lunes, 14 de mayo de 2012

Encanto gatuno/me rompes el corazón

Me deslizo en las entrañas de la Tierra,
gusano urbano que en los suburbios mora.
Grita la tierra, pidiendo auxilio y confesión.

Pienso, no dejo de pensar mientras mi vida eterna
se amanece y se pierde entre un vagón de luces,
alejándose del Universo conocido.

Miro al cielo, dos astros me devuelven la mirada.
Podrían ser tus ojos, excepto que los tuyos no son fríos.
En la frialdad del silencio se me enciende el corazón.


ACTUNG: esta poesía esta incompleta, antes de terminar de pasarla del papel al PC se me perdío. ( es una verdadera lástima porque es maravillosa)

jueves, 26 de abril de 2012

Estoy harto añorar las vanguardias.

Por sucesos sucedáneos de la vida,
el mal Mal yo me encuentro, confundido.
Agua-sal en los ojos me ha caido
y agarrada a mi jinete esta mi brida.

Sujetado mi destino a un sujeto
sucedáneo de persona, no de cosa.
Que su boca da palabras, no da rosas.
Y su cara no parece un objeto.

¿Porque te hacen daño y no te quieren, bonita
si tu encarnas la idea del bien?
Por que te odian, Reina, si tu les amas?

¿No es el mundo un jardín de injusticias lleno de espinas?
Acaso sí, pero me da la rabia india
al ver como no te dan cariño.

Perdedores, caminamos sobre el vacío.
Absolutos de la existencia de nuestro amor
que pavimenta bajo el suelo el camino de la vida.

Vamos sin rumbo, ya hemos hecho este camino.
Hemos ido y hemos vuelto miles de millones de veces.
tantas veces como estrellas hay en tu cuerpo celestial.

Tu vientre es una nave espacial. Tus manos, de ángel.
Háblame del cielo donde vienes, 
donde las nubes son color melocotón-piel-de-Nora.

Dime que tu cuerpo es un platillo que vibra,
para tocarlo con mi baqueta. Hazme bello
para poder corresponderme a tu Grandeza...
...Princesa.

Nunca me dejes rendirme, pues si me rindo
el enemigo tendrá acceso a ti. Déjame ser malo
Para que me perdones sin descanso.

Descanso de ti y me muero. No tengo rabia.
ojalá supiese donde te escondes cuando duermes,
poder visitar la guarida de tus sueños es el mio.

Escóndete, mejores hombres han de intentarlo,
pero solo yo tengo la llave.
Tengo tu corazón en mi puño.

El Grito

Serpiente que recorres mis pulmones
proclamando injusticias a los cuatro vientos.
Serpiente englobada, Nada se oye.

Veneno dentro, que se torna en saliva.
Veneno liquido en la sangre,
veneno en el aire.

Ese aire que respiro me quema. No es aire,
es tizne que se escapa de las pupilas de mis ojos.
robándole la oscuridad a la noche.

Nada suena bien, nada coincide
y sin embargo sigo escribiendo.
No busco un lugar para vivir
...solo uno para escribir.

Los tiempos de métrica se hicieron viejos.
Viejos los papeles en donde se han escrito
las poesías más vírgenes en Musas
donde todo se vuelve loco y medido,
preciso y neurótico.
Ahora, esribo prosa en estrofas, revolucionando
el cerebro y las medidas.


miércoles, 11 de abril de 2012

El Cactus habla y dice:


Me escondo en las montañas de tu piel.
Tengo miedo de encontrarte a ti,
de mirarte a la cara y decirte
que te quiero. Y que sea una metira.

Tengo miedo de las mentiras
por eso
me escondo en las montañas de tu piel,
región sagrada, donde las mentiras no entran.

Tengo que purificarme para entrar:
me quito la sed con tu agua de azahar.
La cojo del pozo de tu boca,
la riego por dentro de mí.

Me entra sueño y me cubro con tus cabellos.
Busco refugio en tus senos, calientes.
Busco, duermo y sueño contigo.
El soñar me hace libre. Para buscarte
para encontrarte.

Onírico es el mundo donde te encuentro
Mírame, tócame, disfrútame
¿quien te dice que seguiré estando mañana,
y cuando estés dormida no me haya ido?

Yo te lo digo: no me voy
No quiero irme
quiero quedarme
y quedarme contigo.

No puedo hacerte poemas. Es difícil
y yo soy cobarde que no te dice lo que siente.
Ni lo que es. Ni que te quiero.
Porque te quiero, pero no como siempre.

Te quiero distinto, diferente.
Te quiero con la cabeza tanto como con los pies.
Te quiero por haberte pensado tanto
y por haberte recorrido tanto.

Ya no te digo que te amo.
Detestaría que deje de ser así
y entonces, purificarse no habría servido de nada
Por eso quiero quererte...
...y amarte poquito a poco...
porque es fácil, volver a la vida miserable
de la que tu me sacaste.

Ya no escribo con amor
te escribo con verdad.
Es más importante.

El azahar se seca, las luces se marchan.
El Sol se esconde y yo me levanto.
Salgo de los sueños, me encuentro contigo.
Nubes de colores, no distorsionadas
Sueños ilusorios, Noche sobre el Día
Día entre la noche
eterna de mi mirada
y tu luz de luna

La Noche me llama, me iluminas el camino.
Mis pies se pierden en la arena del desierto.
Mi corazón se seca y se vuelve de cactus.

Pincho y hago daño
pero estoy vivo y lato,
fuerte y vencido. Caliente y húmedo
para las largas travesías de nuestros viajes.

Siento haberte pinchado, Luna.
Demasiado te acercaste a coger mi corazón.
Ahora te escondes. La Luna se esconde en la Noche
pero me perdona y baja. Me ilumina.

Tengo un Sol que me ilumina de Día 
una Luna que me ilumina de Noche
y al Diablo que me vigila mis sueños
¿que más he de pedir?

Un beso para dormir, y otro cuando estoy despierto.
El Diablo no me da besos.
Solo collejas.





sábado, 7 de abril de 2012

Una silla.

Tic, tac... Tic,tac... Tic,tac... Tic,tac...
Tic,tac... Tic,tac... Tic,tac...
Tic,tac... Tic,tac...
Tic,tac...
Tic...   
...tac

Los cabellos siguen escuchando
se vuelven locos, no entienden mis palabras
¿que les pasa?
...no lo se...



Tormenta y pasión,
fría...
Mañana se abre la puerta
Hoy nos quedamos
mañana salimos.

Si, salimos.
Prisioneros.
¿de quien? ¿acaso importa?
"¡no...!" resuena en Off

Truenos y rayos nos escoltan por los días
señores como nosotros,
pero
vestidos elegantemente
por la tarde

Hoy se marca nuestro último día
en el calendario
de nuestra piel*.

*Casillas en forma de células con los números escritos en rojo sangre,
que se vuelven oscuros al marcarlos a Fuego en nuestra piel.

Vivimos célibes de ideas,
distraidos en trabajos, preocupaciones
redenciones por nada.
El perdón ya no significa nada

Vivimos sin vivir, para trabajar.
Trabajamos para vivir.

Nos dan maneras
insustanciales
de llenar el vacío
que ellos mismos nos han creado.
.
...
......
Somos sus hijos e hijas
y ni siquiera se molestan
en preguntarnos
que es lo que nos gusta.
......
...
.

Desdicha
Odio
Ira
.
más
amor
queremos

Dejemos de ser
su materia amorfa.

Dejemos de ser barro,
solo chapoteemos en él
y seamos felices.

Seamos libres
con el corazón.

Libres para amar
lo que nos gusta
y NO lo que quieren que amemos.

La Justicia 
se consigue
con Libertad.

Pero
¿donde hay 
un hombre justo
que nos enseñe a ser Libres?

"Cristo-Jesus, que buena pregunta..."
concluye la Voz en Off.


lunes, 2 de abril de 2012

La frustración es el sonido del Silencio

Dios me dio manos, no deformaciones en forma de Muñón supurante de pus. Manos solamente, solemnemente y con diez dedos en total. 
También tengo un amor para utilizar mis manos y mis diez dedos en forma de caricias en sus zonas erógenas y su clítoris de manera reiterada y satisfactoria. Pero no me siento satisfecho, ¿Acaso he de sentirme? NO

Dios me puso en la Tierra del Sol, en el Medio del Mundo, en el Ecuador del planeta. Dios me echo de una patada del Edén de los dioses, consecuencia peor para el, pues ya no le creo y era muy buen aliado. Estúpido Dios...

Sin embargo...

...tengo que decirle que me esta jodiendo la vida, pues me dio un entendimiento Perfecto de la Música, una clarividencia. Un tercer ojo en forma de Oído, en medio del cerebro. Y eso no es malo, pero lo que si es malo me fastidia en grado sumo.

Dios me impide tocar música. Me regalo unas manos inútiles en el piano...
            ....y un conocimiento que de momento, ha superado los límites en los que se encontraba.

Dios se ríe al verme delante del piano. hace un pequeño hueco de veinte minutos en sus Ajetreados Universos Paralelos para poder disfrutar de la tortura que es verme impotente ante el Teclado, que me sonríe con sus teclas bicromáticas amablemente, invitándome a que acaricie su dentadura con maestría.

El odio de Dios no tiene límites...
...mientras que mi Frustración tampoco.
He de admitir su golpe maestro, su Jaque Mate particular contra mí, por eso no soy satisfecho con mis masturbaciones mentales acerca de mis amplias posibilidades con mis manos de haz achocolatada y envés rojizo, como unas hojas de otoño que están a punto de caerse del árbol...


domingo, 25 de marzo de 2012

ILEGAL

Departamento musical sonoramente iluminado.
Todo grande,, color cobre. Incoherencia en los pentagramas.

El atigrado Dependiente de Sueños se despierta, después de gastar su propia mercancía.
Esta solo.
BostezaaAaAaAaAaaaAaAaAAAAAaaaa....
(¡miau!)
De un poderoso salto, apoya sus resquebrajados codos
en la mesa. De cristal, antigua y con olor a madera.

Por una luz cegadora, entra la Clara-boya. Se quita el sombrero.
Un sombrero gracioso, como un arlequín un tanto ebrio,
o la piel de un oso que te sonríe desde su vitrina en el museo.
"Al oso le pica la piel...
Se RASCA...
...y aparece un cazador, dispuesto a poner fin a su sufrimiento."
"No hay más preguntas, Señoría"

El sombrero de Clara-Boya se queja. No le gusta estar sin cabeza.
Clara-Boya se pone a dormir. Necesita fabricar sueños.
Es todo tan loco en esta chica...

Por encima, el Atigrado vigila su sueño. Es confuso y lleno de manchitas violetas,
algo enfermizas.
Salen de su pelo oloroso
ha usado "aceite para pelos" de gran calidad.

En Morse, nos cuentan las historias de Clara-Boya.
"El Jardín Botánico francés, lleno de ácido...
"el humildisimo pastor trashumante...
...y el caldo que se toma un nuevo rico en Houston"
Chulo nos sale el sueño...

Mientras, Clara hace un descanso y se toma un café
estando dormida
¡es tan sorprendente...!

Inverosímil las cucarachadas de azucar que echa
con ansia
siguiendo el ritmo de las violetas de su sueño
que le entran en el paladar...

El Atigrado te echa de menos, Conciencia
Clara-boya duerme, obsoleta a nuevas ideas
a nuevos sueños
a vagas esperanzas...

Regala música, muchacho...

domingo, 18 de marzo de 2012

Con la "G" de Gara...

Si tuviese una hija
no sería como yo.
Tendría hoyuelos, como su madre
 y su pelo y su amor.

No comprendería las cosas,
solo las disfrutaría.
...no como yo.

Si tuviera una hija
viviría el presente,
tendría una familia
y todo el amor del mundo.

No se sentiría sola,
nunca.
Tendría un hombro
para descansar,
llorar,
hablar,
y un rostro
para mirar
y sonreír.

Si tuviera una hija
tendría dulces de la abuela
y fotos viejas del abuelo.

No tendría ordenador
sino cuentos.
No vería la televisión
sino leería muchos libros
y
por supuesto,
estaría todo el día
jugando a los juguetes
e imaginando edificios con los Legos
como hice yo.

Si tuviera una hija
además de buen padre
me convertiría en una buena persona.

sábado, 17 de marzo de 2012

Me gusta...
Me gusta que juguemos al escondite
y a las persecuciones.
Me gustan los ratos de Paz
en nuestra continua guerra.
Me gusta pedir perdón todo el rato.

Me gustan...
...las sonrisas entre paréntesis de tu boca,
el frío de tus manos
y el calor de tu pelo.

Me gusta 
el sentimiento furtivo
al no estar contigo.

Me gusta que el poema de tu cara
no me diga nada
y así pueda adivinarlo,
como si fuera otro juego.

Me gusta que me ayudes.
Me gusta nuestro silencio sin palabras.
Que estés dormida
y no quiera despertarte.

Me gusta la música que escuchamos
simultáneamente...
...y las cosas que cambian cada día.


miércoles, 14 de marzo de 2012

Starship Trooper

Barquito de madera, pintado y repintado con colores y esmaltes bien brillantes, esta desgastado por la tormenta que le cae encima. Es una tormenta pasional, insensible, que no para hasta doblegar al pobre barquito, que a duras penas surca el Espacio.


Dentro, la tripulación bebe Bourbón con ansia de alcohólico y piensa en conjunto la eterna sucesión de calamidades que les han llevado hasta esta malograda posición espacial, donde, prometidas mil promesas de oro y riquezas, solo les queda bebida y miseria. El capitán fue hallado muerto con una carta de suicidio, en el que relataba parte de su vida como un maestro del suspense, en unas cuartillas algo húmedas y saladas. No se cree que sea causa del Mar.


Todos los locos tripulantes, desalmados por la muerte del capitán, mercaderes de Nada, se dieron a la fuga como podían. Unos empezaron a delirar con el Opio. Los más sensatos, cocinaban el cuero de sus botas para alimentar a los compañeros. En un arrebato de miedo por la Tormenta que azotaba desde lo alto, Poseidón enfurecido por el héroe Ulises, algún buen pirata de la nave devoró los brazos del capitán crudos, con algo de pimienta que llevaban de cargamento. Era todo pasiones en esa nave.




Y mientras, en los cielos, los señores Dioses mantenían la disputa de las Horas, las estaciones, el tiempo, la Noche y el Día. El Olimpo se había divorciado y cada dios particular se iba a montar su propio negocio olimpiaco por otra parte. Por eso tal Tormenta. Por eso tal tortura de hombres enjaulados en un Espacio vacío, salvaje y sin esperanza. No importan a Nadie. Gritan en una burbuja de Silencio, ahogándose en su rabia y saliva, haciendo coros de maldiciones y brillando como los Dioses de la furia, los auténticos dioses furiosos y condenados, no como la panda de pobres hipócritas poderosos que se encontraban por encima de la Tormenta, lejos de todos esos gritos humanos que necesitaban su ayuda.

miércoles, 29 de febrero de 2012

Manhattan es mi cuerpo.

El Metal... el Metal resuena y vibra bellamente, dando al aire un color y un sabor cromático, extasiado y saxófono. Propio de Nueva Orleans.
Esas notas de Metal, sopladas por un Viento-Madera producen cierta Catarsis en la punta de la cola de mi fantasma, que se ríe y disfruta, viendo como la vida y la ciudad se escapan y siguen sin él. Se pierde porque no sabe guiarse, fantasma triste y ambulante. Fantasma de un payaso, pero sin la menor pizca de gracia. El fantasma soso inmortal que refleja mi identidad y personalidad, envuelto en una sábana que representa su vergüenza más ruin y dulce para los parásitos del Mal ajeno, se siente volátil y vulnerable ante la escena de su muerte, ridícula como la de un payaso asfixiado con un trozo de pastel. Pero vamos a detenernos un momento para observar el contexto en el que se mueve el espectro para saber un poco más la cosa:

Día de lluvia y pastillas, día de agua. Los gatos se suben en las estanterías de los muertos para poder observar mejor la escena de la muerte. Los gatos sienten la muerte, grandes y peludas antenas de morti-frecuencia. ¿Por qué es así?
Puede que los gatos sean ministros de la Muerte y sentencien a la gente con sus lánguidas pupilas ovaladas. También puede que sean tontos y lo único que entiendan sea lo más difícil e incomprensible para el hombre, paradoja del Conocimiento del Dios divertido, regordete y acomplejado. Es igual, no me gustan para nada los gatos y no voy a molestarme en describir a esos magníficos felinos ágiles y soberbiamente independientes.

Sobre la estantería, el gato (negro, por supuesto) el gato observaba bien. En la estantería, las maderas transversales gozaban de una ilustre colección de libros y autores de mucha letra y poco corazón: Alan Poe, Stephen King, J.K. Rowling... Solo Homero (ocupado en el rodaje) no pudo asistir a la fiesta del No-Cumpleaños que organizaba un tal Carroll....




PUENTE BONITOOOOoooo....


"Puede acabarse la Historia aquí, puede irse todo a la mierda y volver de las cenizas del vientre ulcerado de su padre. Puedo seguir escribiendo la segunda parte mañana. No se acabará el mundo por no escribir algo que nadie va a leer."

miércoles, 8 de febrero de 2012

El cinismo lo pongo Yo...

Se relame los labios de arriba a abajo nuestro tuerto preferido, Lázaro, antes de darle el bocado a la pierna de Pavo de Navidad que tiene en sus mugrientas y recien lavadas manos. El jugo cae por el hueso del Pavo, gigante pata que equivale a una semana de comidas. 


El chivatazo del comedor de beneficencia le salvo la vida, cobrando a un tio la vida que debía perder. Estaba muerto el otro mendigo, pero es que no había querido decir nada...


Miles de kilómetros recorrio desde el país donde emigro, tierra negra y pobre ahora, vuelta a su Nicaragua natal, donde pasan los días de su vida tumbado en la gran catedrál de ni-se-que nombre, en Tegucigalpa.
Tumbado, recordaba su infancia en la escuela militar y se pregutaba sobre las pirámides. Quería ser un Gran Guerrero, Maya en su sangre roja, y así vencer a los infieles aztecas, profanadores del orden y de lo sagrado... El whisky debía de estar malo o caducado para pensar eso... 


Solitaria e ilegal era la elefantiosa cena que tomaba en su cuenco de caldo de Pavo juunto a su presa de muslo. Le costo la vida a un hombre y ahora le daba fuerzas para seguir viviendo, luchando y rogando por un poco de pan. Cosas de la vida...


Tuerto, Lázaro se vió a si mismo antes, señor grande, guerrero, militar; viviendo de inmigrante y bedel en un colegio bilingüe de Las Españas, prestigioso y del que consiguio trabajo por pura suerte, ya que una de las mujeres que amo-en-cuerpo-pero-no-en-alma, le recordó y trabajo le ofreció. Ahora, estaba en el barro nicaragüense, tomando sopa para vivir, la mujer había fallecido y las Españas estaban tan lejos de su cuenco...











sábado, 31 de diciembre de 2011

=#(Q%B AMORQ#/%MHG#=B Irish Jig =%Q=#EXPLOSIÓN#H?=#/&H?"$/&(="$G?W$=&(HJMW?$&

EL ÚLTIMO DÍA DEL AÑO
...NORA...

GRACIAS POR ESTAR A MI LADO




TE QUIERO

(y a todos los demas que me siguen tambien)

jueves, 8 de diciembre de 2011

Me dan escalofríos, y escribo y escribo...

...me llama Viejo mi alma gemela con su mirada dulce y caótica, mirada perdida de Amor y de Esperanza.
Me reflejo en sus ojos y veo mis negligencias amorosas, tan frías como con los dedos que escribo mis letras y tan imborrables como manchas de tinta en dichos dedos. Amar no era fácil... pero es precioso y pude conseguirlo.




AMOR SALVAJE





Es de esas cosas de las que nunca puedes dejar de pensar que existan, calan hondo de tu pensamiento-ser y se pierden en las venas de tu enamorado sistema circulatorio (arterias también, seamos quisquillosos)
Y cuando tu enamorado corazón recibe esa carga de amor salvaje y puro, rocío de planta selvática dulce como la miel e intenso como la  miel muy dulce; el cardíaco músculo se pone loquito y feliz, hablando en "¡AÑA!" difícil de comprender y fácil de interpretar y creando un idioma solo para los besos.


Ese soy yo, vivido y creado en calor divino de mi Diosa canaria. Duro es de creer que autodestructivo hombre vulcánico que halla convertido en un destructivo hombre amoroso. Es malo, es dañino y perverso, pero es amor real y ardiente como dos gotas de lava.

martes, 22 de noviembre de 2011

WilderKatzen.

El relojoj rototo de pusilánime pulsera se detienene definitivamente. Con ese detenimiento de movimiento en el continente de la esfera de cuarzo del reloj se acaba un ciclo. Los engranajes se encajan definitivamente en una posición. Las sensaciones rotas de que nada avanza se avecinan con un puñal de conciencia en la mano.
Y el babuino que llevaba el reloj en su peluda y adaptada muñeca llora por él, pues significaba mucho en su vida.
Y mientras los acordes se escapan de unos imanes conjuntos que forman un pequeño altavoz. Se van de esas membranas, vuelan por el aire silenciosamente, etéreas; y se introducen en los oídos. 
La música es como los ninjas: no se ve, pero independientemente de eso, siempre esta allí. Y es necesaria. Cuando era muy niño, decía que odiaba la música y realmente la odiaba. Pero era un niño normal. A veces me pregunto que hubiera sido de mi si me hubiera quedado en mi país de origen. Muchísimas veces me he arrepentido de estar aquí, pero he acabado comprendiendo que es mejor no lamentarse por las cosas del pasado que a mirar atras y volver a var lo ocurido en el espacio-tiempo tejido del universo.
 
 Yes, we can!


Mientras mi tejido cerebral va cosiendo retazos de memoria con "The House of the Rising Sun" de B.S.O. me río de todo. Me río por ser hombre y ambiguo. Me siento bien y a la vez, mal.
La gente nunca va a poder estar conforme del todo, ni feliz del todo.
No hay un 100%. En realidad, nada es puro. Y eso es bueno.

La música es preciosa, al igual que las musas que inspiran los poemas de los poetas. La música debe ser cuidada, respetada. Debe ser instrumento de sensaciones y debe ayudar a canalizarlas y a idealizar un sentimiento que produce el creador de esa canción.
Es igual que la poesia. Pero tiene una diferencia fundamental.
El sentimiento de la música suele ser pura. El de los poetas y la  poesía, no.