ILEGAL

Departamento musical sonoramente iluminado.
Todo grande,, color cobre. Incoherencia en los pentagramas.

El atigrado Dependiente de Sueños se despierta, después de gastar su propia mercancía.
Esta solo.
BostezaaAaAaAaAaaaAaAaAAAAAaaaa....
(¡miau!)
De un poderoso salto, apoya sus resquebrajados codos
en la mesa. De cristal, antigua y con olor a madera.

Por una luz cegadora, entra la Clara-boya. Se quita el sombrero.
Un sombrero gracioso, como un arlequín un tanto ebrio,
o la piel de un oso que te sonríe desde su vitrina en el museo.
"Al oso le pica la piel...
Se RASCA...
...y aparece un cazador, dispuesto a poner fin a su sufrimiento."
"No hay más preguntas, Señoría"

El sombrero de Clara-Boya se queja. No le gusta estar sin cabeza.
Clara-Boya se pone a dormir. Necesita fabricar sueños.
Es todo tan loco en esta chica...

Por encima, el Atigrado vigila su sueño. Es confuso y lleno de manchitas violetas,
algo enfermizas.
Salen de su pelo oloroso
ha usado "aceite para pelos" de gran calidad.

En Morse, nos cuentan las historias de Clara-Boya.
"El Jardín Botánico francés, lleno de ácido...
"el humildisimo pastor trashumante...
...y el caldo que se toma un nuevo rico en Houston"
Chulo nos sale el sueño...

Mientras, Clara hace un descanso y se toma un café
estando dormida
¡es tan sorprendente...!

Inverosímil las cucarachadas de azucar que echa
con ansia
siguiendo el ritmo de las violetas de su sueño
que le entran en el paladar...

El Atigrado te echa de menos, Conciencia
Clara-boya duerme, obsoleta a nuevas ideas
a nuevos sueños
a vagas esperanzas...

Regala música, muchacho...

Con la "G" de Gara...

Si tuviese una hija

no sería como yo.

Tendría hoyuelos, como su madre

 y su pelo y su amor.

No comprendería las cosas,

solo las disfrutaría.

...no como yo.

Si tuviera una hija

viviría el presente,

tendría una familia

y todo el amor del mundo.

No se sentiría sola,

nunca.

Tendría un hombro

para descansar,

llorar,

hablar,

y un rostro

para mirar

y sonreír.

Si tuviera una hija

tendría dulces de la abuela

y fotos viejas del abuelo.

No tendría ordenador

sino cuentos.

No vería la televisión

sino leería muchos libros

y

por supuesto,

estaría todo el día

jugando a los juguetes

e imaginando edificios con los Legos

como hice yo.

Si tuviera una hija

además de buen padre

me convertiría en una buena persona.

Me gusta...

Me gusta que juguemos al escondite

y a las persecuciones.

Me gustan los ratos de Paz

en nuestra continua guerra.

Me gusta pedir perdón todo el rato.

Me gustan...

...las sonrisas entre paréntesis de tu boca,

el frío de tus manos

y el calor de tu pelo.

Me gusta 

el sentimiento furtivo

al no estar contigo.

Me gusta que el poema de tu cara

no me diga nada

y así pueda adivinarlo,

como si fuera otro juego.

Me gusta que me ayudes.

Me gusta nuestro silencio sin palabras.

Que estés dormida

y no quiera despertarte.

Me gusta la música que escuchamos

simultáneamente...

...y las cosas que cambian cada día.

Starship Trooper

Barquito de madera, pintado y repintado con colores y esmaltes bien brillantes, esta desgastado por la tormenta que le cae encima. Es una tormenta pasional, insensible, que no para hasta doblegar al pobre barquito, que a duras penas surca el Espacio.


Dentro, la tripulación bebe Bourbón con ansia de alcohólico y piensa en conjunto la eterna sucesión de calamidades que les han llevado hasta esta malograda posición espacial, donde, prometidas mil promesas de oro y riquezas, solo les queda bebida y miseria. El capitán fue hallado muerto con una carta de suicidio, en el que relataba parte de su vida como un maestro del suspense, en unas cuartillas algo húmedas y saladas. No se cree que sea causa del Mar.


Todos los locos tripulantes, desalmados por la muerte del capitán, mercaderes de Nada, se dieron a la fuga como podían. Unos empezaron a delirar con el Opio. Los más sensatos, cocinaban el cuero de sus botas para alimentar a los compañeros. En un arrebato de miedo por la Tormenta que azotaba desde lo alto, Poseidón enfurecido por el héroe Ulises, algún buen pirata de la nave devoró los brazos del capitán crudos, con algo de pimienta que llevaban de cargamento. Era todo pasiones en esa nave.




Y mientras, en los cielos, los señores Dioses mantenían la disputa de las Horas, las estaciones, el tiempo, la Noche y el Día. El Olimpo se había divorciado y cada dios particular se iba a montar su propio negocio olimpiaco por otra parte. Por eso tal Tormenta. Por eso tal tortura de hombres enjaulados en un Espacio vacío, salvaje y sin esperanza. No importan a Nadie. Gritan en una burbuja de Silencio, ahogándose en su rabia y saliva, haciendo coros de maldiciones y brillando como los Dioses de la furia, los auténticos dioses furiosos y condenados, no como la panda de pobres hipócritas poderosos que se encontraban por encima de la Tormenta, lejos de todos esos gritos humanos que necesitaban su ayuda.

Manhattan es mi cuerpo.

El Metal... el Metal resuena y vibra bellamente, dando al aire un color y un sabor cromático, extasiado y saxófono. Propio de Nueva Orleans.

Esas notas de Metal, sopladas por un Viento-Madera producen cierta Catarsis en la punta de la cola de mi fantasma, que se ríe y disfruta, viendo como la vida y la ciudad se escapan y siguen sin él. Se pierde porque no sabe guiarse, fantasma triste y ambulante. Fantasma de un payaso, pero sin la menor pizca de gracia. El fantasma soso inmortal que refleja mi identidad y personalidad, envuelto en una sábana que representa su vergüenza más ruin y dulce para los parásitos del Mal ajeno, se siente volátil y vulnerable ante la escena de su muerte, ridícula como la de un payaso asfixiado con un trozo de pastel. Pero vamos a detenernos un momento para observar el contexto en el que se mueve el espectro para saber un poco más la cosa:

Día de lluvia y pastillas, día de agua. Los gatos se suben en las estanterías de los muertos para poder observar mejor la escena de la muerte. Los gatos sienten la muerte, grandes y peludas antenas de morti-frecuencia. ¿Por qué es así?

Puede que los gatos sean ministros de la Muerte y sentencien a la gente con sus lánguidas pupilas ovaladas. También puede que sean tontos y lo único que entiendan sea lo más difícil e incomprensible para el hombre, paradoja del Conocimiento del Dios divertido, regordete y acomplejado. Es igual, no me gustan para nada los gatos y no voy a molestarme en describir a esos magníficos felinos ágiles y soberbiamente independientes.

Sobre la estantería, el gato (negro, por supuesto) el gato observaba bien. En la estantería, las maderas transversales gozaban de una ilustre colección de libros y autores de mucha letra y poco corazón: Alan Poe, Stephen King, J.K. Rowling... Solo Homero (ocupado en el rodaje) no pudo asistir a la fiesta del No-Cumpleaños que organizaba un tal Carroll....

PUENTE BONITOOOOoooo....

"Puede acabarse la Historia aquí, puede irse todo a la mierda y volver de las cenizas del vientre ulcerado de su padre. Puedo seguir escribiendo la segunda parte mañana. No se acabará el mundo por no escribir algo que nadie va a leer."

El cinismo lo pongo Yo...

Se relame los labios de arriba a abajo nuestro tuerto preferido, Lázaro, antes de darle el bocado a la pierna de Pavo de Navidad que tiene en sus mugrientas y recien lavadas manos. El jugo cae por el hueso del Pavo, gigante pata que equivale a una semana de comidas. 


El chivatazo del comedor de beneficencia le salvo la vida, cobrando a un tio la vida que debía perder. Estaba muerto el otro mendigo, pero es que no había querido decir nada...


Miles de kilómetros recorrio desde el país donde emigro, tierra negra y pobre ahora, vuelta a su Nicaragua natal, donde pasan los días de su vida tumbado en la gran catedrál de ni-se-que nombre, en Tegucigalpa.
Tumbado, recordaba su infancia en la escuela militar y se pregutaba sobre las pirámides. Quería ser un Gran Guerrero, Maya en su sangre roja, y así vencer a los infieles aztecas, profanadores del orden y de lo sagrado... El whisky debía de estar malo o caducado para pensar eso... 


Solitaria e ilegal era la elefantiosa cena que tomaba en su cuenco de caldo de Pavo juunto a su presa de muslo. Le costo la vida a un hombre y ahora le daba fuerzas para seguir viviendo, luchando y rogando por un poco de pan. Cosas de la vida...


Tuerto, Lázaro se vió a si mismo antes, señor grande, guerrero, militar; viviendo de inmigrante y bedel en un colegio bilingüe de Las Españas, prestigioso y del que consiguio trabajo por pura suerte, ya que una de las mujeres que amo-en-cuerpo-pero-no-en-alma, le recordó y trabajo le ofreció. Ahora, estaba en el barro nicaragüense, tomando sopa para vivir, la mujer había fallecido y las Españas estaban tan lejos de su cuenco...

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EL ÚLTIMO DÍA DEL AÑO

...NORA...

GRACIAS POR ESTAR A MI LADO

TE QUIERO

(y a todos los demas que me siguen tambien)

Me dan escalofríos, y escribo y escribo...

...me llama Viejo mi alma gemela con su mirada dulce y caótica, mirada perdida de Amor y de Esperanza.

Me reflejo en sus ojos y veo mis negligencias amorosas, tan frías como con los dedos que escribo mis letras y tan imborrables como manchas de tinta en dichos dedos. Amar no era fácil... pero es precioso y pude conseguirlo.

AMOR SALVAJE

Es de esas cosas de las que nunca puedes dejar de pensar que existan, calan hondo de tu pensamiento-ser y se pierden en las venas de tu enamorado sistema circulatorio (arterias también, seamos quisquillosos)
Y cuando tu enamorado corazón recibe esa carga de amor salvaje y puro, rocío de planta selvática dulce como la miel e intenso como la  miel muy dulce; el cardíaco músculo se pone loquito y feliz, hablando en "¡AÑA!" difícil de comprender y fácil de interpretar y creando un idioma solo para los besos.

Ese soy yo, vivido y creado en calor divino de mi Diosa canaria. Duro es de creer que autodestructivo hombre vulcánico que halla convertido en un destructivo hombre amoroso. Es malo, es dañino y perverso, pero es amor real y ardiente como dos gotas de lava.

WilderKatzen.

El relojoj rototo de pusilánime pulsera se detienene definitivamente. Con ese detenimiento de movimiento en el continente de la esfera de cuarzo del reloj se acaba un ciclo. Los engranajes se encajan definitivamente en una posición. Las sensaciones rotas de que nada avanza se avecinan con un puñal de conciencia en la mano.

Y el babuino que llevaba el reloj en su peluda y adaptada muñeca llora por él, pues significaba mucho en su vida.

Y mientras los acordes se escapan de unos imanes conjuntos que forman un pequeño altavoz. Se van de esas membranas, vuelan por el aire silenciosamente, etéreas; y se introducen en los oídos. 

La música es como los ninjas: no se ve, pero independientemente de eso, siempre esta allí. Y es necesaria. Cuando era muy niño, decía que odiaba la música y realmente la odiaba. Pero era un niño normal. A veces me pregunto que hubiera sido de mi si me hubiera quedado en mi país de origen. Muchísimas veces me he arrepentido de estar aquí, pero he acabado comprendiendo que es mejor no lamentarse por las cosas del pasado que a mirar atras y volver a var lo ocurido en el espacio-tiempo tejido del universo.
 

 Yes, we can!

Mientras mi tejido cerebral va cosiendo retazos de memoria con "The House of the Rising Sun" de B.S.O. me río de todo. Me río por ser hombre y ambiguo. Me siento bien y a la vez, mal.
La gente nunca va a poder estar conforme del todo, ni feliz del todo.
No hay un 100%. En realidad, nada es puro. Y eso es bueno.

La música es preciosa, al igual que las musas que inspiran los poemas de los poetas. La música debe ser cuidada, respetada. Debe ser instrumento de sensaciones y debe ayudar a canalizarlas y a idealizar un sentimiento que produce el creador de esa canción.
Es igual que la poesia. Pero tiene una diferencia fundamental.
El sentimiento de la música suele ser pura. El de los poetas y la  poesía, no.

Sangrar es Amar mucho.

En los ojos de mis enemigos se encontraba el amor por el que tanto lloro. Y allí es cuando el subconsciente actúa y es capaz de renegarte a lo impensable, de equipararte con alimañas que no merecen ni un centímetro cúbico de aire puro para que sigan viviendo. Allí es cuando te das cuenta realmente que eres un humano cualquiera y que cualquiera tiene la capacidad de amar y, sobre todo, de ser amado por el ser que amas y te dejas la piel y los sentidos.

No enseñan Nada...

Dios, que mal estoy. 

Dicen que la curiosidad mato al gato, y yo soy gato moribundo. Ser ignorante no te hace feliz, pero sí no saber ciertas cosas que no deberías saber. Quisiera Beber Agua-Viva del tiempo, poder volver al pasado y rescatar a mi Princesa tres capítulos antes.

Por desgracia, solo soy Dios-Creador de historias aquí, en este mundo de letras perdidas y fundidas con Ideas de mi cabeza. Ojalá fuera Dios-Tiempo, sería menos doloroso mi amor.

 Y Siguiendo con este tema de locos...

A veces, dejas de sentir. Nada. ¿Nada de Nada? "¡Nada de Nada!". Y solo piensas en ir y darlo todo en unos segundo de amor-abrazo, pero agachas la cabeza, sigues tecleando y piensas en Aristóteles y su modelo perfecto del Hombre. 

                Frío al folio, Fría la Cama...

Pellizco de espinas musicales...

...cuando no se tiene nada que decir, los puntos suspensivos. El silencio y la rosa sin pétalos se pueden escribir con tres puntos suspensivos. Esa fila de hormigas que recorre tu espalda y te muerde en las manos cuando estas nervioso se pueden escribir con tres puntos suspensivos. El silencio de los culpables cuandos son pillados se puede escribir con tres puntos suspensivos...                  ...qué cosas tiene la vida...

Cabalgan las notas en la partitura, mostrandonos la melodia del repiqueteo de sus cascos contra la línea del pentagrama, lineas melódicas con forma de ola que choca contra el acantilado del tímpano, haciendo vibrar la costa de la sensibilidad musical. Cuesta creer que no existiera una obra antes de haberla escuchado. Cuesta...

Cuesta creer que una persona a la que quieres, no existió en tu vida. No tenías ni idea, pero estaba, sufriendo o viviendo pero estaba. Y esos sufrimientos ajenos se destilan como alcohol etílico en tu boca por sorpresa, un desagradable sabor a hiel que no es tuyo. 

Pero vives y la persona a la que quieres existe, obra maestra del amor y de la vida, música en su voz y puntos suspensivos que representan la fila de hormigas que se comen mis nervios cuando no soy capaz de amarla lo suficiente. Amor eterno, amor ineficiente, caliente, en movimiento y evolución. Amor vivo y que crece. El Niño-amor que se desarrolla con cada beso, caricia o cosa para aprender, como los niños normales.

No podía marcharme sin hablar de Papá...

Como se acaban las buenas redacciones, finalmente, deseo dar las gracias a los amigos que me recuerdan que no han muerto, aunque yo no este con ellos.

El "Te quiero" dedicado a unos fideos fríos...

Se pierden como la arena de Kachemira los besos que dedico a mi Diosa de la Vida, del Amor y de la Esperanza. Se pierden y no llegan a su destino, que es su cuello largo y brillante; que son sus ojos-estrellasfugaces; que es su corazón gastado de tantas emociones.

Y, aunque se pierdan los besos, no quiere decir que no sirvan para nada. Ella los nota y se dedica a encontrarlos, perdidos en el Amazonas de mi pecho, donde guardo todo lo habido y por haber. Oh, bella Diosa.

Respirar me cuesta demasiado, a pesar de que tu boca este tan cerca. Serás el motivo de mis triunfos y quien ahuyente mis fracasos. Tarareo dulce tu nombre y mi boca se convierte en caramelo. Debo de estar loco, pero si lo estoy, espero que sea por ti.

Recorro la Tierra con mis dedos, buscando un lugar donde meternos sin que nadie lo sepa. Encuentro tantos que me quedo sin palabras. El amor de verdad no tiene Espacio, pero los recuerdos sí que cuentan con lugares. Así que reanudo mi búsqueda.

Viajo por el Amazonas, trayendo agua de las lágrimas que tanto han rodado. Me enrosco a una anaconda que representa mis enfados y la asfixio. Por ti, puedo hacer todo.

Y, sin embargo, vivo miserable y frío, con las piernas en bajo y unos calzoncillos blancos. Me doy por vencido. Me dejo morir en el sueño para encontrarme contigo, aunque tu no estés.

Qué jovenes que éramos...

Demasiado tiempo ha pasando desde que el ombligo del mundo paso a ser una frase con sentido. Redactadas están las lineas escritas del guión... y la verdad es que no se que escribo, empece esto escribiendo sin pensar y no pienso sino escribo. A lo mejor por no pensar ea cabeza mía hizo "STOP" y paro toda la maquinaria, obsoleta y absurda. Ahora escribo con mi corazón, pero como esta todo el día intentando mantenerme con vida, solo me deja escribir los momentos espontaneos en el que el amor de mi vida me mantiene vivo con un suspiro, una caricia, un "te quiero" o un aña...

Ahora ya se que es lo que soy: un cobarde. Peligroso cabarde que mira a traves de la ventana, pero que no sale a la calle por miedo a ese porcentaje de riesgo que existe. No quiero tropezar, aunque ya lo hago...

Dijo el señor de Supertramp (de cuyo nombre no quiero acordarme): "History recalls how great the fall can be. While everybody sleeping, the boats put on the Sea.."
Sabe Dios, lo que quería decir ese hombre...

A veces, un perdón no es demasiado tarde, a veces si, cuando se cae del abisto todo lo que has dado...

"Amoreux" se escribe sin hache

Dulce es la guayaba que se come el Tuerto Lázaro mientras su vida pasa delante de el, condenado a muerte por la Sociedad en la que vive. Le gusta el sabor afrutado del jugo que absorbe lentamente por su pajita de plástico con lineas de colores verdes, perpendiculares a la perpendicularidad de el mecanismo absorbente.


Mira por si mismo y no por los demas ese hombre que tiene la espalda dada desde que nació pobre diablo con mala estrella. Latas de conserva de la fábrica de su padre viejo e impotente recuerdan el sabor de su niñez, diferente al que prueba ahora en su boca de guayaba. El oxidado sabor de la piña en lata, producto ofrecido a su primogénito por el señor Lázaro Mayor, que era como llamaba el Tuerto a su padre en su mente.


Ofrece jugo a la gente que pasa por encima de él. Estos miran con asco sus pantalones viejos y orinados por los perros vagabundos de las calles. Verdaderamente bueno esta el día.


Se levanta nuestro tuerto con las caderas bamboleantes de tanto se molidas a golpes. esos golpes que recibió siendo un soldado rebelde. Soldado del colegio militar al que su padre lo mando cuando le llegó la muerte por sorpresa y se vió obligado a mandar a su hijo, pues nadie le podía cuidar. Mientras, el amor de Lázaro Menor iba siendo mermado por su infatigable habilidad de cuestionarse las cosas por puro niño de 9 años.


Molido los huesos, termino de tomarse su jugo, se levanto y dirigió sus pasos a otra terrible aventura de su vida, miserable y grande...

Unas palabras al precioso (verbo) Ser que nunca existio:

Yo soñé con estar solo toda una vida (larga) y no verme acompañado. Cambian las tornas y me veo envuelto en una fina tela de Algodón y Amor llamada extrañamente CARIÑO que me ofrese una gloriosa princesa mora, tan fresca y libre como el Viento, fuerte como el Mar y tierna como una Esponja o una galleta maría empapada de leche (en efecto, es lo que estoy comiendo mientras escribo esto). Esa pricesa, que protagoniza mis sueños lúcidos y fantasías en Fase R.E.M. es la que me ha proporciona más cosas, por eso le estoy tan agradecido. Pero no van para ella estas sigueintes palabras:

"El hecho de Ser contiene Existencia. Uno no puede Ser sin Existir, pero puede Existir sin llegar a Ser. Pongamos un ejemplo:

El señor Martin Luther tuvo un sueño®. Ese sueño no era, pero sin embargo, existia en cara corazón negro americano.Y se llego a Ser despues de mucho, la segregación racial en Yankilandia pasó a mínimos tolerables (no se puede pedir el cielo en America...)."

Al grano. Que no fueras no significa que no existieras. Existes, claro. En todas las palabras de amor, las ilusiones y caricias; en las palabras de amor y los besos en la boca. En el corazón cicatrizado y en los grandes momentos de Los días de nuestra Vida... Porque al existir, eres vida.

Decir sin nada que tener es difícil. Hablar al aire y congelar la ventisca son cosas imposibles para mí. Pero tener Fe es algo total y absolutamente obligado. La fe que consiga hacerme mantener la dura existencia de la cordura y de la realidad. Por eso me he convertido en alguien normal, aburrido y aspirante a adulto, porque quiero Ser y dejar de solo Existir, como tú, tormenta de ilusiones.

Gracias por Ser parte de mi vida.

( ESTO NO TIENE NADA QUE VER CON dios POR SI ACASO...)