lunes, 13 de agosto de 2012

El silencioso manto Negro.

Universo amazónico, sin luz y con pena
Las sábanas negras que cubren tu cuerpo
destacan la perla de la luna llena
Perla en los mares, perla en el desierto.

Universo amazónico; tan muerto, tan vivo.
Tus blancos lunares que forman nebulosas
llorando cometas en ambiente festivo.
Diviso tu rostro en un par de planetas.

Te invito a una copa, PARECES TAN GRANDE.
¡Que miedo te tengo! Tu aliento congela.
En cero absoluto mi pulmón se expande
Cometas de hielo. Mi cuerpo, una estela...

Bestialmente cantan las frías nebulosas.
Cantan en silencio su ruido de fondo.
El astro Solar de su música goza
moviendo su cuerpo, caliente y orondo.

Explícame, astro solar de las aguas,
criatura morante de azul sirena:
¿Por que nos eludes, te escapas y marchas,
nos traes la Noche con su luna llena?

Universo Amazónico, con tus grandes rayos,
escaso de luz, enorme de penas.

lunes, 23 de julio de 2012

Londres era una ciudad imaginaria para Jaime...

Las estrellas se muestran frías esta noche de verano. Fulgurantes estrellas que tiemblan de frío y de vacío hacia nosotros, guiñándonos el ojo de vez en cuando.
La luna, más cercana y creciente, se encuentra tumbada, casi arabesca. Parece que se esta echando una siesta en medio de su larga jornada nocturna.
En su lunática presencia, el vigilante del parque ignorante de lo que pasa a su alrededor, vigila con los ojos bien abiertos. Tan abiertos como el sueño y la fatiga se lo permiten.. Linterna en mano, se aventura en el parque como si fuera un bosque gigante, un universo amazónico lleno de criaturas a las que hay que tener respeto. Es un vigilante que imagina sin pensar en el fin de mes. Ve cosas que su mente le proporciona con su imaginación.

El hombre aporta, desde las tribunas en las que ve a la naturaleza, el parque y al vigilante. El hombre aporta, mirando desde sus pseudo-cuevas sedentarias en forma de edificios de ladrillo visto, color anaranjado, viendo con ojos golositos como se va apoderando de la naturaleza con constancia y tesón. Como, alienado, ve los resultados de sus patrones, que le dicen donde vivir o pasear, donde comer y hasta en los sitios que puede dormir si se queda pobre y vagabundo. Por eso es una paradoja tan grande que los vagabundos, como el Tuerto Lázaro, duerman dentro de los bancos, en el sitio donde se sitúan los cajeros automáticos. Para reírse se encuentra el mundo y la sociedad, víctima de la miseria humana y del hombre vendido a sus objetos materiales, que coincide con la codicia de los corazones.

Víctima del sistema, el Guardia del parque vuelve a su coche a comunicar con su familia. Se siente solo, otro día más, viviendo para trarbajar y dar de comer a sus hijos. Ese hombre ha cumplido su meta en la vida, siendo feliz con sus criaturas.

lunes, 9 de julio de 2012

Perros muerden


Es la advertencia que suelo ver cuando mi tren va o viene hacía el pueblo de Vicálvaro.

Vicus-Albus (bosque blanco) o tambien llamada la Villa Blanca, ese DistritoPueblo que se encuentra a las afueras de Madrid, pero no tan afuera, donde suena un pequeño CD, propiedad de una pequeña niña ingenua que cree que las notas de Joaquín Rodrigo son trinos de pájaros y pasos por una escalinata.

Es maravilloso ser niño.


NO ES UN RITMO TIROLES


Lo he pensado, al ocaso de mi juventud, mientras veo a mi joven hermana, pequeña inconmensurable que se rasca la barriga buscando un zumo. Se echa sobre el suelo como un ajolote en el barro, mientras bebe su zumo. Es feliz. Me hace feliz verla.
Creo que el punto máximo de felicidad se encuentra en ser feliz con la felicidad de los demas. Así pues, si yo veo feliz a la dueña de mis sueños y mis tesoros más ocultos a la que beso por el día y acaricio por la noche, me hace ser feliz. Tambien me pasa con mi hermana, ese pequeño ser caritativo de amor y juegos a la que me gusta llevar a la felicidad. Francamente, estoy chocheando de senectud.

Joaquin nos deleita con las composiciones de su guitarra. Española. Castiza. Hay algo especial en la música española, que no se puede explicar. Puede ser su influencia morisca. Puede ser la elegancia árabe mezclada con la alegría natural del pueblo español. Pero se ve fielmente caracterizado en el maravilloso instrumento. Gracias joaquin por ponerle B.S.O. a este momento.

Finalmente, espero y expecto. ¿Ya vienes, musa? Creo que ya estarás en la Linea 9. La morada, camino a Casa.

viernes, 29 de junio de 2012

Es la hora de su croissant , señor de Gaulle...

Estoy demasiado cansado para escribir, pero no dejaré de prometer una historia de la Vida en la Patria Verde, con una monja, un YUS, los negros changos y un buen acendado llamado Victor.

Solo dios sabe si cumpliré mi promesa.

lunes, 11 de junio de 2012

"AlegríaGorda/a-todo-el-mundo-le-encanta"

Te ves
dormidita en el sillón
de mis brazos.

Te ves
reflejada en los espejos
de mis ojos.

Te ves y no me crees hombre
capaz de levantarte
y llevarte a la cama.
Hacerte con mi lengua
dibujos en tu piel

Me ves
con miedo de perderte
y miedo de seguir.

Me ves
llorar cuando te sufro
llorar porque me fui.

Me ves con ojos en tus manos,
palmeas todo el cuerpo
y sientes mi temblor.
Temblores son de gusto,
de carne, de cabrón.

Y me muero
perdido en el Harem de tus brazos,
Elijo cinco dedos
los ato con mi mano.

Y me muero
en el fragor de la batalla,
la cresta de la ola,
el "Bum" del corazón.

Mis gotas
se pierden con las tuyas
tus pies
se enredan con los mios.

El tiempo
perdido como arena
en tu piel del Desierto.

Bostezas
te aburres, terminamos.
Desfilas por Amor
tus manos por mi pelo.

Me muero.
Más bien, estoy dormido
cansado de luchar

lunes, 14 de mayo de 2012

Encanto gatuno/me rompes el corazón

Me deslizo en las entrañas de la Tierra,
gusano urbano que en los suburbios mora.
Grita la tierra, pidiendo auxilio y confesión.

Pienso, no dejo de pensar mientras mi vida eterna
se amanece y se pierde entre un vagón de luces,
alejándose del Universo conocido.

Miro al cielo, dos astros me devuelven la mirada.
Podrían ser tus ojos, excepto que los tuyos no son fríos.
En la frialdad del silencio se me enciende el corazón.


ACTUNG: esta poesía esta incompleta, antes de terminar de pasarla del papel al PC se me perdío. ( es una verdadera lástima porque es maravillosa)

jueves, 26 de abril de 2012

Estoy harto añorar las vanguardias.

Por sucesos sucedáneos de la vida,
el mal Mal yo me encuentro, confundido.
Agua-sal en los ojos me ha caido
y agarrada a mi jinete esta mi brida.

Sujetado mi destino a un sujeto
sucedáneo de persona, no de cosa.
Que su boca da palabras, no da rosas.
Y su cara no parece un objeto.

¿Porque te hacen daño y no te quieren, bonita
si tu encarnas la idea del bien?
Por que te odian, Reina, si tu les amas?

¿No es el mundo un jardín de injusticias lleno de espinas?
Acaso sí, pero me da la rabia india
al ver como no te dan cariño.

Perdedores, caminamos sobre el vacío.
Absolutos de la existencia de nuestro amor
que pavimenta bajo el suelo el camino de la vida.

Vamos sin rumbo, ya hemos hecho este camino.
Hemos ido y hemos vuelto miles de millones de veces.
tantas veces como estrellas hay en tu cuerpo celestial.

Tu vientre es una nave espacial. Tus manos, de ángel.
Háblame del cielo donde vienes, 
donde las nubes son color melocotón-piel-de-Nora.

Dime que tu cuerpo es un platillo que vibra,
para tocarlo con mi baqueta. Hazme bello
para poder corresponderme a tu Grandeza...
...Princesa.

Nunca me dejes rendirme, pues si me rindo
el enemigo tendrá acceso a ti. Déjame ser malo
Para que me perdones sin descanso.

Descanso de ti y me muero. No tengo rabia.
ojalá supiese donde te escondes cuando duermes,
poder visitar la guarida de tus sueños es el mio.

Escóndete, mejores hombres han de intentarlo,
pero solo yo tengo la llave.
Tengo tu corazón en mi puño.

El Grito

Serpiente que recorres mis pulmones
proclamando injusticias a los cuatro vientos.
Serpiente englobada, Nada se oye.

Veneno dentro, que se torna en saliva.
Veneno liquido en la sangre,
veneno en el aire.

Ese aire que respiro me quema. No es aire,
es tizne que se escapa de las pupilas de mis ojos.
robándole la oscuridad a la noche.

Nada suena bien, nada coincide
y sin embargo sigo escribiendo.
No busco un lugar para vivir
...solo uno para escribir.

Los tiempos de métrica se hicieron viejos.
Viejos los papeles en donde se han escrito
las poesías más vírgenes en Musas
donde todo se vuelve loco y medido,
preciso y neurótico.
Ahora, esribo prosa en estrofas, revolucionando
el cerebro y las medidas.


miércoles, 11 de abril de 2012

El Cactus habla y dice:


Me escondo en las montañas de tu piel.
Tengo miedo de encontrarte a ti,
de mirarte a la cara y decirte
que te quiero. Y que sea una metira.

Tengo miedo de las mentiras
por eso
me escondo en las montañas de tu piel,
región sagrada, donde las mentiras no entran.

Tengo que purificarme para entrar:
me quito la sed con tu agua de azahar.
La cojo del pozo de tu boca,
la riego por dentro de mí.

Me entra sueño y me cubro con tus cabellos.
Busco refugio en tus senos, calientes.
Busco, duermo y sueño contigo.
El soñar me hace libre. Para buscarte
para encontrarte.

Onírico es el mundo donde te encuentro
Mírame, tócame, disfrútame
¿quien te dice que seguiré estando mañana,
y cuando estés dormida no me haya ido?

Yo te lo digo: no me voy
No quiero irme
quiero quedarme
y quedarme contigo.

No puedo hacerte poemas. Es difícil
y yo soy cobarde que no te dice lo que siente.
Ni lo que es. Ni que te quiero.
Porque te quiero, pero no como siempre.

Te quiero distinto, diferente.
Te quiero con la cabeza tanto como con los pies.
Te quiero por haberte pensado tanto
y por haberte recorrido tanto.

Ya no te digo que te amo.
Detestaría que deje de ser así
y entonces, purificarse no habría servido de nada
Por eso quiero quererte...
...y amarte poquito a poco...
porque es fácil, volver a la vida miserable
de la que tu me sacaste.

Ya no escribo con amor
te escribo con verdad.
Es más importante.

El azahar se seca, las luces se marchan.
El Sol se esconde y yo me levanto.
Salgo de los sueños, me encuentro contigo.
Nubes de colores, no distorsionadas
Sueños ilusorios, Noche sobre el Día
Día entre la noche
eterna de mi mirada
y tu luz de luna

La Noche me llama, me iluminas el camino.
Mis pies se pierden en la arena del desierto.
Mi corazón se seca y se vuelve de cactus.

Pincho y hago daño
pero estoy vivo y lato,
fuerte y vencido. Caliente y húmedo
para las largas travesías de nuestros viajes.

Siento haberte pinchado, Luna.
Demasiado te acercaste a coger mi corazón.
Ahora te escondes. La Luna se esconde en la Noche
pero me perdona y baja. Me ilumina.

Tengo un Sol que me ilumina de Día 
una Luna que me ilumina de Noche
y al Diablo que me vigila mis sueños
¿que más he de pedir?

Un beso para dormir, y otro cuando estoy despierto.
El Diablo no me da besos.
Solo collejas.





sábado, 7 de abril de 2012

Una silla.

Tic, tac... Tic,tac... Tic,tac... Tic,tac...
Tic,tac... Tic,tac... Tic,tac...
Tic,tac... Tic,tac...
Tic,tac...
Tic...   
...tac

Los cabellos siguen escuchando
se vuelven locos, no entienden mis palabras
¿que les pasa?
...no lo se...



Tormenta y pasión,
fría...
Mañana se abre la puerta
Hoy nos quedamos
mañana salimos.

Si, salimos.
Prisioneros.
¿de quien? ¿acaso importa?
"¡no...!" resuena en Off

Truenos y rayos nos escoltan por los días
señores como nosotros,
pero
vestidos elegantemente
por la tarde

Hoy se marca nuestro último día
en el calendario
de nuestra piel*.

*Casillas en forma de células con los números escritos en rojo sangre,
que se vuelven oscuros al marcarlos a Fuego en nuestra piel.

Vivimos célibes de ideas,
distraidos en trabajos, preocupaciones
redenciones por nada.
El perdón ya no significa nada

Vivimos sin vivir, para trabajar.
Trabajamos para vivir.

Nos dan maneras
insustanciales
de llenar el vacío
que ellos mismos nos han creado.
.
...
......
Somos sus hijos e hijas
y ni siquiera se molestan
en preguntarnos
que es lo que nos gusta.
......
...
.

Desdicha
Odio
Ira
.
más
amor
queremos

Dejemos de ser
su materia amorfa.

Dejemos de ser barro,
solo chapoteemos en él
y seamos felices.

Seamos libres
con el corazón.

Libres para amar
lo que nos gusta
y NO lo que quieren que amemos.

La Justicia 
se consigue
con Libertad.

Pero
¿donde hay 
un hombre justo
que nos enseñe a ser Libres?

"Cristo-Jesus, que buena pregunta..."
concluye la Voz en Off.


lunes, 2 de abril de 2012

La frustración es el sonido del Silencio

Dios me dio manos, no deformaciones en forma de Muñón supurante de pus. Manos solamente, solemnemente y con diez dedos en total. 
También tengo un amor para utilizar mis manos y mis diez dedos en forma de caricias en sus zonas erógenas y su clítoris de manera reiterada y satisfactoria. Pero no me siento satisfecho, ¿Acaso he de sentirme? NO

Dios me puso en la Tierra del Sol, en el Medio del Mundo, en el Ecuador del planeta. Dios me echo de una patada del Edén de los dioses, consecuencia peor para el, pues ya no le creo y era muy buen aliado. Estúpido Dios...

Sin embargo...

...tengo que decirle que me esta jodiendo la vida, pues me dio un entendimiento Perfecto de la Música, una clarividencia. Un tercer ojo en forma de Oído, en medio del cerebro. Y eso no es malo, pero lo que si es malo me fastidia en grado sumo.

Dios me impide tocar música. Me regalo unas manos inútiles en el piano...
            ....y un conocimiento que de momento, ha superado los límites en los que se encontraba.

Dios se ríe al verme delante del piano. hace un pequeño hueco de veinte minutos en sus Ajetreados Universos Paralelos para poder disfrutar de la tortura que es verme impotente ante el Teclado, que me sonríe con sus teclas bicromáticas amablemente, invitándome a que acaricie su dentadura con maestría.

El odio de Dios no tiene límites...
...mientras que mi Frustración tampoco.
He de admitir su golpe maestro, su Jaque Mate particular contra mí, por eso no soy satisfecho con mis masturbaciones mentales acerca de mis amplias posibilidades con mis manos de haz achocolatada y envés rojizo, como unas hojas de otoño que están a punto de caerse del árbol...


domingo, 25 de marzo de 2012

ILEGAL

Departamento musical sonoramente iluminado.
Todo grande,, color cobre. Incoherencia en los pentagramas.

El atigrado Dependiente de Sueños se despierta, después de gastar su propia mercancía.
Esta solo.
BostezaaAaAaAaAaaaAaAaAAAAAaaaa....
(¡miau!)
De un poderoso salto, apoya sus resquebrajados codos
en la mesa. De cristal, antigua y con olor a madera.

Por una luz cegadora, entra la Clara-boya. Se quita el sombrero.
Un sombrero gracioso, como un arlequín un tanto ebrio,
o la piel de un oso que te sonríe desde su vitrina en el museo.
"Al oso le pica la piel...
Se RASCA...
...y aparece un cazador, dispuesto a poner fin a su sufrimiento."
"No hay más preguntas, Señoría"

El sombrero de Clara-Boya se queja. No le gusta estar sin cabeza.
Clara-Boya se pone a dormir. Necesita fabricar sueños.
Es todo tan loco en esta chica...

Por encima, el Atigrado vigila su sueño. Es confuso y lleno de manchitas violetas,
algo enfermizas.
Salen de su pelo oloroso
ha usado "aceite para pelos" de gran calidad.

En Morse, nos cuentan las historias de Clara-Boya.
"El Jardín Botánico francés, lleno de ácido...
"el humildisimo pastor trashumante...
...y el caldo que se toma un nuevo rico en Houston"
Chulo nos sale el sueño...

Mientras, Clara hace un descanso y se toma un café
estando dormida
¡es tan sorprendente...!

Inverosímil las cucarachadas de azucar que echa
con ansia
siguiendo el ritmo de las violetas de su sueño
que le entran en el paladar...

El Atigrado te echa de menos, Conciencia
Clara-boya duerme, obsoleta a nuevas ideas
a nuevos sueños
a vagas esperanzas...

Regala música, muchacho...

domingo, 18 de marzo de 2012

Con la "G" de Gara...

Si tuviese una hija
no sería como yo.
Tendría hoyuelos, como su madre
 y su pelo y su amor.

No comprendería las cosas,
solo las disfrutaría.
...no como yo.

Si tuviera una hija
viviría el presente,
tendría una familia
y todo el amor del mundo.

No se sentiría sola,
nunca.
Tendría un hombro
para descansar,
llorar,
hablar,
y un rostro
para mirar
y sonreír.

Si tuviera una hija
tendría dulces de la abuela
y fotos viejas del abuelo.

No tendría ordenador
sino cuentos.
No vería la televisión
sino leería muchos libros
y
por supuesto,
estaría todo el día
jugando a los juguetes
e imaginando edificios con los Legos
como hice yo.

Si tuviera una hija
además de buen padre
me convertiría en una buena persona.

sábado, 17 de marzo de 2012

Me gusta...
Me gusta que juguemos al escondite
y a las persecuciones.
Me gustan los ratos de Paz
en nuestra continua guerra.
Me gusta pedir perdón todo el rato.

Me gustan...
...las sonrisas entre paréntesis de tu boca,
el frío de tus manos
y el calor de tu pelo.

Me gusta 
el sentimiento furtivo
al no estar contigo.

Me gusta que el poema de tu cara
no me diga nada
y así pueda adivinarlo,
como si fuera otro juego.

Me gusta que me ayudes.
Me gusta nuestro silencio sin palabras.
Que estés dormida
y no quiera despertarte.

Me gusta la música que escuchamos
simultáneamente...
...y las cosas que cambian cada día.


miércoles, 14 de marzo de 2012

Starship Trooper

Barquito de madera, pintado y repintado con colores y esmaltes bien brillantes, esta desgastado por la tormenta que le cae encima. Es una tormenta pasional, insensible, que no para hasta doblegar al pobre barquito, que a duras penas surca el Espacio.


Dentro, la tripulación bebe Bourbón con ansia de alcohólico y piensa en conjunto la eterna sucesión de calamidades que les han llevado hasta esta malograda posición espacial, donde, prometidas mil promesas de oro y riquezas, solo les queda bebida y miseria. El capitán fue hallado muerto con una carta de suicidio, en el que relataba parte de su vida como un maestro del suspense, en unas cuartillas algo húmedas y saladas. No se cree que sea causa del Mar.


Todos los locos tripulantes, desalmados por la muerte del capitán, mercaderes de Nada, se dieron a la fuga como podían. Unos empezaron a delirar con el Opio. Los más sensatos, cocinaban el cuero de sus botas para alimentar a los compañeros. En un arrebato de miedo por la Tormenta que azotaba desde lo alto, Poseidón enfurecido por el héroe Ulises, algún buen pirata de la nave devoró los brazos del capitán crudos, con algo de pimienta que llevaban de cargamento. Era todo pasiones en esa nave.




Y mientras, en los cielos, los señores Dioses mantenían la disputa de las Horas, las estaciones, el tiempo, la Noche y el Día. El Olimpo se había divorciado y cada dios particular se iba a montar su propio negocio olimpiaco por otra parte. Por eso tal Tormenta. Por eso tal tortura de hombres enjaulados en un Espacio vacío, salvaje y sin esperanza. No importan a Nadie. Gritan en una burbuja de Silencio, ahogándose en su rabia y saliva, haciendo coros de maldiciones y brillando como los Dioses de la furia, los auténticos dioses furiosos y condenados, no como la panda de pobres hipócritas poderosos que se encontraban por encima de la Tormenta, lejos de todos esos gritos humanos que necesitaban su ayuda.