede producir los dolores en el alma tremendamente fuertes. Es una cosa realmente jorochó (consultar diccionario NAT-SAT), druguitos míos.

Te  espero y desespero. Te miro y me ahogo. Te amo, me muero y no vuelo, porque soy otro, porque me has cambiado. Te vas, basura me convierto, lo que era antes. Más que nada, soy un residuo de persona. Y odioso, celoso si. Pero la propiedad, en asuntos amorosos, no es nada efímera.

Te conviertes en el centro del sistema solar, que es mi vida. Te conviertes en la Tierra, de la que extraigo recursos a mansalva (cariño, hombritos, amor). Eres mi sol (energía, salsa) y también mi Plutón (mi pequeña). Eres cielo inmenso, Big Bang orgásmico y lo que nunca ha podido ser nadie más. Eres la representación de Dios, devota ser a la que lanzo mis plegarias, aunque se que este muy lejos y que es posible que no me escuche.

Fuiste todo. Fuiste una caída encima mío y un acento con seseo. Fuiste un veintisiete y un domingo de museo. Fuiste el Grande de Alejandro. Fuiste mía, antes de saber siquiera lo que eras o lo que serías, fuiste mía.

Eres inefable e infalible. No me gusta que hallas sido, sino que seas. No me puedo permitir jugar contigo porque el dinero de esta partida es real, y la banca del cariño cotiza a niveles muy altos en nuestra Wall Street.

Y lo mejor de todo es que serás. Serás el papel donde se imprimiran todos aquellas tarjetas de embarque que nos ayudarán a recorrer y conocer el mundo. Serás todas mis pesadillas frustradas por tus besos en medio de la noche. Serás arena roja que cubra nuestros cuerpos a la orilla del mediterráneo.

Y si me dieran una palabra para describirte, no diría nada. No malgastaría esa palabra en describirte porque no podría expresar lo que siento, porque me sobrarían letra y me faltarían suspiros. Si tuviera que describirte, diría solo que eres un sueño del que no quiero, puedo y debo despertar.

Gatoescarola

Nos abandonan las fuerzas en el fragor de La Batalla. Pasan las horas, muertas, por la lucha eterna con el eterno ser que es uno mismo. Es un esfuerrzo inutil, una botella de agua con un "bujero" en la base, intentar llenar una piscina de arena con agua del mar en un cubo que no cesa de ir y venir desde la orilla...


Decía-yo-me  cuando era más joven (hace un par de meses) que el Hombre es una pasión inútil. Fijense en las vueltas que da la vida tras días de masacre (o genocidio que queda más bonito) de complejos, barreras sentimentales inútiles y prejuicios que solo llevan a la autodestrucción (vamos, que he cambiado un poquito, caray)

Sweet Skin...

Me mola, revolución de luces de colores grandes (verdes, rojos, morados, carmesíes, escarlata, magenta, claros, oscuros, escala de grises, etcétera (parentesis dentro del parentesis (echaba de menos escribir, pero lo que más echaba de menos son los etcéteras) como los buenos escritores ordenados) azul, turquesa, oliva cyan) en el oscuro arcón de mi cabeza, cubierta de una suave capa de pelo negroscuroblongo y risadesordenadordinariez, bajo un cueropedazodepieldecabellocabelludo que se encuentra en la cima de la montaña de mi cuerpo grande mientras se funde con el avellanado tono de piel que me cubre y me da amor y calor.
La mariposa que son sus ojos son capaces de crear un huracán revolucionario, que es el que me produce esta sensación de bienestar tan extraña para mi.

Hello again, friend by a friend...

Lo dijo en Asesino en clave: V con su vichisua verbal y verborrea válida con sus valientes vicisitudes

"Todo el mundo es especial. Todo el mundo. Todo el mundo es un héroe, un amante, un loco, un villano. Todo el mundo. Todo el mundo tiene su historia."

Que razón tenía el jodío...

Sueño y vuelvo. Despierto y ronco. El maravilloso sueño ha tomado la realidad y no quiere irse. Es lo mejor que puede pasar, que algo que creías "sueño" pase a la "realidad" en la que vives.

Me dedico a disfrutar de lo que no he disfrutado, pero, sin embargo, como soy una mala cabeza, la gravedad de mi realidad se desajusta y me obliga a soltenermela con un lazo que ato  por debajo de mi cuello hacia la parte más alta de la cabeza, haciendo un lazo y convirtiendome en un regalo andante, pensante y danzante. Al mismo tiempo, la gente me ve y me ve como un presente para la humanidad.

Al costado de mi abrigo-gabardina-inspector-Gardel, siempre llevo mi historia preferida cogida de la mano: "Sherezade", un historia que nunca se acaba y que se escribe y edita continuamente. La agarro de mi mano y camino junto a ella para no perderla.

Las cosas en general, cambian. Y esos cambios suelen ir a mejor, porque sugieren ser un marco donde se apoyan las cosas anteriores. Eso es bueno.

Siempre supe que Churchill era "V"

Y literalmente, las urnas se abres y alli se introducen los sueños de los hombres que desean el cambieo, pero que no tienen los cojones de ver que en realidad, el partido politico al que votan no es capaz ni de dirigirles una mirada por la verguenza que sienten al saber que estan engañando a todo el mundo y que tienen que vivir con su cochina mentira toda una vida. Ilusos...

Lugares inesperados: Capadocia

Perdido el sueño, no queda sino batirnos en lo que antes fue nuestra literatura, y ahora cría polvo de estrellas (sexo de las nebulosas en Supernova, como decía antiguamente) en los rincones apartados de nuestras cabezas. El tequila esta pendiente, la pantalla se ilumina y el teclear fluye constantemente, como si de un río de palabras corriera hacia la pantalla y se queden solo las importantes.


A veces me pregunto que me deparará el futuro. Creo que ciertas cosas seguras voy a tener (alguien que me quiere, un vaso de agua y el periódico gratis que reparten todos los días en el metro. Quisiera pensar que voy a tener el apoyo de mi familia en el futuro, pero me da que no, que inevitablemente haré algo en contra de su total, absoluta y férrea voluntad y que todo se ira felizmente a la mierda. ¡Eu sou muito gostoso!

Que guapo que era el ché...

También me gusta recordar el pasado, como los viejos nostálgicos argentinos que toman su matesito mientras se fuman un sigarro frente a sus casas, recordando a Evita, a Gardel y los viejos tiempos en los que los gallegos les llegaban nuevos. Recuerdo a Cortázar y su último Round... Que viejos se hacen los días, madre de dios...

Lo que más miedo me da es perderme, no se como explicarlo. Esa sensación de dejar de ser tu. Son cosas que pasan, che pibe...

El negro no llora, yo lloro por él... (Primer intento de superación)

...y el señor se sentó a contar los días de nuestra vida, sabiendo que tendrían un fin. Se le hizo eterno vaciar el tarro de los recuerdos, donde había guardado las historias que escribió
 Recordó su comienzo, con timidez de un Virgo que apunto esta de dejar de serlo. Que más dará.


Recuerdo a los asesino crudos y fríos que rondaban por mi cabeza, intentando llamar la atención crichando y goborando en mi golova, queriendo que les deje salir, pero no les hice caso porque contar una historia de asesinos no era algo moral (francamente, siendo el maestro de la inmoralidad relativa, me pareció un poco contradictorio cuando volví a leer esto)
La gente que me dijo cosas bonitas e inspiraron relatos terribles de ellos mismo. Desnudaba literariamente a mi persona para servirla en bandeja de peltre perenne mente oxidada. Quito la sal de mis ojos secos y sonrío literalmente (y tanto, por Dios, que hilarante juego de palabras). Camino cogido de la mano de las sinalefas, cuando era joven y empecé a escribir poesía. Odiaba la prosa. Me parecía demasiado seca y maloliente, como la hojarasca.




Hablemos de coños, putas, follones, hijoputesca y mentirosos. Hablemos de Madrid.
Conozco a gente que escribe. Ellos no me conocen a mi. ¿porque? porque yo no escribo. O por lo menos no lo hago de la forma lo suficientemente buena como para ser odiado. Y eso es malo, pervierte la literatura pero es lo que suele pasar con al verde envidia.


Sigamos hablando de coños. Hendiduras frágiles y de tejido sensitivo, rozamientos y penetraciones.
En realidad, el ser humano es muy sugestionable. Solo hay que decirle lo que tiene que sentir y ya lo sentirá. Si ponemos "como cuando la penetró, sintió toda su flor renacer", la gente se pispa e inmediatamente piensa en algo sexual. Y lo es. ...pero a lo mejor otro autor menos anormal quiere decir algo no sexual (mojigatos de mierda, ay, que decepción me llevo del mundo todos los días...)
Para ver buenos ejemplos, véase Amanita Muscarea o el relato de la impotencia.
Para ver cosas terriblemente bien escritas véase HIEL
Para ver una historia de una piña, mire Ananas
Si le gusta Led Zeppelin, contacte conmigo por medio de comentario insultante y mire AQUÍ. Le aseguro que no se arrepentirá




Antes me veía en la obligación de escribir algo para finalizar, en plan moraleja. Ahora no me hace falta, prestupnicos druguitos que no smunchean en Nad-Sat

Al tercer intento, Kevin soltó una lágrima. Nunca se supo de que

Ácido láctico corroe la botella de Solan de Cabras que llevo todos los días llena de leche fresca, junto a las galletas. Arden junto a mi mechero, que antiguamente usaba para encender cigarros de tranquilidad y que me los han quitado por un dulce placebo sustitutivo, que son los besos.
Corre, corre, maldito conejo que arruina mi existencia/ Encrucijada/ ¿quien coño eres?/ y un destornillador en el bolsillo/ dulce batido de fresa que me observa escribir, endulzas mis palabras/ Yarbloclos...

Love and Caring, ¿que fuiste y que fue de ti?. Rompo la ventana para tirarme por ella.

He perdido algo muy importante, la esencia de escribir. Pero no pasa nada, si todo lo que escribía era mierda. Quiero pedirles disculpas a los que han perdido su tiempo leyendo estas tonterías.
Adiós, quizás vuelva, quizás no.

Soldadito de Poliester

Acababa la jornada de trabajo a las seis y media, como de costumbre. Muchos de sus compañeros se quedaban horas en la oficina a completar el trabajo que no hacían durante la jornada, mientras miraban con deseo a las secretarias, jugaban al Poker por el ordenador o (peor aún) perdían horas junto a la máquina de café.


Le ponían enfermos los oficinistas máquinas-de-café. Eran vagos e incultos. Trataban de hacer todo tipo de amigos en la oficina y eran de las mejores marujas que podía haber en cualquier empresa. Si era posible que alguien tuviera un ascenso, hubiera un futuro despido, o una reducción drástica de plantilla, los "Máquinas-de-Café" lo sabrían antes que nadie, incluso por encima de otros subjefes. Y por eso valían tanto. Por conceptos como "Antigüedad" o "Experiencia", sin dar un palo al agua y aprovechándose de los auténticos trabajadores, que doblaban sus espaldas todos los días por el subjefe de turno.
Le ponían enfermo, pero no tendría que soportarlos, porque el terminaba su trabajo a las seis y media y ellos se quedaban, a veces, hasta medianoche para terminar lo que se supone que es su trabajo. Así que, aparto a esa "escoria" de su cabeza y salio por el el vestíbulo de cristal de la oficina y oliendo el aire fresco, puro y frío de la ciudad.


Era un día perfecto para él. Fue informado de un posible ascenso (junto con su correspondiente aumento de sueldo) por haber sido cumplidor en los tres años que llevaba en la empresa. Ahora se iba a  convertir en un subjefe y tendría a gente a su cargo, por debajo de él. Enseñaría disciplina  a muchos de ellos, sin duda.


Se iba regocijando de su actitud pasada, cuando llego con un curriculum intachable, Máster en Económicas con muchos cursos en países extranjeros (sobre todo en Estados Unidos) y una fluida conversación en Ingles y Alemán, que le permitían acceder a cualquier empresa que se pudiera permitir un trabajador competente. Y él lo era.

Dexosirribosa incontenible

No se, cariño. No se...
Quien eres, en que crees o que en mi, que ves
No se.
Sigo sin saber,
esperando que un rayo
de tu luz de luna
ilumine mi demente mente.
Pero sigo sin saber.
Y miro y rio y gozo de tu presencia
y continuo disfrutando.
pero sigo sin saber.
..................................................................................................................................................................

Despues de pasar varios días empiezo a saber porqué
Pero... ¿qué más da sia ti te da igual?
Ahora que se un poco, te pregunto
¿acaso tu sabes lo que y o se?
Lo dudo.
Y despues de dudarlo,
yo muero...

Incontinencia bovina

Los cobardes son los que sobreviven en este mundo. Los que se reprimen y viven toda una vida de mentiras, sueños y anhelos por no atreverse a nadar en contra de la corriente que les es impuesta por el medio que les rodea. Es horrible ser un cobarde, lo digo desde la experiencia en primera persona.

CABALLOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO......................!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Sales cada día soñando con lo que puede pasar si haces esto y no obedeces, pero no llegas a hacerlo. Quieres algo y no luchas, sino que esperas con ojos bovinos a ver si te cae del cielo eso que pides.

En cierto modo, todos son tu dios, pero no porque te den ordenes, sino porque son superiores y no tienes que cuestionarlos. Cada palabra de los demas es como cadenas o como hilos que te obligan a hacer algo (sea en contra o a favor de tu voluntad) con sus dedos de titiriteros.

El dolor es azul y el amor es del color de la esperanza (futuro cuento a escribir). En realidad, lso unicornios siempre han existido pero nuestra falta de imaginacion nos impide que podamos verlos claramente. Tengamos amorosa esperanza de que algun dia podamos ver la vida verde y veamos a esos perisodáctilos con la frente córnea en nuestra realidad, porque sino, tendremos que rezar a Cristo y a vernos obligados a vivir subordinados a otros, cual peleles de alguien que no conocemos...

Quería darle las gracias a las personas que existen y que me hacen existir. Tambien las gracias al desenfreno y a las drogas blandas; a los complejos vitaminicos y a la imaginacion suprema y grande.

Sal de donde estés, Pianoman!!!

Resultones fueron los días en los que la insípida inocencia de la felicidad resultaba ser solo eso: inocencia.
El ser humano es feliz. ¿Siempre? No creo. La felicidad se trabaja con constancia y paciencia, como casi todo en esta vida. Es una ley básica de la Naturaleza. Constancia y paciencia...


Abandonémonos todos a vivir una orgía de vida anarquista, desarraigada y loca, sin frenos ni pared donde estrellarse; y que siga la música por medio de los altavoces que son las palabras moralistas de tu familia.
Rompe con todo y crea una barrera alrededor tuyo. Conviértete en DIOS y se capaz de destrozar todo lo que creas que es destrozable. DESLIZATE....................




Ahora en serio, las prolongaciones tentaculares de los súcubos tienen espinas enraizadas cardiacamente y provocan que el PUM-PUM y el CHUM-CHUM se vayan de des-unísono y colapsen nerviosamente todo.




No tengo nada más que decir. Solo que pido perdón por ser quien soy y estar donde estoy.

Ella se puso mis calzoncillos.

Soy feliz con acordes, respiraciones pausadas e ilusión de tontos en mi cabeza, pero soy feliz. Era difícil y tan grande que todavía estoy sin creérmelo. No me apetece dejarla ir, porque vale la pena pasar el rato con una Reina. Tiene que ser libre. Tiene que amar y ser amada y respetada.

Se me echaba el tiempo encima, pesado como la manzana de Newton, que llevaba todo el peso y la densidad de la cantidad de libros de física que derivo esa estúpida fruta prohibida del Edén. 

Caminaba mirando al suelo y mareándome, viendo a las baldosas moverse como suelo que se mueve. Se me metió a la mente el uno de esos recuerdos que vuelan por allí, libres, y cuando te ven corren a abrazarte y a estrujarte el cerebro (tanto que lloras de nostalgia).

El recuerdo era de un sueño que tuve de joven (13 años): yo tenía poderes. Era capaz de controlar el espacio. Es decir, doblaba las cosas, movía el espacio. Era maravillosa la imaginación que tenia en esa época.

Recordaba las bocas de las pequeñas que besé de niño (acababa de terminarme Lolita, de Nabokov y estaba obsesionado con las nínfulas). El sabor a caramelo y a dientes de leche, a caricias prohibidas y palabras bajo las sábanas, a matrimonios en el recreo junto con las miradas tiernas e ilusas de vivir un sueño. Me di cuenta con esa retrospectiva del pasado, que iba a ser un gran amante.

"se parecía al "PESADILLA" de Metroid..."

Recordaba a Pikachu y a mi Charizard como si hubieran sido reales. Mientras esperaba en un café de Madrid y dibujaba a un monstruo supergrande que se parecía al "PESADILLA" de Metroid. Vi pasar a muchas personas y me imaginé la vida de cada una de ellas: de los obreros, de mis compañeros inmigrantes, de el amor de mi vida, que se acercaba lentamente hacia mi con su correspondiente sonrisa y escote perfecto, a los profesores y estudiantes,etcétera.

Y de repente, subí al cielo, al ver que una angelical mujer se elevaba hacia el reino de Dios con mis manos junto a las suyas, mientras batía sus metafóricas alas, llevándome con ella y haciéndome olvidar todo...

Mira por donde vas, Alice...

Como veneno bueno para el oído gotean las notas por mi sentido, paralizando los nervios de acero de los que presumo mientras veo como la envidia y el orgullo ajeno se abrazan y se hacen amigas. Es cuasi-maravilloso.

Teclado contra teclado, en una lucha constante  de diferentes talentos que convergen y se dan lugar en una misma habitación pobre de un barrio obrero, pero que antes de terminar las sinfonía y el tecleo, convergen en el ambiente (más sensitivo que físico).

No tiene otra palabra, lucha de talentos, dulce, amable y respetuosa, basada en la amistad y en los sueños de los bichos raros. 

Son cosas inentendibles para el resto de los mortales, que no disfrutan de esto, pero que nosotros si entendemos y es lo único que importa.

Pasan magníficos los días en clave de Fa para la zurda que teclea; y se lían y enreversan en clave de Sol que trabaja incansable por cultivarse. 

Son mundos distintos, son personas diferentes, son sensibilidades egoístas que pretenden dar todo lo que saben y conocen a las personas altruista mente (paradojas de la lógica inexistente)

Y nos aceptamos como somos porque somos felices siendo nosotros mismos (lesbianismo) sonreímos en el mar de los cacahuetes del metro y estamos agradablemente vestidos en nuestros trajes de personas normales, cuando todos sabemos que somos maravillosos, porque apreciamos las cosas de otra forma, encantadoramente buena.

Esto es una gran caca pero es lo que me sale porque he nacido asi, he aprendido a escribir así y es lo único que necesito.

Si digo que QUIERO me MUERO, así que demos por hecho el hecho de que estoy muerto...

Caminante no hay camino...

...se hace camino al andar, al tocar y al palpar  tu alma por medio de la mano en el suelo-piel de tu espalda. 

Sangre y Arena, dulce y acuoso, Mortal y Vital. Y sigo igual, sin descanso ni demora, recorriendo cada pulgada de esa piel y recogiendo cada pedazo de información que pueda darme mientras te exploro, Diosa de la Tierra.

Amo cada recoveco, cada grieta y cada cueva y concavidad de la montaña gigante, enorme, interminable, que es tu piel bronceada y enamorada. Y me dan ganas de mezclar el chocolate con Cuscús y que compartamos ese plato comiéndolo con palillos chinos de nuestro viaje a la India.

Busco una emisora, tocando el dial de ese lunarcito que me hace perder las formas y encuentro la radio de tu voz amorosa, que me arrulla y me dice cosas buenas y cosas que no me gustan pero me gustan.

 ¿Por qué me gusta todo? Y mis verbos se quedan cortos para decirte todo, todo y todo lo que siento pienso y adivino al verte.

 Me da autentico miedo, porque podrías hacerme maravillas, y ni siquiera estoy nada más que observándote. 

"No es un mono, es un perro..."

El tiempo se corre entre nuestras manos juntas, como la arena de tu piel que se queda en mi boca. ¿Seremos capaces de detenerlo? Espero que sí, porque no quiero que pase nunca jamas, porque encontré el Edén del cual no quiero salir...

Christopher Robin

"¡¡¡Que guay somos!!!" se repiten mis manos, mientras acarician la fortuna de tu Piel.

Y todo sigue siendo Caos y desorden, a la vez que se muestra, con cierta timidez, el lado salvaje y hedonista, donde el mundo se convierte en sábanas arrugadas, estómagos hambrientos, espaldas cansadas y mentes aturdidas de responsabilidades (unas visibles y otras invisibles). Pero nada es inefable. Y mucho menos infalible. La suma de UnomásUno no dan Dos, sino Much (tendré discusiones con los gramáticos del Spanglish, pero el amor es una cosa incontable, no me jodan...).

Es la aritmética simple de los sentimientos, que de simple tiene poquito.

Quizás, algún día....

Sigo oliendo a perfume, recordando tiras del tanga rosa superfino y los besos de sal. Sigo recordando a Alejandro Magno, y deseo las playas de arena de Libia. Y me conmueve el silencio de tus labios cuando quieres algo. Yo quiero hablar y hablar, no se lo que querrás tú. Pero "lo tuyo" no es un gran esfuerzo para definir lo nuestro, ¿no crees?

Y ya es la última vez que uso este sitio para expresar lo que siento DE VERDAD, me gusta mucho más inventarme historias absurdas y sexualmente escandalosas para escribir y divertirme mucho que expresar lo que siento en sangre de letra (porque la sangre es cara...)