Recomiendo la muerte, como terapia de choque

Pensando y viendo la eternidad pasar y cambiar, me parece sobrecogedor pensar en la muerte tan joven, pero es lo que tiene, uno nació así, pero me gusta en demasía pensar en ciertas cosas que no tienen sentido. Me hacen pensar sobre la belleza de la vida con la música, las relaciones sociales o el amor de los padres hacia sus primogénitos. Bendita ignorancia...

Caronte observando a Apolo 

Y yo, tan corto de vida, dejo como testamento a la humanidad un trocito de la muerte, en lo que se basan mis desconocimientos más puros e inocentes sobre la materia. Ahí va:

Esto esta de moda en el Hades...

En un mar de absenta se mueve una barquita de Caronte, barquero bastante bromista para su situación, sinceramente. Pero él te entiende porque llora contigo, ríe contigo y te acompaña. Quizás se haga pasar por el mejor compañero que se puede tener entre la vida y la muerte, quizás el barquero sea un Placebo ante el miedo que produce la muerte. Todo puede ser.

El mar produce frío, y los sonidos del viento helado están enmarcados por un coro de lamentaciones venidos del Tártaro, donde Titanes atormentados por sus malos actos son castigados. Pero hasta los malvados dioses tienen piedad de ellos, cuando Caronte, al dejarte al otro lado, va a hacerles reír y a dar un poco de vino de una crátera que siempre lleva en su barca, cerrada para no derramar su contenido. Como información adicional,  le suele ofrecer al viajante. Es de lo que no hay, en este mundo ni en el otro.

Lo raro empieza ahora....

Los Dioses Deben Estar Locos

Me sisean tus palabras en mi oido suavemente,

haciendome cosquillas de risa y alegria.

Se me pasan los días volando en felicidad.

Pero realmente tu no estas, tu no estas...

...y sin embargo, yo te quiero más, quiero más...

...y sin embargo, sigues sin estar.

Tómate tu tiempo para decirme las cosas,

de tiempo, nos sobra toda una vida.

No soy un perro, con años perrunos

Tu me comes como algodón dulce,

o me comias cuando yo dulce era.

Yo te como con los ojos y las manos....

...las mismas manos con las que te escribo esto.

El viento de la noche es más frío que el hielo.

Busco un abrigo caliente y la luz de las estrellas.

¿Donde están tus ojos en tanta oscuridad?

Y yo siendo muñeco de hilo,

el trapo más sucio de la cocina de mi madre,

me siento ileso de culpa, pues soy.

Toma mi mano y no te sueltes nunca.

Mejor dicho, no me sueltes

porque creo que ya no tengo fuerzas para agarrarme...

HEY HEY HEY!

Pilas y Aguardiente para el camello.

La vida es como una caja de preservativos de los caros: veinticuatro (horas), natural. La vida es como un trozo de látex sacado de un árbol de la selva amazónica. La vida, poniéndonos serios, señores; es una catarsis eterna sufrida entre un montón de cosas que experimentamos indirectamente, a través de ideas previamente existentes en nuestro cerebro.

...juventud, divino tesoro...

¿Donde van las ideas cuando no se usan? No se reciclan pero, sin embargo,  podemos siempre tener esa Idea-Sensación de que las sensaciones mentales del pasado vuelven a nosotros, recordándonos mediante dicha reCatarsis momentos y estado de ánimos perpetuos en los que vivíamos. 
Entonces, pues ¿ qué es esta extraña y difusa sensación de Juventud y Quemeimportismo que me entra cuando escucho Lasso? ¿tiene que ver acaso con las marcas de cigarrillos en mis manos y con cierta melancolía, producto de todo lo que cartartizo ahora mismo?

Podría ser...

Sería un estupendo caso Psiquiátrico Rojo, si no fuera por mis prejuicios a la Psiquiatría. Sin embargo, si cambian las circunstancias, quizás deje de estar tan loco. Orémos...


Post Scriptum: La vida se caduca, al igual que los preservativos; y los preservativos son 24, al igual que las horas que poseén LOS DÍAS DE NUESTRA VIDA...

Speedy Gonzalez

Quizás te este buscando a ti, mi niña adorable, mi cosa terrible. Quizás se me haga tan difícil hallarte que estés conmigo y no te vea. No quiero que te vayas, pero desde hace mucho que te has ido, ¿Quién sabe?

¿Por qué la guitarra esta rota y sin dos cuerdas? 

esa cuerda se me hace una corbata en mi cuello desnudo de tus besos, sin tu perfume ni tus dedos. A veces creo que te vas de verdad y me muero de angustia en que sea así. 

 ¿Vives en este planeta? Yo no se de la Nada, no pertenezco a ese mundo. Mi mundo parece ser poco querible, besable y amable...

...porque...

...eres mía, siempre te tendré y guerrearé por ti. 

Si me necesitas, por favor, llama al pájaro carpintero, para que me prepare para la Guerra. Espero verte en el campo de batalla. No te muevas. 

Te quiero...

Honra a los guerreros

Komedia klásica

No es un sueño. Solo es un simple placebo en forma de pastilla. Solo es azúcar convertido en pastilla lo que convirtió a Clara Boya en una superheroina, a pesar de ser una mediocre. Pero solo es un placebo.

Esto ocurrió hace un par de días mientras las puertas se abrían a lo largo de todo el Reino de los Idiotas. A veces me da risa, porque la joven Clara Boya se vió sorprendida al verse volar por los aires con indiferencia de los médicos que la engañaron y le hicieron creer que se estaba tomando una sustancia mutágena. Pero así es la vida y así son las circunstancias.

Se retiro a sus aposentos, después del experimento, sorprendida de sus propios poderes al enterarse de lo que otros ya sospechaban: ella era la chica de la profecía. Y han habido tantas personas-de-la-profecía... Aún, Clara no se lo esperaba. Eso le dio verdadero miedo. 
Tendría que luchar salvajemente contra los monstruosos guerreros del País Negro, hombres que helaban la sangre y la carne con el filo de su espada de metal azul. Pero nuestros científicos estaban preparados y ya habían preparado un par de bombas "hache" por si la chica fallaba. El Presidente debía cubrirse las espaldas y proteger al pueblo, no contar con una única baza.

...soñó con una Gran Plato de Hamburguesas con queso y bacon y patatas...

La pobre Clara se reunió junto a toda la familia Boya temiendo no volver a verles. Pero se escapó a tiempo de la horrible cena vegetal de su tío Huidobro ( los Boya eran vegetarianos, todos) y escapó gracias a sus nuevos poderes, a la casa de Martí, el catalán.

Este hombrecillo de libros le esperaba junto a su cuarto, con un plato de hamburguesas y patatas en una mano y una carta en la otra, que parecía una promesa de amor, mirada y remirada por Martí. 
Clara llego, comió, bailó, fue felíz hasta que finalmente se despidió de él, insegura y enamorada hasta los tuétanos de sus superhuesos.

Martí solo hablaba de vanas promesas y de viajes al Fin del Mundo cuando ella volviese manchada de sangre y barro de la batalla. 
Clara suspiraba de una manera extraordinaria.

Al llegar a su casa y recibir una super regañina de su madre, Clara Boya se decidió a ver el contenido del papel con la que había estado esperando Martí. Entre sensaciones de hormigueo en los dedos y los temblores de su cuerpo y de su corazón, no podía mantener la calma. Por fin llegaba la promesa de amor esperada tanto tiempo.

El papel contenía un folleto de la División Aérea del País de los Idiotas a la que se había apuntado el catalán días antes. Ponía con letra fea y mal escrita "nunca te olvidaré !¡!MI MEJOR AMIGA PARA SIEMPRE¡!¡". Martí se iba, se iba... y nunca pensaba en olvidarla. Porque ella era su "...mejoramigaparasiempre..."


El SuperCorazón de Clara Boya lloró.
Los SuperOjos con SuperVisióndeRayosLáser también lloraron.
Una estrella fugaz se asomó por el cielo y se detuvo un momento, a ver que pasaba con esa niña. Clara no se fijó en el cielo aquella noche y no la vio.

Clara durmió hecha una pelotita en su cama, helándose de frío.
Ella soñó en ser otra persona, que no conociese a ese hombre tan cruel e indiferente.

Martí durmió con los pies helándose, fuera del edredón de plumas. 
Él soñó con una Gran Plato de patatas y una Hamburguesa con queso y bacon .

Ella lo sabía todo. Él no sabía nada sobre su amor. Y, aunque lo hubiese sabido, tampoco habría cambiado mucho. Siempre iba a ser su "...mejoramigaparasiempre...", pase lo que pase. Pero solo eso...

Las risas, una bolsa.

Los bulbos explotaron al caer la noche, con la luz de la luna. Estaban llenos de alegría y de buenas intenciones. Por eso explotaron. Mañana, supongo, que crecerán otros. Mientras tanto, nos hemos quedado sin bulbos.





En el cielo aparecieron extraños colores. Es la primera vez que en este pueblo de narcos se ve la aurora boreal y resulta preocupante, porque estamos en el trópico, creo que en el de Cáncer.
Los científicos se empeñan en decirnos que no pasa nada, pero todo sabemos, por las noticias, que va a haber una tormenta solar que nos dejará fritos. Aún así: ni cunde el pánico ni tenemos miedo al Sol. Es bastante extraño, porque nuestros ancestros le tenían verdadero terror a dicho astro. Es como si el tiempo cambiara bruscamente y pusiera a las cosas en su lugar, como el Sol, que esta muy lejos. 
El hombre no deja de blasfemar contra todo y se esta volviendo antiespiritual...
Pero eso solo son preocupaciones mías. La verdad es que estamos bien, pero si no lo estuviéramos, tampoco habría que quejarse. Es lo que nos enseñó el Presidente.




Mi papá ayer fue devuelto de las entrañas de la Tierra. Como es espeleólogo, no ocurre nada cada vez que se mete a buscar minerales para el funcionamiento de los aparatos. La verdad, desde que descubrimos que las piedras servían para dar energía mediante el desatomizador, se aprovechan el movimiento de cada electrón de cada átomo del contenido de una piedra. Pero mi padre le gusta buscar rocas en cristales porque sino el pueblo se llena de un humo raro que dice que resulta malo para la salud. Él es muy quisquilloso, pero no por eso se deja de ser geólogo.

...estamos en el trópico, creo que en el de Cáncer...

El otro día, trajo una Sal Gema que dice que alimentaría el desatomizador durante una década, proporcionándonos energía limpia para todos. A la larga, creo que lo ha hecho porque se va a morir y no me quiere dejar de herencia el trabajo de bajar a las cuevas a buscar Sales Gemas. Se empeña en que sea abogado estudiando en la universidad de la provincia pero en este mundo sin leyes ¿quien va a necesitar un jurista?

Tengo que ponerme con el "Derecho y Deberes del Estado con sus Ciudadanos". El profesor nos explico que, hace un par de años, estas leyes eran una utopía imposible, pero yo no logro comprenderlo: es fácil que el estado se encargue de sus ciudadanos. Si hubiese sido así en la época de Mamá, la habrían atendido en el Hospital General de la provincia y no habría muerto desatendida...

¡También aprecio a Cervantes!

Viendo un trozo de cielo, caminante yo, me siento más pequeño. Me siento agobiado por la inmensidad del vació del aire. No llego a imaginar cuan grande puede ser.
Esa sensación de ver un pedazo, minúsculo, quizás una porción entre cuatro edificios gigantes...
...y ver ese trozo de gris...

Me hace sentir tan pequeño, tan imposible y tan hombre. Nunca llegaré a ser grande. Y eso es lo único que quiero. Dejar de ser un miserable y un hombre simple, un inútil y un mediocre. No soy Vargas Llosa, ni mi tío, Gabo Márquez. No soy Benedetti, Cortázar ni Borges (¡ay! algún día, te leeré, Borges...) Me da mucha rabia ser Kevin Ramírez, y que no me lea nadie, no se importante. Solo ser un pobre caño que destila sus paupérrimas frases sobre un mar de letras.

Recito mi Mantra de la Ignorancia mientras medito en las calles de Madrid, húmedas. Llenas de humo y vaho. Siento el peso del Ozono sobre mis anchas espaldas y rezo porque algún día, me levante y escriba un libro, como aquella mágica noche en la que vi una estrella fugaz en medio del cielo contaminado de esta ciudad  y deseé con todas mis fuerzas llegar a ser un buen escritor. Iluso de mi...

¿esto, lo escribo a alguien o acaso a mi mismo?

...NADA DE LO DE AQUÍ ES ANALÓGICO...

(...esto tampoco...)

Blanche, la Nuit.

A veces, deseo con todas mis fuerzas que estés aquí.
A veces, deseo irme y dejarte en paz de una vez. Porque se que soy veneno sin antídoto y la muerte esta muy cerca. Creo que eso es el amor. Es una sustancia sin cura, una magia sin contra embrujo. Es algo inacabable e imposible, hasta que se acaba. Es una verdad ineludible.

A veces, me pongo a reflexionar tontamente sobre lo nuestro, sobre nuestro amor y cuanto nos ha consumido. No es malo, solo que dedicamos mucho para mantener esa llama. Y cuanto más fuerte es el fuego y su candela, más rápido se consume la leña. Física pura aplicada a la metafísica del amor.

Amor. Whisky de Fuego. Sensación de melancolía.
No soy capaz de hacer nada. Solo soy capaz de pensar en ciertas cosas que van relacionadas a ti. Es una sensación hipócrita. No es malo, no lo se. No se lo que siento porque vuelvo a estar confuso. Igual que la primera vez, aquél día en aquellas paredes del Museo. No era un museo, era una sala de exposición. Privada. Demasiado para mis pobres bolsillos. Pero valió la pena porque te conocí a ti.

Y a mí, ¿Quién me comprende? A veces, el cariño puede resultar confuso. Y la falta de dicho cariño aún más.

A veces, solo creo que estoy loco. Y tu estarás de acuerdo con eso...

A veces, lo triste, es bonito...

Mi nombre también empieza por Ka

Erase una vez un hombre blanco que se creía ganador del mundo. No era un Hombre, propiamente dicho, sino el Ego reencarnado en hombre. 
Era solo Ego, EGO.

E... ...G... ...O

Ese hombre, tan estúpido como comer basura, era todo lo que cualquier persona deseaba ser: era GUAY.

( Todo el mundo en esta sociedad quiere ser guay, obviamente)

Ese egHombre se empeñaba en ser invisible, sin poder serlo. Sin embargo, tras su fracaso, se torno tan visible que casi todo el mundo le miraba y miraba, siendo conseguido su objetivo: no era invisible, sino que su propia visibilidad superior, opacaba a la de los demás.

Era un hombre que quitaba la visibilidad a las otras personas. Por eso tenía tanto EGO.

Tan solo Ego, EGO.

E... ...G... ...O

Un día, se paso por su lado un negro. El hombre blanco, que caminaba hacia atrás, se lo encontró de frente. Extrañamente, ese negrHombre también caminaba hacia atrás, síntoma de haber nacido en Julio por la influencia de la Luna y ser Cáncer.

Resulta que cangrejos, se encontraron

Los dos, midiendose las pinzas estuvieron

mas fue el blanco idiota el que hablo primero

antes de que, sus dudas, dispersaron:

"Mira tu, hombre-cangrejo de los cocos.

¿No quieres acaso imitarme por moda

que con tus andares a la sopa boba

me imitas bien, del pie hasta los mocos?

Respondiole el negro con soltura:

"¿acaso el viejo, por sabio es viejo?

¿acaso las madrigueras solo son de los conejos?"

contra el hombre blanco, Cangrejo conjura.

"Vete por allí, a intentar imitar a los otros y dejar de hacerte pasar por original, ¡FOTOCOPIA!"

Entonces Egocangrejo se fue  caminando hacia delante, con las patas humanas  y la máscara fuera. de la falsa cara que ocultaba debajo.

Y el negro-cangrejo sse alimento del EGO del otro y casi se muere de la felicidad.

Mo(jare)la:

Este mundo es una cuna de injusticia, pero a veces, los perdedores ganan ante los falsos ganadores.

¡Las ganas de llorar las tendrá una piedra, no Yo!

Podrías hacer una lista de lo que te pasa, tuerto Lázaro. Podrías y, sabe Dios, si vas a hacerlo. Quizás deberías.

Entre un arpegio de sensaciones vacías, la calma se llena de silencio y desesperación, huecas y solo llenas de gritos y goboraciones en NAT-SAT. Y en esas se ve el tuerto, embarrado y lleno de esa sensación. Pobre de él. Simple y llano pasa el día de cemento. Hormigón moderno que nos cubre a todos y cada uno, llenándonos los pulmones de alquitrán de las calles y los corazones de ruidos de máquinas que nos han sustituido.

Todos somos tan artificiales como los juguetitos modernos con los que jugamos. Habría sido ridículo en la "atrasada" Edad Media quedarse mirando una pantalla que proyecta imágenes falsas que emulan la realidad, quizás cosa de brujería. Pero ahora mismo, aquella brujería electrónica nos invade hasta llegar a lo más íntimo de nuestro ser, incluso obligándonos a contarlas por medio de un espacio electrónico denominado BLOG. ¡Qué ironía!

Nabucodonosor

.Una pastilla es llamada Paracetamol, 650 mg. ..Pastilla-para-pasar-el-tiempo..

Me la tomo..

...El tiempo no pasa...

Ovejas negras

Me gusta la relación de las cosas con los acontecimientos. Como, por ejemplo, que los demonios sean malos y tengan un lugar en el infierno, que representa lo malo. Es un pulso constante en mi cerebro que ordena las cosas, un pulso clasificador, imposible de llevar a la vida real por medio más que las palabras. Los actos no son para ordenar.

Viajar por los siete mares y en cada puerto acordarme de ti, con mis pelotas de acero que no sirven para nada. Sin tragarme el orgullo y más solo que cuando estaba solo. Entonces, pienso y enuncio al mundo:

¿Acaso la Soledad consciente es la verdadera soledad?
Porque una persona que lleva toda su vida sola no lo nota y, sin embargo, después de dejar de estar solo la vuelve a notar ¿no se le hace dura? ¿o quizás confortante?

La Vida es un Canon de Soledad, encadenado a otras soledades diferentes a lo largo de nuestra existencia.

 

 ¿Entonces pues, la meta del hombre es no estar solo? ¿que es la Sociedad y, acaso apaga nuestra soledad?
¿el mayor bien es la familia o las personas a las que amamos?

( Y AHORA, un buen cuento dentro de una larga historia)

LOS 15 MINUTOS DE FAMA

El sentido atonal de las palabras prohibidas me hace sentir estúpidamente contemporáneo. Palabras tabues, impronunciables para la moralidad. Es como ver a un motorista morir y estrellarse, que su cuerpo pase de la velocidad a la luz y se desintegre. Es una muerte hermosa, pero físicamente imposible.

Los rayos trastabillados del sol se recuperan mientras ven gritar a las niñitas porque les estaban quemando el vestidete. Y las nubes lanzan señales Morse, mientras una calima se acerca y da esa sensación bávara de cerveza caliente. El azufre se nota en el cuerpo cuando el Demonio esta cerca...

8-BITS nos separan de nuestra generación, la mía es de 32 y de la SuperNintendo. Lo teníamos todo programado, más que estos chicos de ahora que solo escuchan regueton por sus colegas, malditos. Los clásicos mueren mientras que ese tipo de seres cantan y ganan dinero. La llamada telefónica me avisa de que el  día ya esta durmiendo. Aquí, en Santiago, no tenemos derecho ni siquiera echarle un vistazo al reloj... tic-tac...

Caballeros locos con enaguas y loros al hombro reciben una descarga eléctrica. Les dejan catatónicos y se encuentran como muertos. Los loros han echado vuelo. Hay gente feliz que ríe y que baila. De verdad, ¿la felicidad humana es tan feliz e irreal que solo sale en las películas?

En este mundo gráfico, lo vemos así, hemos creado unos superclichés que nos impiden juzgar todo como sucesos aislados e individuales, sino que lo globalizamos y generalizamos. Como los ovnis que se han colado en el restaurante sin aparcar, que deberían ser llevados a la poli, concretamente...

Hay veces que la realidad supera a la ficción, tan miserable y triste por parecer real. Sin embargo, la Fantasía siempre tendrá ese encanto Romántico que la realidad a Duras Penas, puede conseguir. Porque, la magia, no existe en el mundo real. Podemos tener un mundo mágico, pero será ficticio, ¿es triste, verdad?

La Aleatoriedad debe ser velada y adorada. Los monstruos salen por la noche, y son muy silenciosos. Sin embargo, esos macarras son unos miserables que solo conocen los colores, son solo chicos de Cabaret que sirven para dar espectáculo, pero éste no esta en ellos, sino  en nuestras mentes. Chicos de Cabaret, masculinizados estúpidamente, maestros de ceremonias, más bien títeres o muñecos, pero con ese encanto de madera, ofrecido para todos pour tut la nuit  Garçons, en toda Francia, quizas....

Muerte Residual

Envida la copa que te he invitado

Envida por Marta, que te ha abandonado

Y seca esas lágrimas, amigo del alma:

La mierda de mundo no ha terminado.

La vida es sincera, continua y severa.

La vida es sensata, mas ruín traicionera.

El hombre más triste, más pronto se calma.

El loco más cuerdo, en sí desespera.

Desperdiciar los minutos llorando y perdiendo,

 Sabiendo en otra parte miles estan amando.

Simultaneamente, la vida es la pera.

La vida se marcha y es lo que no entiendo

¿Acaso felices son los inmortales,

Tan lejos de la vida, que pierden a la muerte?

¿Tales personas pueden ser normales?

Son seres valientes, coraje en demasia

Prolongan su sufrimiento más alla de la vida

Viviendo un sin vivir, solos, día a día...

Tenemos visita, me pondré el chandal...

Hacia mucho que no me reía del patetismo humano, que cada vez llega a ser más alto.

De esa sensación de hacer el ridículo inevitable que surge de una situación inesperada. A veces, me pregunto que sería de nosotros sin la burla y la maldad...

Mierda en la calle y la tripa de los hombres, mierda en su cerebro. Mierda en todas partes.

Y la gente sigue respirando un aire de mierda y estiércol podrido y contaminado, la gente se limita a vivir sin nada, miserables y estúpidos. De asco es todo.

Las libélulas son tan bonitas

Estúpido todo, dan ganas de matar a nuestras madres por habernos parido en esta mierda de momento. La estupidez lo más abundante del mundo. Si nuestro mundo estúpido hiciese caso de su propia estupidez, seríamos todos muchísimo más ricos. Pero como somos unos soberbios y unos orgullosos y gallitos, nuestra mierda tan valiosa se convierte en puro y desagradable estiércol. Es decir, que la mierda no se metamorfosea en oro, sigue siendo mierda.

Es la paradoja de la gallina de los huevos de oro, solo que estos huevos sigues siendo excrementos de forma ovalada.

Que risa, una risa de mierda.