¡También aprecio a Cervantes!

Viendo un trozo de cielo, caminante yo, me siento más pequeño. Me siento agobiado por la inmensidad del vació del aire. No llego a imaginar cuan grande puede ser.
Esa sensación de ver un pedazo, minúsculo, quizás una porción entre cuatro edificios gigantes...
...y ver ese trozo de gris...

Me hace sentir tan pequeño, tan imposible y tan hombre. Nunca llegaré a ser grande. Y eso es lo único que quiero. Dejar de ser un miserable y un hombre simple, un inútil y un mediocre. No soy Vargas Llosa, ni mi tío, Gabo Márquez. No soy Benedetti, Cortázar ni Borges (¡ay! algún día, te leeré, Borges...) Me da mucha rabia ser Kevin Ramírez, y que no me lea nadie, no se importante. Solo ser un pobre caño que destila sus paupérrimas frases sobre un mar de letras.

Recito mi Mantra de la Ignorancia mientras medito en las calles de Madrid, húmedas. Llenas de humo y vaho. Siento el peso del Ozono sobre mis anchas espaldas y rezo porque algún día, me levante y escriba un libro, como aquella mágica noche en la que vi una estrella fugaz en medio del cielo contaminado de esta ciudad  y deseé con todas mis fuerzas llegar a ser un buen escritor. Iluso de mi...

¿esto, lo escribo a alguien o acaso a mi mismo?

...NADA DE LO DE AQUÍ ES ANALÓGICO...

(...esto tampoco...)

Blanche, la Nuit.

A veces, deseo con todas mis fuerzas que estés aquí.
A veces, deseo irme y dejarte en paz de una vez. Porque se que soy veneno sin antídoto y la muerte esta muy cerca. Creo que eso es el amor. Es una sustancia sin cura, una magia sin contra embrujo. Es algo inacabable e imposible, hasta que se acaba. Es una verdad ineludible.

A veces, me pongo a reflexionar tontamente sobre lo nuestro, sobre nuestro amor y cuanto nos ha consumido. No es malo, solo que dedicamos mucho para mantener esa llama. Y cuanto más fuerte es el fuego y su candela, más rápido se consume la leña. Física pura aplicada a la metafísica del amor.

Amor. Whisky de Fuego. Sensación de melancolía.
No soy capaz de hacer nada. Solo soy capaz de pensar en ciertas cosas que van relacionadas a ti. Es una sensación hipócrita. No es malo, no lo se. No se lo que siento porque vuelvo a estar confuso. Igual que la primera vez, aquél día en aquellas paredes del Museo. No era un museo, era una sala de exposición. Privada. Demasiado para mis pobres bolsillos. Pero valió la pena porque te conocí a ti.

Y a mí, ¿Quién me comprende? A veces, el cariño puede resultar confuso. Y la falta de dicho cariño aún más.

A veces, solo creo que estoy loco. Y tu estarás de acuerdo con eso...

A veces, lo triste, es bonito...

Mi nombre también empieza por Ka

Erase una vez un hombre blanco que se creía ganador del mundo. No era un Hombre, propiamente dicho, sino el Ego reencarnado en hombre. 
Era solo Ego, EGO.

E... ...G... ...O

Ese hombre, tan estúpido como comer basura, era todo lo que cualquier persona deseaba ser: era GUAY.

( Todo el mundo en esta sociedad quiere ser guay, obviamente)

Ese egHombre se empeñaba en ser invisible, sin poder serlo. Sin embargo, tras su fracaso, se torno tan visible que casi todo el mundo le miraba y miraba, siendo conseguido su objetivo: no era invisible, sino que su propia visibilidad superior, opacaba a la de los demás.

Era un hombre que quitaba la visibilidad a las otras personas. Por eso tenía tanto EGO.

Tan solo Ego, EGO.

E... ...G... ...O

Un día, se paso por su lado un negro. El hombre blanco, que caminaba hacia atrás, se lo encontró de frente. Extrañamente, ese negrHombre también caminaba hacia atrás, síntoma de haber nacido en Julio por la influencia de la Luna y ser Cáncer.

Resulta que cangrejos, se encontraron

Los dos, midiendose las pinzas estuvieron

mas fue el blanco idiota el que hablo primero

antes de que, sus dudas, dispersaron:

"Mira tu, hombre-cangrejo de los cocos.

¿No quieres acaso imitarme por moda

que con tus andares a la sopa boba

me imitas bien, del pie hasta los mocos?

Respondiole el negro con soltura:

"¿acaso el viejo, por sabio es viejo?

¿acaso las madrigueras solo son de los conejos?"

contra el hombre blanco, Cangrejo conjura.

"Vete por allí, a intentar imitar a los otros y dejar de hacerte pasar por original, ¡FOTOCOPIA!"

Entonces Egocangrejo se fue  caminando hacia delante, con las patas humanas  y la máscara fuera. de la falsa cara que ocultaba debajo.

Y el negro-cangrejo sse alimento del EGO del otro y casi se muere de la felicidad.

Mo(jare)la:

Este mundo es una cuna de injusticia, pero a veces, los perdedores ganan ante los falsos ganadores.

¡Las ganas de llorar las tendrá una piedra, no Yo!

Podrías hacer una lista de lo que te pasa, tuerto Lázaro. Podrías y, sabe Dios, si vas a hacerlo. Quizás deberías.

Entre un arpegio de sensaciones vacías, la calma se llena de silencio y desesperación, huecas y solo llenas de gritos y goboraciones en NAT-SAT. Y en esas se ve el tuerto, embarrado y lleno de esa sensación. Pobre de él. Simple y llano pasa el día de cemento. Hormigón moderno que nos cubre a todos y cada uno, llenándonos los pulmones de alquitrán de las calles y los corazones de ruidos de máquinas que nos han sustituido.

Todos somos tan artificiales como los juguetitos modernos con los que jugamos. Habría sido ridículo en la "atrasada" Edad Media quedarse mirando una pantalla que proyecta imágenes falsas que emulan la realidad, quizás cosa de brujería. Pero ahora mismo, aquella brujería electrónica nos invade hasta llegar a lo más íntimo de nuestro ser, incluso obligándonos a contarlas por medio de un espacio electrónico denominado BLOG. ¡Qué ironía!

Nabucodonosor

.Una pastilla es llamada Paracetamol, 650 mg. ..Pastilla-para-pasar-el-tiempo..

Me la tomo..

...El tiempo no pasa...

Ovejas negras

Me gusta la relación de las cosas con los acontecimientos. Como, por ejemplo, que los demonios sean malos y tengan un lugar en el infierno, que representa lo malo. Es un pulso constante en mi cerebro que ordena las cosas, un pulso clasificador, imposible de llevar a la vida real por medio más que las palabras. Los actos no son para ordenar.

Viajar por los siete mares y en cada puerto acordarme de ti, con mis pelotas de acero que no sirven para nada. Sin tragarme el orgullo y más solo que cuando estaba solo. Entonces, pienso y enuncio al mundo:

¿Acaso la Soledad consciente es la verdadera soledad?
Porque una persona que lleva toda su vida sola no lo nota y, sin embargo, después de dejar de estar solo la vuelve a notar ¿no se le hace dura? ¿o quizás confortante?

La Vida es un Canon de Soledad, encadenado a otras soledades diferentes a lo largo de nuestra existencia.

 

 ¿Entonces pues, la meta del hombre es no estar solo? ¿que es la Sociedad y, acaso apaga nuestra soledad?
¿el mayor bien es la familia o las personas a las que amamos?

( Y AHORA, un buen cuento dentro de una larga historia)

LOS 15 MINUTOS DE FAMA

El sentido atonal de las palabras prohibidas me hace sentir estúpidamente contemporáneo. Palabras tabues, impronunciables para la moralidad. Es como ver a un motorista morir y estrellarse, que su cuerpo pase de la velocidad a la luz y se desintegre. Es una muerte hermosa, pero físicamente imposible.

Los rayos trastabillados del sol se recuperan mientras ven gritar a las niñitas porque les estaban quemando el vestidete. Y las nubes lanzan señales Morse, mientras una calima se acerca y da esa sensación bávara de cerveza caliente. El azufre se nota en el cuerpo cuando el Demonio esta cerca...

8-BITS nos separan de nuestra generación, la mía es de 32 y de la SuperNintendo. Lo teníamos todo programado, más que estos chicos de ahora que solo escuchan regueton por sus colegas, malditos. Los clásicos mueren mientras que ese tipo de seres cantan y ganan dinero. La llamada telefónica me avisa de que el  día ya esta durmiendo. Aquí, en Santiago, no tenemos derecho ni siquiera echarle un vistazo al reloj... tic-tac...

Caballeros locos con enaguas y loros al hombro reciben una descarga eléctrica. Les dejan catatónicos y se encuentran como muertos. Los loros han echado vuelo. Hay gente feliz que ríe y que baila. De verdad, ¿la felicidad humana es tan feliz e irreal que solo sale en las películas?

En este mundo gráfico, lo vemos así, hemos creado unos superclichés que nos impiden juzgar todo como sucesos aislados e individuales, sino que lo globalizamos y generalizamos. Como los ovnis que se han colado en el restaurante sin aparcar, que deberían ser llevados a la poli, concretamente...

Hay veces que la realidad supera a la ficción, tan miserable y triste por parecer real. Sin embargo, la Fantasía siempre tendrá ese encanto Romántico que la realidad a Duras Penas, puede conseguir. Porque, la magia, no existe en el mundo real. Podemos tener un mundo mágico, pero será ficticio, ¿es triste, verdad?

La Aleatoriedad debe ser velada y adorada. Los monstruos salen por la noche, y son muy silenciosos. Sin embargo, esos macarras son unos miserables que solo conocen los colores, son solo chicos de Cabaret que sirven para dar espectáculo, pero éste no esta en ellos, sino  en nuestras mentes. Chicos de Cabaret, masculinizados estúpidamente, maestros de ceremonias, más bien títeres o muñecos, pero con ese encanto de madera, ofrecido para todos pour tut la nuit  Garçons, en toda Francia, quizas....

Muerte Residual

Envida la copa que te he invitado

Envida por Marta, que te ha abandonado

Y seca esas lágrimas, amigo del alma:

La mierda de mundo no ha terminado.

La vida es sincera, continua y severa.

La vida es sensata, mas ruín traicionera.

El hombre más triste, más pronto se calma.

El loco más cuerdo, en sí desespera.

Desperdiciar los minutos llorando y perdiendo,

 Sabiendo en otra parte miles estan amando.

Simultaneamente, la vida es la pera.

La vida se marcha y es lo que no entiendo

¿Acaso felices son los inmortales,

Tan lejos de la vida, que pierden a la muerte?

¿Tales personas pueden ser normales?

Son seres valientes, coraje en demasia

Prolongan su sufrimiento más alla de la vida

Viviendo un sin vivir, solos, día a día...

Tenemos visita, me pondré el chandal...

Hacia mucho que no me reía del patetismo humano, que cada vez llega a ser más alto.

De esa sensación de hacer el ridículo inevitable que surge de una situación inesperada. A veces, me pregunto que sería de nosotros sin la burla y la maldad...

Mierda en la calle y la tripa de los hombres, mierda en su cerebro. Mierda en todas partes.

Y la gente sigue respirando un aire de mierda y estiércol podrido y contaminado, la gente se limita a vivir sin nada, miserables y estúpidos. De asco es todo.

Las libélulas son tan bonitas

Estúpido todo, dan ganas de matar a nuestras madres por habernos parido en esta mierda de momento. La estupidez lo más abundante del mundo. Si nuestro mundo estúpido hiciese caso de su propia estupidez, seríamos todos muchísimo más ricos. Pero como somos unos soberbios y unos orgullosos y gallitos, nuestra mierda tan valiosa se convierte en puro y desagradable estiércol. Es decir, que la mierda no se metamorfosea en oro, sigue siendo mierda.

Es la paradoja de la gallina de los huevos de oro, solo que estos huevos sigues siendo excrementos de forma ovalada.

Que risa, una risa de mierda.

Oliver Twist

Sopa de Chocolate

para los que no sean felices.

Sopa de Chocolate

para poder no estar triste.

Sapa de Chocolate

Para el dolor de barriga,

para llevarse un empacho,

para gente que te cuida

Sopa de Chocolate

con un poquito de azúcar

porque las cosas muy dulces

a veces, no se disfrutan.

Sopa de Chocolate

para tener dulces sueños,

sábanas azucaradas

y almohada de caramelos.

Sopa de Chocolate

en el invierno más frío

para los niños más pobres

que se sienten poco vivos.

Sopa de Chocolate

y abrazos sin agridulces

todo bueno y todo santo

se merecen esos niños.

Sopa de Chocolate,

zapatitos de goma

y alguien que les inviten

a que coman lo que coman.

Sopa de Chocolate

para que esta pobreza,

el mal que a muy pocos pesa

nunca se tome en broma.

Llorar de miedo.

Un río de lunas ilumina la calle. Lunas de color naranja, con una bombilla dentro, un río artificial, eléctrico y triste. El pavimento se va enfriando después de pasar un duro día bajo el Sol abrasador del verano. Mientras tanto, en lo alto del negro manto que es el Cielo nocturno, alguien pide socorro.
La Luna se esta muriendo.

Allí se encuentra la Luna, rodeada por Vacío y Silencio, asfixiada hasta la última superficie de sus pulmones. Presionada e impotente. Pobre Lunita, que vive en el frío más intenso. Esta llena de emociones por culpa de su soledad y sin embargo, no se puede morir porque no esta viva.
Pobre Lunita blanca, o gris. Sonriendo a Meliès con su pétreo rostro para su película y siendo la primera y única actriz interplanetaria, dando origen a los sueños de muchos parisinos que iban al cinèma a verla. Lunita que inspira, encerrada en su Útero Universal, fuera de la Tierra.
Los cometas le saludan al pasar, pero no se detienen porque tienen mucha prisa. La Lunita esta sola y triste, pero no puede llorar porque no tiene lágrimas. El Señor Sol la mira desde lejos y siente no poder darle un poquito de energía a esa pobre Lunita porque no se puede mover de su sitio. Es un guardián y protector, tiene responsabilidades. Así que se contenta con mirarla desde lejos.
La Lunita se esconde a veces, detrás de nuestro planeta. Le gusta el Señor Sol, es muy amable y se alegra de que, al menos, le quite esa oscuridad que le aterra tanto. Y también le da calor, algo que se agradece al estar en el Vacío. Solo echa de menos el ruido, porque no esta sorda pero tampoco puede oír gran cosa. Pero con lo que le da el Sol, es suficiente. Es un señor mucho más viejo. En realidad, Lunita es muy joven, la más niña de todo el Sistema.

Todas estas Lunas de plástico, que dan color anaranjado al asfalto la miran con envidia. Pero no se dan cuenta de que la Luna es muy desgraciada...

Sopa Maravilla Multicolor de armonías.

Señor, estoy vivo. Lo se porque lo estoy diciendo mientras digiero esta maravillosa sopa sincopada y artística. Mis recuerdos viven en mi y son hormigas en mi piel. Hormigas negras con cabeza y plica, que forman las más maravillosas composiciones musicales. Es el director de orquesta de mi cabeza el que me mantiene vivo, bebiendo de la Sopa Prometida, como un regalo que me dio Dios.
Vuelvo a vivir, es una poción para vivir.
Y mientras las notas recorren mi laringe, dentro y fuera, me recompongo y siento. Vuelvo a sentir en la mente que ese cierto escozor y abotargamiento cerebral se va.
Eso es una buena noticia, nena. La música que fluye por mis pies y por mis oidos me hace sentir vivo, Nena. Bailemos una noche más.

Hola, soy la sopa Martiiiii...

Tendremos que dejar de ser Polifemo, puesto que mi Galatea esta muerta y aterrorizada.

El silencioso manto Negro.

Universo amazónico, sin luz y con pena

Las sábanas negras que cubren tu cuerpo

destacan la perla de la luna llena

Perla en los mares, perla en el desierto.

Universo amazónico; tan muerto, tan vivo.

Tus blancos lunares que forman nebulosas

llorando cometas en ambiente festivo.

Diviso tu rostro en un par de planetas.

Te invito a una copa, PARECES TAN GRANDE.

¡Que miedo te tengo! Tu aliento congela.

En cero absoluto mi pulmón se expande

Cometas de hielo. Mi cuerpo, una estela...

Bestialmente cantan las frías nebulosas.

Cantan en silencio su ruido de fondo.

El astro Solar de su música goza

moviendo su cuerpo, caliente y orondo.

Explícame, astro solar de las aguas,

criatura morante de azul sirena:

¿Por que nos eludes, te escapas y marchas,

nos traes la Noche con su luna llena?

Universo Amazónico, con tus grandes rayos,

escaso de luz, enorme de penas.

Londres era una ciudad imaginaria para Jaime...

Las estrellas se muestran frías esta noche de verano. Fulgurantes estrellas que tiemblan de frío y de vacío hacia nosotros, guiñándonos el ojo de vez en cuando.
La luna, más cercana y creciente, se encuentra tumbada, casi arabesca. Parece que se esta echando una siesta en medio de su larga jornada nocturna.
En su lunática presencia, el vigilante del parque ignorante de lo que pasa a su alrededor, vigila con los ojos bien abiertos. Tan abiertos como el sueño y la fatiga se lo permiten.. Linterna en mano, se aventura en el parque como si fuera un bosque gigante, un universo amazónico lleno de criaturas a las que hay que tener respeto. Es un vigilante que imagina sin pensar en el fin de mes. Ve cosas que su mente le proporciona con su imaginación.

El hombre aporta, desde las tribunas en las que ve a la naturaleza, el parque y al vigilante. El hombre aporta, mirando desde sus pseudo-cuevas sedentarias en forma de edificios de ladrillo visto, color anaranjado, viendo con ojos golositos como se va apoderando de la naturaleza con constancia y tesón. Como, alienado, ve los resultados de sus patrones, que le dicen donde vivir o pasear, donde comer y hasta en los sitios que puede dormir si se queda pobre y vagabundo. Por eso es una paradoja tan grande que los vagabundos, como el Tuerto Lázaro, duerman dentro de los bancos, en el sitio donde se sitúan los cajeros automáticos. Para reírse se encuentra el mundo y la sociedad, víctima de la miseria humana y del hombre vendido a sus objetos materiales, que coincide con la codicia de los corazones.

Víctima del sistema, el Guardia del parque vuelve a su coche a comunicar con su familia. Se siente solo, otro día más, viviendo para trarbajar y dar de comer a sus hijos. Ese hombre ha cumplido su meta en la vida, siendo feliz con sus criaturas.

Perros muerden

Es la advertencia que suelo ver cuando mi tren va o viene hacía el pueblo de Vicálvaro.

Vicus-Albus (bosque blanco) o tambien llamada la Villa Blanca, ese DistritoPueblo que se encuentra a las afueras de Madrid, pero no tan afuera, donde suena un pequeño CD, propiedad de una pequeña niña ingenua que cree que las notas de Joaquín Rodrigo son trinos de pájaros y pasos por una escalinata.

Es maravilloso ser niño.

NO ES UN RITMO TIROLES

Lo he pensado, al ocaso de mi juventud, mientras veo a mi joven hermana, pequeña inconmensurable que se rasca la barriga buscando un zumo. Se echa sobre el suelo como un ajolote en el barro, mientras bebe su zumo. Es feliz. Me hace feliz verla.
Creo que el punto máximo de felicidad se encuentra en ser feliz con la felicidad de los demas. Así pues, si yo veo feliz a la dueña de mis sueños y mis tesoros más ocultos a la que beso por el día y acaricio por la noche, me hace ser feliz. Tambien me pasa con mi hermana, ese pequeño ser caritativo de amor y juegos a la que me gusta llevar a la felicidad. Francamente, estoy chocheando de senectud.

Joaquin nos deleita con las composiciones de su guitarra. Española. Castiza. Hay algo especial en la música española, que no se puede explicar. Puede ser su influencia morisca. Puede ser la elegancia árabe mezclada con la alegría natural del pueblo español. Pero se ve fielmente caracterizado en el maravilloso instrumento. Gracias joaquin por ponerle B.S.O. a este momento.

Finalmente, espero y expecto. ¿Ya vienes, musa? Creo que ya estarás en la Linea 9. La morada, camino a Casa.